The Soul of Waves.

Las noches eran magia
y el océano el agua,
éramos agua.

Viajé
desde el sueño
hasta tus formas

Respondí
a la pregunta de mis años

Sentí el calor origen
de los cuerpos
que se deben
una vida

Viví
como un pájaro
sin normas

Canté
todos los poemas
de tu ombligo

Amé
en cada palmo
de tu boca

y ahora
sólo escribo
a trescientos días
de tu última palabra.

Up in the air.

A Mónica Conde


París 
es el cielo
y tú sabes volar.

Por eso:

camina cada calle
con los pies desnudos
de emociones

paladea el color
del cielo a las siete de la tarde,
desplaza la nube gris
a otro lugar

escápate de ti misma
a ese rincón
que sólo nace

cuéntame
cómo huele,
cómo suena,
cómo late
esa ciudad.

The Way We Were.

Fue tan inútil el silencio,
tan pequeña la noche,
tan inmensos nosotros, fuimos

Reales
como la imagen que permanece
en la retina del mar infinito.

Wasted words.

Enloquecí

y con mi grito arrasé horizontes,

pestañas de un mundo 

que te alejaba.

Ni todos mis miedos juntos

se acercaban

a ese hueco de la noche.

Silencio blanco,  

ruido de imágenes.

Así es la muerte

cantaba el último pájaro

que te vino a nombrar.

Equilibrio.

Cuando escucho música

sentado en el vagón del metro,

cuando llueve y juego con las gotas,

dibujando historias en un perfil de cristal.

Cuando elijo pupilas, 

subrayando 1000 maneras

de latir.

Cuando canto letras desconocidas

y corean mi nombre

los gatos del tejado.

Cuando mordiéndote el labio

te busco detrás de tu boca.

Cuando acaricio el reverso

de tu espalda

y recito primavera.

Cuando viajo y vuelvo

del palacio de tu sexo

al imperio de la luna..

Nada puede tocarme, entonces.

On Fire.

La mampara
te escondía
de la mañana

El agua

se dejaba caer, fluía

acariciándote

Yo, como el sol

tuve la osadía

de adentrarme
desnudo también,
despierto al deseo
que me anclaba

Buscaba mi labio
tu sexo,
ansiaba mi boca
su tacto

El idioma de los caballos
nacía de mi cuello
en estampida,
recorriendo la espalda
de tu nombre

Volviendo a ti
desde dentro,
fundiendo los restos
de la noche
en esta fragua.

Impulsos Poéticos.

Os presento al hermano menor del "Homicida del Tiempo"
Nace al abrigo de la mañana, como valija de impulsos que me nacen cuando mis párpados abren y despuntan los primeros rayos de la mañana.
Aquí publicaré un latido cada día, un saludo que ofreceros.
Os pido para él, el mismo cariño que demostráis cada día con el "Homicida del Tiempo"


Un abrazo grande,
Eusebio Priego.


http://sangroluegoescribo.blogspot.com.es/

FREEDOM.

El mundo rueda

en su propia sangre

de poder y falsos dioses.

A eso se referían los Mayas, 

no era el fin de la vida,

era el fin de la llama

de los hombres.

Por eso sólo queda desierto

y zombies, 

esclavos del deseo artificial

que no alimenta.

¿Cuándo empezamos a devorarnos?

Nosotros, depredadores

de almas y sueños, 

de tierra y de árboles.

Agentes perpetuos

de una felicidad espontánea,

peones catódicos,

gregarios del dólar.

Cuántas vidas debemos esperar

para reventar el cielo

a gritos,

recuperando palmo a palmo

el espíritu que nos hizo libres.

Somos autónomos

de alma

y pensamiento, 

ciudadanos del mundo

y de la vida,

carne de la tierra, 

dueños de nosotros.

Still.

En cada pausa de mis ojos
en el minuto que te escribo
en el labio que te guardo
en el suelo que no piso
en las alas que te sangran
en el hueco de mi canto
en las cuentas que no cuadran
en la firma de los Dioses
en la herencia de los lagos

todavía
te  AMO.