Se queda la noche
a vivir en mis ojos
como un rostro a media voz
de las imágenes
que no sobrevivieron
pintura rupestre
o lámpara
de sueño atravesada
en la garganta
semilla del poema
o sombra intangible
de las horas.
miércoles, 23 de enero de 2013
jueves, 17 de enero de 2013
4:41
Suelo apagarme
mucho antes
de que salga el sol
Vencido entre algodones
embalaje onírico, mentiras
La realidad
no cabe en el poema
aunque lo intente
entre litros de café
y versos tachados
Soy un exceso de la noche
Un cuerpo en suspenso
la certeza oscura
de un baile obsoleto
Pero a pesar de todo
sigo escribiendo
con la esperanza de romper
el cristal
que me retiene
Soy la soledad paralela
la ciudad del fondo,
el eco
de esa noche
que todavía resuena.
mucho antes
de que salga el sol
Vencido entre algodones
embalaje onírico, mentiras
La realidad
no cabe en el poema
aunque lo intente
entre litros de café
y versos tachados
Soy un exceso de la noche
Un cuerpo en suspenso
la certeza oscura
de un baile obsoleto
Pero a pesar de todo
sigo escribiendo
con la esperanza de romper
el cristal
que me retiene
Soy la soledad paralela
la ciudad del fondo,
el eco
de esa noche
que todavía resuena.
martes, 15 de enero de 2013
22:05
El silencio era
una pausa de tus labios
un color, un quizás
una ventana
La mirada de tu piel o
el deseo antes de
romperse
en dentelladas
El ensayo
de un después, siempre contigo
La música del sexo
sin pronombres
el aliento
era el silencio de
entonces
nada que ver
con el cielo,
que es el único
silencio del ahora.
lunes, 14 de enero de 2013
21:27
Cientos, miles
de procesiones
buenas palabras
Templos sin aire
monólogos
de réplica sorda
rezan y se creen
todas las mentiras,
salen a la calle después
con la frente alta
y la mano abierta
para seguir dando hostias
a los pájaros
que osados
vuelan
por encima de las cúpulas.
de procesiones
buenas palabras
Templos sin aire
monólogos
de réplica sorda
rezan y se creen
todas las mentiras,
salen a la calle después
con la frente alta
y la mano abierta
para seguir dando hostias
a los pájaros
que osados
vuelan
por encima de las cúpulas.
sábado, 12 de enero de 2013
5:01
No hay droga o artificio
que calme este dolor
que paraliza las vocales
No puedo andar, ni nombrarte
mi pierna es un trozo de carne
derrota o hueso astillado
sangre que fue sangre
Dónde está la muerte
cuando se precisa de sus servicios
dónde el parabrisas
que te borre de mi ombligo
Que ya no sé si tirarme por la ventana
o volar a otra cintura
que me estirpe
de mi mismo.
que calme este dolor
que paraliza las vocales
No puedo andar, ni nombrarte
mi pierna es un trozo de carne
derrota o hueso astillado
sangre que fue sangre
Dónde está la muerte
cuando se precisa de sus servicios
dónde el parabrisas
que te borre de mi ombligo
Que ya no sé si tirarme por la ventana
o volar a otra cintura
que me estirpe
de mi mismo.
miércoles, 9 de enero de 2013
11:46
Elige un desorden
Una droga o factura intransigente
Desborda tu cuerpo en su nido
Llámala amor o nicotina
Expón el tronco y los dientes
mientras recitas convencido:
"beso, te beso
me fumo tus caderas
cuando y donde quiera,
yo soy mi propio destino"
Fóllate el ahora,
mientras la bala
que terminará volándote
la tapa de los sesos
va tomando forma
en el reverso de tu ombligo.
Una droga o factura intransigente
Desborda tu cuerpo en su nido
Llámala amor o nicotina
Expón el tronco y los dientes
mientras recitas convencido:
"beso, te beso
me fumo tus caderas
cuando y donde quiera,
yo soy mi propio destino"
Fóllate el ahora,
mientras la bala
que terminará volándote
la tapa de los sesos
va tomando forma
en el reverso de tu ombligo.
domingo, 6 de enero de 2013
6:08
Son las seis de la mañana
las calles siguen en su sitio, supongo
acaban de encenderse las luces del bar
faros de salida empujan mi espalda
Apuro la cerveza y te miro, sonríes
La noche está terminando en
poema
a pesar de la vergüenza inicial
al pedir la primera ronda,
después de que hace un par de semanas
improvisara un par de versos en ese hoja
que te entregué,
como se entrega el cielo
al destino incierto de su propia boca
"El poema está en mi cuarto"
me has dicho,
como si fuera un tesoro
o el cuadro de aquella noche
en palabras
Bien, vamos bien
sigo siendo un loco
pero ahora me asocio a este traje
de crápula
y ya de paso
te he escrito dos poemas más
que has guardado
en la caja registradora
40 versos
contra el papel mojado,
no sé si eres consciente
de que tu gesto
es la metáfora más hermosa
Bueno ya termino,
saltaría la barra ahora mismo
para comerte la boca,
pero debo controlarme
porque tu jefe me está mirando
como miran las manos
de plomo
de los tipos que no tienen
nada que perder
Eso sí,
prometo volver
como vuelven los gatos
cada noche a la luna.
jueves, 3 de enero de 2013
8:26
Son las pestañas
los signos de exclamación
de tus párpados
Otoño en potencia
restos de Oz,
alas o sueños
Versos en racimo
cuando te da por
abrir y cerrar
el mundo a tu antojo.
los signos de exclamación
de tus párpados
Otoño en potencia
restos de Oz,
alas o sueños
Versos en racimo
cuando te da por
abrir y cerrar
el mundo a tu antojo.
martes, 1 de enero de 2013
00:00
Se fue el doce
escupiendo sombras de ciudad
Se fue luchando
contra la desidia y el ritmo cobarde
fregando de fantasmas los museos
apuntando maneras
de pie y de frente
voz en alto
Se fue citando a los delincuentes, políticos
y hienas, banqueros, bazofia, rutina
se fue indomable y valiente
Se fue libre, sin dueño
reventando el ayer en tapices
nuevos poemas
Se fue
cantando la revolución
de todos los labios.
escupiendo sombras de ciudad
Se fue luchando
contra la desidia y el ritmo cobarde
fregando de fantasmas los museos
apuntando maneras
de pie y de frente
voz en alto
Se fue citando a los delincuentes, políticos
y hienas, banqueros, bazofia, rutina
se fue indomable y valiente
Se fue libre, sin dueño
reventando el ayer en tapices
nuevos poemas
Se fue
cantando la revolución
de todos los labios.
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