Man on fire.

Me diste la mitad de tu boca.
Y yo te besé, como si fuera mi última hora.
Jugueteando entre limites de tu cielo.
Agrupando tu aroma.

Tu espalda, se quedaba huérfana de ropa.
Y yo resbalando cuello abajo.
Sin mas frenos que mi boca.
Subrayando tus perfiles.
Desnudándome de mi sombra.

Y rompió el cielo.
En cien virutas de plata.
Reclamando la luna su trono.
Su centro, su todo.

Descomponiendo en esferas.
Su piel, su bandera.
Besando a poetas.
Administrando las cuentas.
De versos.


Jamás tuvo el mío.


Yo estaba navegando otros mares.
Vaciando de alma el cuerpo.
Abandonado al delirio.
De ombligo.



Contigo.

Servicios mínimos.

“Madrid cancela el servicio de metro ante “una huelga salvaje” sin servicios mínimos.
El paro deja a dos millones de usuarios sin transporte habitual.”

Tres horas para llegar a mi puesto de trabajo, entre autobuses, gente desmayándose por el calor y el hacinamiento de los cuerpos apelotonados.
Huelga si, estoy totalmente de acuerdo, pero cumpliendo unos servicios mínimos....los usuarios no pueden pagar siempre los platos rotos..




No busques al sol.
Hoy no despunta.
No calientan sus rayos.
No protege su envergadura.

No busques mis labios.
Si tu no me das la mitad de tu boca.
Estoy en servicios mínimos.
Acéptalo como una derrota.

Hoy no hay pan.
Rebusca entre tu despensa.
Está cerrado cada rincón.
De la calle, desierta.

Si los monstruos acechan.
Tu espalda, tus lados.
No busques mas héroes.
Que los que tú has negado.

Y te preguntarás porque todo esto.
Porque te niego.
El sol.
Los labios, el pan.
Y te condeno al fracaso.

Tu busca en tus manos.
Por si acaso.

Tus puños al aire.
No son sentimiento.
Mi hermano.
Porque en tu gesto hay germen totalitario.
El mismo que desde arriba nos subyuga.
Nos mata.
Nos cobra.
Yo soy obrero como tú.


Pero no zancadilleo a mi hermano.

Faith.

"Esta nota no es una espada.
Ni una carta.
Ni es una bala.
Su motivo no es agredir.
Tampoco enamorar.
Es simplente un estado de mi.
Ante nada, ni nadie en particular.

Solo sé que no sé nada.
Y de paso añado a la frase universal,
que el mundo y sus entrañas me quedan grande.
Porque no sé nadar.....

Sólo aprendí a volar"






Fe.

¿Que hacer cuando se pierde?

Cuando se desbordan las dudas.
Cuando la piel no es piel.
Cuando los besos son recortables.
Y el viento no trae canciones amables.

Que hacer cuando no cierra la herida.
Cuando se repite el guión.
Y sobreactúa la parca.

¿Por qué vienes muerte?
A recordarme que riegas con tu simiente.

Cada rincón de la vida.


Porque hay mas arpías que hadas.
En esta cruzada de sangre.
En estos mares....sin nada.


Loki vive en las manos de los hombres.
Thor perdió su mazo.
Y a los sustantivos les sobran pronombres.


Faltan hombres.
Quizás yo no los vi.
O mi ceguera me negó por cien veces.


Yo no vine a luchar.
Y sólo veo guerras.
Yo no vine a figurar.
Y sólo veo muecas.
Yo no vine a mentir.
Y se me caen las manos.
De agarrarme la boca.


Por no abrirme en canal.
Y que sea esta mi última derrota.

World of dreams.

Nueve años.
El cielo es una incógnita.
Mientras navega entre sueños.

Este mundo es un lugar limitado.
Para él.
Que vive otras vidas.

Desde que despunta el alba.
Su primera sonrisa.

Es tan fácil soñar, piensa.
Mientras advierte como el resto no vive.
No elige, no vuela.


¿Por qué son así los adultos?




Son las siete de la tarde.
Frente al reloj.
Esperando a su padre.


Hoy va al cine.
De su mano.
Dos horas.
Para soñar.
Para vivir.
Para forjar.
Una relación mas allá de las palabras.
De los gestos.
De las manos.

Porque este mundo siempre fue un pretexto.
Un tobogán.
Para volar lejos.


Principito.

Pain.

Ser o no ser.
Esa es.
La cuestión.

No soy.
Visible a tus ojos.


Ni un solo rescoldo.
Queda.
Del fuego que fuimos.

Esta ruina de verano.
Asfixia.
El prodigio de mi costado.

Duele el espejo.

Torpe piel que no muda.
Serpiente que no mata.
Ni vuela.

¿Que hago con los latidos?
Si todavía hierve.
Mi ombligo.


Mátame
Certifica mi cadáver.


No dejes que viva.
En el purgatorio del cielo.


De tu boca.

Wound.

El viento es mi hermano.
Le cedo mis manos.
Mis sueños.
Mis notas.
Mis llantos.
Mi voz hecha quebranto.

Le incito a que propague mis caras.

Y si vengo desnudo a su encuentro.
Sin sombras.
Sin pilares.
Sin costillas que aguanten.
Los envites de la vida.

Que me sople.
Que me cante.
Que quiero sentir su aliento.

Ahora.

Que me falta una vida.
Un botón.



Que me sobra una herida.

Scene.

Abre los ojos.
En el rescoldo del sueño.
Palpa la imagen.
Que se desvanece.
Entre rayos que despuntan.
Entre sueños que disputan.
La hegemonía del techo.
Repleto de sombras.
Que mueren en esta hora.

En que vuelve la vida.

Se adaptan las pupilas.
Un regusto de sangre en los labios.
Escalofrío.
Recuerda el mordisco.
Paladeando el daño.
La marca de guerra.

El placer acude a la entrega.


Tantea los lados de la cama.
En un movimiento desesperado.

Nada.

Ni rastro.

Torpemente golpea la pared.
Buscando una luz.
En medio de alfileres.
De uñas marcadas.
De almohadas despedazadas.

En el suelo.
Una botella de vino boquea sus últimas gotas.

Se incorpora.

Perdido en el laberinto de amaneceres.
Con todas las heridas abiertas.
Con el deseo grabado en la frente.




Sin rastro de ella.

Eternity.

Pirotecnia en el cielo.
Suicidio de estrellas.
La noche se prestaba al sacrificio.


Fuera de tópicos.
De playa y alfombra de cielo.
Estábamos tu y yo.
Sin mas complejos.
Que nuestro propio deseo.


La marquesina de la parada de autobús.
Era el altar improvisado.
De la ofrenda de tus labios


"En el juego de cuerpos.
Mi mano te inventa.
Escapando espalda abajo.
Hacia tu costado."


Era un buen momento para huir.
Para escapar del escenario.
Y ser dos fugitivos de la noche.


Pero nos quedamos.


Presos de la eternidad del momento.
Renunciando a dos alas.
Para escribir a labio.
Para morir a fuego.
Para vivir dentro del sueño.....


De una noche de verano.

Reencuentro.

Hoy.
Me quedo a vivir en mis ojos.
Porque llegó el momento.

Hoy soy uno.
Con el reflejo.

Después de sangrar en tantas batallas.
De llorar a fuego.
De morir cada mañana.

Hoy he vuelto a nacer.
Desde mi.


Y me veo.
Me toco.
Me siento.
Recorro la piel.
De mis sentimientos.


Pasado y futuro se evaporan.
En el ejercicio del ahora.


Hoy enfoco mis costillas.
Y relucen mil maravillas.
Se escapa el brillo del alma.
Y mi cuerpo se vuelve río.


Respiro calma.



Hoy me doy las gracias.
Y suspiro minutos.
Que vuelan incrédulos.
Ante el milagro de mis músculos.
Ante el vestigio de mis huesos.

Fueron los besos.
Que llevo tatuados.
Los rescoldos de mil amores lejanos.

Amores que prendieron la llama.
Del arte.
Del milagro de buscar palabras.
Para tocarte......


Poesía.


Porque eres tú.
La anfitriona de mi reencuentro.

Con la alegría.

Lovers.

A veces no es suficiente.
Que el cielo reviente.
Que mis manos te toquen.
Que mi alma te invente.

Que se calle el tiempo.
Suspendidas sus partículas.
Rebotando.
En un eco inspirado.
De tus pupilas.

A veces no es suficiente.

Tu aroma de guerra.
Tus presagios de luna.
Tu piel.
Tu cintura.

Tu ombligo de entrega.
Tu sexo.
Mi hoguera.

A veces no es suficiente.

Este mundo.
Para albergar nuestro ímpetu.
De amantes sin cuerdas.

Wake up.

Despierta.

La vida sigue.


Después de las ventanas.
Se dibujan las aceras.
Se levantan las persianas.

Llega la aurora.
Con sus retinas calientes.
De sueños recientes.


Y despeja las dudas.


Asistes al nacimiento de un nuevo día.


Y que importa tu caída.
Tu suicidio a cielo.
El desgarro de tu herida.


Si después de la muerte.
Siempre llega la vida.


La sangre tiene muchas capas.
Arroja la armadura.
Al abismo de las dudas.


Capitanea tus excusas.
Agrupa los castillos de arena.
Y entorno a ti fabrica un sueño.
Que valga la pena.


No seas carcelero.
De tu mirada.


Te sobran siete mares.
Dos cielos.
Si de tus manos.
Se propaga el fuego.

Prepárate.
Que ya zarpa.
El velero de tu alma.

Nightmare.

Una gota de sudor resbala.
De tu frente.
Cayendo al suelo.

¿Es un sueño?

En la inmensidad del espacio.
Se escucha un llanto.
Cien ojos te miran.

Se apaga la última luz.
El último fluorescente.
No pienses.


Corre.


Sientes cada músculo.
Cada latido.

Intentas respirar.
Pero el aire está viciado.
Ceden las paredes, sitiando tus costados.

No hay salida.


Caes.
Sientes el frío.
Las baldosas te recuerdan que estás vivo.


De rodillas.
Sientes como la locura.
Hace estragos en tu cintura.


Ríes a carcajadas.
Como si la vida se escapara.
Entre arrítmicos compases de diafragma.

Lo sientes.
Esta aquí.
Vino por ti.


Te incorporas con lentitud.
Mientras asumes tu reflejo.





En las pupilas de Cthulhu

Cuenta conmigo.

El aire dibuja un lamento.
De cielo cerrado.
De infarto de nube.

Tus mejillas cambian de color.
El lagrimal corre en auxilio de tu piel.
Y traza ríos salados.

Y la lágrima cae en mis manos.
No sé si abrazarte.
O quemarme.

Quizás si me prendo.
Y me sientes.
Vuelvas.

A este presente.


Deja de sufrir.
La vida es así.
Te quita y te expone.
Desnuda, sin contemplaciones.


De las ruinas de tus huesos.
Se asoman tímidamente tus restos.
Hay piel dentro de tu piel.


Hay sueños después de tu duelo.


Me miro en tus pupilas.
Y sé que no estas.
No me ves.
No es este tu lugar.


Tu estas reviviendo puñales.
Que te están desangrando.


Cierro los ojos.
Y te hablo sin labios.
Abro los brazos.
Y te abrazo sin manos.
Abro mi vientre.
Y sangro contigo.



Y si hace falta morir.
Yo te sigo.

Words.

Pantalones anchos.
Tatuaje en el cuello.
Remolino en el pelo.

Camiseta de tirantes.
Y las manos en los bolsillos.


El mundo es tu barrio.
Defendiendo tus sienes.
Como tus mas preciados bienes.

Cuando la muerte es un segundo.
Y las palabras son escudos.

Te subes al escenario.
Y vomitas tu vida.
Improvisada.

No quieres llamarlo poesía.
Pero lo cierto es que rimas.
A cada palabra.


Tu vida es ese momento.
En que te subes al escenario.
Y te asomas, sin miedo.

Porque el miedo esta en la calle.
En cada esquina.
Pero aquí arriba no.

No vacilas.

Tu alma se libera a la primera estrofa.
De la cárcel de tus dudas.
Del oficio de las pistolas.
De la herida del cielo.

Y vuela.


Planeando por el presente eterno.
Del sentir de tu cuerpo.

Te liberas.

En la segunda fila, juegas.
Con la mirada de ella.

Pelo corto.
Ojos negros.
Y el cuello como anzuelo.
Del deseo de tu boca.
Por prolongar el ahora.
Como un incendio de versos.


Mientras la noche espera fuera.

Start.

Ahora que vuelo sólo.
Que mis pies descalzos pisan la tierra.
Que desbloqueo fronteras.

Ahora que el cielo es un horizonte mas.
Y mi pesar es un tobogán.
Del que siempre salgo despedido a la vida.

Ahora que el viento se tragó mis condenas.
Ahora....¿que me queda?


Abro los ojos al amanecer.
Y el mundo es una apertura.
Miro mis manos,
observo mi nueva cintura.


Allí donde había cicatriz.
Hay piel.
Y debajo de la piel mis ganas.


De masticar las hogueras.
Y escupir fuego.
Que caliente mis venas.


El mundo es un círculo.
Del que no veo mi espalda.
Pero no me preocupa.


Porque mi destino es la montaña.


Después de suicidarme a delirio en tu boca.
Después de verte la espalda.
A medio camino entre el abismo.
Y mi alma.

Después de no verte volver.
Y perecer a diario.
En cada sonido de tus labios.



He vuelto.

La Dama.

La música fue lo primero.
Que aprendieron tus labios.
Cuando desde la radio.
Surgían cien cantos.

Identificaste al sol.
Y a la luna.
Como instrumentos.
De tu deriva.

Una guitarra.

Fue tu regalo.
Mas solicitado.


Recuerdas con especial cariño.
El día en que tu abuelo y tu madre.
Desembocaron en una vieja tienda del centro.
Y escogieron para ti.
Un futuro talento.

Desde entonces.
No hubo día.
En que tus manos no acariciaran.
Cada rincón de tu dama.

De majestuosas curvas.
De vientre de agua.
Latiendo desde tu savia.

Forjaste una unión.
Como si su piel.
Fuera una parte de tu alma.


Fueron pasando los días.
Y las manos de niño.
Se quedaron en la memoria.
De la clave de sol de tu historia.

Tu talento no pasó desapercibido.
Te surgieron contratos.
Y desde el vientre de tu dama.
Floreció una llama.

Juntos de la mano.
Sonasteis en la radio.
Subisteis cien escenarios...


Pero si has de elegir un momento.
Prefieres la noche.
Cuando a solas.
Sin mas escenario que el cielo.
Acaricias su pelo.
Su mástil.
Su cuerpo.
Y mueres a cada verso.
Enredado en su aroma.

A tí.

Hoy dejo que el tiempo peine mi espalda.
Que el viento descorche mis límites.
Que el pecho se abra a tus fuentes.
Y que se despeje el camino hacia ti.

Porque hoy te miro de frente.
Sobra decir tu nombre.
Me lo guardo para mi.


Pero de sobra sabes que esto va por ti.

Cuando me veo en tus ojos.
Cuando me pierdo en tus palabras.
Cuando navego en tu sonrisa.


Hoy quiero decirte que cualquier imagen de mi:

Niño.
Joven.
Viejo.

Se hubiese prendado de ti.

La vida es un espectáculo del tiempo.
Una sucesión de cielos.
Un cúmulo de desconciertos.
Pero a veces también es un milagro.

Porque normalmente las cometas.
Vuelan lejos.
Vuelan cerca.
Pero nunca enredan sus cuerdas.

Pero yo me enredé a ti.


Como si fuéramos gemelos de alma.
En todas las edades.
Como si te conociera de ahora.
Como si te conociera de antes.


No me hace falta tenerte a mi lado.
Porque tu alma supera siempre el tejado.
Que el miedo instaló a mi alrededor.

Siempre estas.


Y recurro a tus milagros.
Cuando los monstruos cercan mi cama.
Arrinconando mi alma.

Pienso en ti.
Y se disipan las dudas.

Porque eres mi alma.
Mi amiga.
Y sonrío desde tu lado.
A la vida.

El reverso de la luna.

Hoy toca enfocar al cielo.
Hoy mi alma viaja a la luna.
Vieja dama.
De brillo infinito.

Hoy me siento en su regazo.
Y le hablo del desarraigo.
De su otra cara.
De su otro mundo.

Porque la luna tiene un reverso.
Una piel que no es de sueños.
Una sombra de sus labios.
Una herencia del pasado.

Porque en el inicio siempre hubo una balanza.
Entre luz y sombras.
Una linea imaginaria.


De los sueños que se perdieron.
En el abismo de las dudas.
En la nada del cielo.
En el otro lado del cuento.


Hoy hablo de ese mundo.
De horizontes profundos.
Que pueblan los seres.
Que desconocen las mieles.

Del cariño.
De la vida.
Masticando solos su herida.


El dolor es el mandato.
De su cielo sin manos.
De la luna sin nombre.
Del oscuro regazo.

Del miedo en las venas.

Pocos miran a las alcantarillas.
Pero la oscuridad existe.
Y los monstruos tienen alma.
Es un alma dividida.
Por cien cuchillas.

Por eso en los cuentos aparecen.
Las luciérnagas.
Para guiar a las almas muertas.
Al otro lado.
Al reverso de la duda.
Que se convierte en certeza.
De manos de la otra cara.

De la luna.

Dreams

El señor del traje gris.
Sueña en blanco.
Porque el tiempo es un dictador.
Y le pincha entre horas.
Agujas certeras en el corazón.

El hombre del traje gris podemos ser tu o yo.
Cuando la vida es una sucesión de andenes.
Y nunca te paras en la siguiente estación.


Pero hay un territorio vacío.
En el pentágrama de la vida.
En el que puedes dibujar notas.
Sin miedo a una nueva partida.


Son los sueños.
De tus labios.
Los que impulsan tus deseos.
Sin importar quien vivió primero.
Si tu sueño o tu.

Pregúntale a tu alma.
Esa dama descalza.
Que sabe mucho de ti.
Porque es tu raíz.
Tu fotograma inicial.
El perfil de tu vida.


Y no temas a la muerte.
No sufras por su guadaña.


Disfruta de cada mañana...

Mi poesía.

Hoy enfoco a la luz.
Abro los brazos.
Apago las dudas.
Vuelo sin alas.
Canto sin dueño.
Libero mis llagas.

Hoy cierro los ojos.
Y el mar despeja mis olas.
El cielo apunta a mi ombligo.
Los vientos mecen mi alma.

Hoy libero palabras.
Que son nombres de hadas.
Que son historias de magos.
Portales abiertos a las manos.

De quién quiera sentirse eterno.


Hoy os invito a este cuento.
Venir con los bolsillos vacíos de nada.
Y con el corazón repleto de todo.

Las oscuridades no tienen cabida.
Entre los besos de las aristas.
De vuestros labios.
A mis labios.

De la vida.


La poesía no es un concepto.
Tampoco un argumento.
No divide.
No aprisiona.


La poesía es vida.
Aliento de alma.
De vuestras manos a mi espalda.

Es una corriente de sueños.
Un molde de anhelos.
Es un dragón sin freno.


La poesía no es un cúmulo de versos.
Es una plenitud ante la vida.
Y mi vida esta llena de vosotros.


Mi poesía.

Enfocando al arbol blanco.

El árbol blanco.
Sus ramas son prolongaciones de luna.
Alimentos de estrellas.
Su imagen es eternidad.
Es magia.
Porque todos los sueños del mundo.
Se crearon a través de su savia.
No ha nacido canalla.
Que usurpe sus cielos.
Porque al árbol blanco.
No se llega con los ojos abiertos.

Hay un oso del mismo color.
Que es su mano derecha.
Su protector.
Cuando al mundo no le quedan excusas.
Y el cielo es una mancha negruzca.
El oso apoya la espalda.
Contra la corteza eterna.
Agitando su espalda.
Impregnado su alma.
De la savia del árbol.

Y cargado de energía.
Se exilia a la cueva.
A soñar buenas nuevas.
A parir nuevas alas.
Para los hombros desnudos.


Del mundo.

Ven a mi.

De la noche te ofrezco mis alas.
Del deseo, mis párpados.
Del olvido tres puntos seguidos.
Del amarte una luna aparte.
Y de la luna, me guardo un hechizo.
Por si cuando llegases.
Estuviera yo dormido.
Capturarte en un sueño.
Y abrazarme a tu pecho.
Al festín de tu vientre.
Al deseo ardiente.
De quemarme.
En tus pupilas.
De recorrer a verso tus orillas.
Reconocerme en tus mares.
Y olvidarme de los portales.
Viviendo dentro de ti...



Amor

Spring of you.

Puede ser una sonrisa.
Una puesta de sol.
O una canción.
El motor de la emoción.


La conjura de tu boca.
El lunar de tu espalda.
O tu alma.
Jugando con el cielo.
A ver quién llega primero.
A la siguiente estación.


Primavera en algún rincón.


Y la sangre fluye acelerada.
En el confín de tu mirada.
Mientras se desata contenida.
De tu cuerpo, la alegría.