Rompiendo la historia.

México 86.

España-Bélgica.
Cuartos de final.
Yo tenía ocho años.
Observaba mientras cenaba, como mi padre miraba nervioso el partido.
Una energía especial copaba el salón de mi casa.
Final del partido.
Prórroga.
Penaltis.
Y mi padre me manda a la cama.
"Tienes que dormir."
No le hago caso.
Y escondido detrás del sofá, miro a Eloy colocar el balón en el punto de penalti.
Falla.
Enfocan las caras de la gente.
Alegría y decepción.
Los belgas no fallan.
Y salimos eliminados.
Me quedo atontado viendo como un hombre pintado con los colores de España llora...
Aquella noche me costó dormirme.
Y sentí pena.

EEUU 1994.

España-Italia.
Cuartos de final.
Dieciséis años.
Recuerdo que después de la comida no me podía dormir.
Pensando en el partido.
LLaman al timbre.
Son mis primos.
Traen helados y frutos secos para el partido.
Vivimos juntos la tensión, toda la familia.

Julio Salinas, sólo.
Los centrales italianos se paran, no llegan, es un mano a mano con el portero.
Falla.
Silencio.
A la siguiente jugada Roberto Baggio marca.
2-1.
Muere el partido.
Mueren nuestras ilusiones.

Con el tiempo casi cumplido.
Le rompen la nariz en un penalti clamoroso a Luis Enrique.
Mas silencio.
El árbitro pita.
Final del partido.
Las cámaras enfocan a Luis enrique.
Atendido por un médico de la selección y llorando desconsoladamente.

Esa imagen se me quedó grabada en la retina.
Y todavía hoy la recuerdo.

Mundial de Corea y Japón 2002.

Corea-España.
Cuartos de final.
Veinticuatro años.

Recuerdo que el partido, era a primera hora de la mañana del sábado.
Pusimos el despertador.
Nos sentamos ante el televisor mi hermano, mi padre y yo.
Yo tenía la muñeca rota, (me la rompí jugando al futbol el día anterior).
Apenas pude dormir por el dolor.
Comienza el partido.
Corea presiona cada balón.
Y nos cuesta crear ocasiones.
Empieza a planear el pesimismo, mezclado con gotas de victimismo..."seguro que nos van a joder" grita mi padre.

Gol anulado a Morientes.
El juez de línea, entiende que el balón salió fuera, en el centro preciso de Joaquín.
Comienza la debacle.
Se advierte en los rostros de los jugadores, el desasosiego.
Llega la prórroga.
Y después los penaltis.

Yo me salgo de la casa.
No puedo seguir viendo.
Son cerca de las 11:00 de la mañana, si mal no recuerdo.
Y en las aceras no hay ni un rastro de vida.
Sólo el canto de los gorriones interrumpe el silencio.
Toda la gente pegada al televisor...

Ni un grito de júbilo.
El silencio me cuenta que España perdió.
Camino sin rumbo por unos minutos.
Me encuentro a un vecino con su perro.
Me da el pésame.
Y yo como no sé muy bien qué hacer.
Me voy a buscar a mi amigo David.
Y nos vamos a dar una vuelta.
Nos tomamos un par de cervezas.
Mientras nos acordamos de la familia del juez de línea, del árbitro y de la mala suerte.



Hoy la historia puede cambiar.


No estoy nervioso.
Quizás un tanto emocionado.
Por asistir a la apertura del círculo.
Y superar el límite.
Que nunca pudimos rebasar.

No es futbol.
Es vida.
Es símbolo.
Es querer.
Es poder.
Es soñar.

Man on fire.

Me diste la mitad de tu boca.
Y yo te besé, como si fuera mi última hora.
Jugueteando entre limites de tu cielo.
Agrupando tu aroma.

Tu espalda, se quedaba huérfana de ropa.
Y yo resbalando cuello abajo.
Sin mas frenos que mi boca.
Subrayando tus perfiles.
Desnudándome de mi sombra.

Y rompió el cielo.
En cien virutas de plata.
Reclamando la luna su trono.
Su centro, su todo.

Descomponiendo en esferas.
Su piel, su bandera.
Besando a poetas.
Administrando las cuentas.
De versos.


Jamás tuvo el mío.


Yo estaba navegando otros mares.
Vaciando de alma el cuerpo.
Abandonado al delirio.
De ombligo.



Contigo.

Servicios mínimos.

“Madrid cancela el servicio de metro ante “una huelga salvaje” sin servicios mínimos.
El paro deja a dos millones de usuarios sin transporte habitual.”

Tres horas para llegar a mi puesto de trabajo, entre autobuses, gente desmayándose por el calor y el hacinamiento de los cuerpos apelotonados.
Huelga si, estoy totalmente de acuerdo, pero cumpliendo unos servicios mínimos....los usuarios no pueden pagar siempre los platos rotos..




No busques al sol.
Hoy no despunta.
No calientan sus rayos.
No protege su envergadura.

No busques mis labios.
Si tu no me das la mitad de tu boca.
Estoy en servicios mínimos.
Acéptalo como una derrota.

Hoy no hay pan.
Rebusca entre tu despensa.
Está cerrado cada rincón.
De la calle, desierta.

Si los monstruos acechan.
Tu espalda, tus lados.
No busques mas héroes.
Que los que tú has negado.

Y te preguntarás porque todo esto.
Porque te niego.
El sol.
Los labios, el pan.
Y te condeno al fracaso.

Tu busca en tus manos.
Por si acaso.

Tus puños al aire.
No son sentimiento.
Mi hermano.
Porque en tu gesto hay germen totalitario.
El mismo que desde arriba nos subyuga.
Nos mata.
Nos cobra.
Yo soy obrero como tú.


Pero no zancadilleo a mi hermano.

Faith.

"Esta nota no es una espada.
Ni una carta.
Ni es una bala.
Su motivo no es agredir.
Tampoco enamorar.
Es simplente un estado de mi.
Ante nada, ni nadie en particular.

Solo sé que no sé nada.
Y de paso añado a la frase universal,
que el mundo y sus entrañas me quedan grande.
Porque no sé nadar.....

Sólo aprendí a volar"






Fe.

¿Que hacer cuando se pierde?

Cuando se desbordan las dudas.
Cuando la piel no es piel.
Cuando los besos son recortables.
Y el viento no trae canciones amables.

Que hacer cuando no cierra la herida.
Cuando se repite el guión.
Y sobreactúa la parca.

¿Por qué vienes muerte?
A recordarme que riegas con tu simiente.

Cada rincón de la vida.


Porque hay mas arpías que hadas.
En esta cruzada de sangre.
En estos mares....sin nada.


Loki vive en las manos de los hombres.
Thor perdió su mazo.
Y a los sustantivos les sobran pronombres.


Faltan hombres.
Quizás yo no los vi.
O mi ceguera me negó por cien veces.


Yo no vine a luchar.
Y sólo veo guerras.
Yo no vine a figurar.
Y sólo veo muecas.
Yo no vine a mentir.
Y se me caen las manos.
De agarrarme la boca.


Por no abrirme en canal.
Y que sea esta mi última derrota.

World of dreams.

Nueve años.
El cielo es una incógnita.
Mientras navega entre sueños.

Este mundo es un lugar limitado.
Para él.
Que vive otras vidas.

Desde que despunta el alba.
Su primera sonrisa.

Es tan fácil soñar, piensa.
Mientras advierte como el resto no vive.
No elige, no vuela.


¿Por qué son así los adultos?




Son las siete de la tarde.
Frente al reloj.
Esperando a su padre.


Hoy va al cine.
De su mano.
Dos horas.
Para soñar.
Para vivir.
Para forjar.
Una relación mas allá de las palabras.
De los gestos.
De las manos.

Porque este mundo siempre fue un pretexto.
Un tobogán.
Para volar lejos.


Principito.

Pain.

Ser o no ser.
Esa es.
La cuestión.

No soy.
Visible a tus ojos.


Ni un solo rescoldo.
Queda.
Del fuego que fuimos.

Esta ruina de verano.
Asfixia.
El prodigio de mi costado.

Duele el espejo.

Torpe piel que no muda.
Serpiente que no mata.
Ni vuela.

¿Que hago con los latidos?
Si todavía hierve.
Mi ombligo.


Mátame
Certifica mi cadáver.


No dejes que viva.
En el purgatorio del cielo.


De tu boca.

Wound.

El viento es mi hermano.
Le cedo mis manos.
Mis sueños.
Mis notas.
Mis llantos.
Mi voz hecha quebranto.

Le incito a que propague mis caras.

Y si vengo desnudo a su encuentro.
Sin sombras.
Sin pilares.
Sin costillas que aguanten.
Los envites de la vida.

Que me sople.
Que me cante.
Que quiero sentir su aliento.

Ahora.

Que me falta una vida.
Un botón.



Que me sobra una herida.

Scene.

Abre los ojos.
En el rescoldo del sueño.
Palpa la imagen.
Que se desvanece.
Entre rayos que despuntan.
Entre sueños que disputan.
La hegemonía del techo.
Repleto de sombras.
Que mueren en esta hora.

En que vuelve la vida.

Se adaptan las pupilas.
Un regusto de sangre en los labios.
Escalofrío.
Recuerda el mordisco.
Paladeando el daño.
La marca de guerra.

El placer acude a la entrega.


Tantea los lados de la cama.
En un movimiento desesperado.

Nada.

Ni rastro.

Torpemente golpea la pared.
Buscando una luz.
En medio de alfileres.
De uñas marcadas.
De almohadas despedazadas.

En el suelo.
Una botella de vino boquea sus últimas gotas.

Se incorpora.

Perdido en el laberinto de amaneceres.
Con todas las heridas abiertas.
Con el deseo grabado en la frente.




Sin rastro de ella.

Eternity.

Pirotecnia en el cielo.
Suicidio de estrellas.
La noche se prestaba al sacrificio.


Fuera de tópicos.
De playa y alfombra de cielo.
Estábamos tu y yo.
Sin mas complejos.
Que nuestro propio deseo.


La marquesina de la parada de autobús.
Era el altar improvisado.
De la ofrenda de tus labios


"En el juego de cuerpos.
Mi mano te inventa.
Escapando espalda abajo.
Hacia tu costado."


Era un buen momento para huir.
Para escapar del escenario.
Y ser dos fugitivos de la noche.


Pero nos quedamos.


Presos de la eternidad del momento.
Renunciando a dos alas.
Para escribir a labio.
Para morir a fuego.
Para vivir dentro del sueño.....


De una noche de verano.

Reencuentro.

Hoy.
Me quedo a vivir en mis ojos.
Porque llegó el momento.

Hoy soy uno.
Con el reflejo.

Después de sangrar en tantas batallas.
De llorar a fuego.
De morir cada mañana.

Hoy he vuelto a nacer.
Desde mi.


Y me veo.
Me toco.
Me siento.
Recorro la piel.
De mis sentimientos.


Pasado y futuro se evaporan.
En el ejercicio del ahora.


Hoy enfoco mis costillas.
Y relucen mil maravillas.
Se escapa el brillo del alma.
Y mi cuerpo se vuelve río.


Respiro calma.



Hoy me doy las gracias.
Y suspiro minutos.
Que vuelan incrédulos.
Ante el milagro de mis músculos.
Ante el vestigio de mis huesos.

Fueron los besos.
Que llevo tatuados.
Los rescoldos de mil amores lejanos.

Amores que prendieron la llama.
Del arte.
Del milagro de buscar palabras.
Para tocarte......


Poesía.


Porque eres tú.
La anfitriona de mi reencuentro.

Con la alegría.

Lovers.

A veces no es suficiente.
Que el cielo reviente.
Que mis manos te toquen.
Que mi alma te invente.

Que se calle el tiempo.
Suspendidas sus partículas.
Rebotando.
En un eco inspirado.
De tus pupilas.

A veces no es suficiente.

Tu aroma de guerra.
Tus presagios de luna.
Tu piel.
Tu cintura.

Tu ombligo de entrega.
Tu sexo.
Mi hoguera.

A veces no es suficiente.

Este mundo.
Para albergar nuestro ímpetu.
De amantes sin cuerdas.

Wake up.

Despierta.

La vida sigue.


Después de las ventanas.
Se dibujan las aceras.
Se levantan las persianas.

Llega la aurora.
Con sus retinas calientes.
De sueños recientes.


Y despeja las dudas.


Asistes al nacimiento de un nuevo día.


Y que importa tu caída.
Tu suicidio a cielo.
El desgarro de tu herida.


Si después de la muerte.
Siempre llega la vida.


La sangre tiene muchas capas.
Arroja la armadura.
Al abismo de las dudas.


Capitanea tus excusas.
Agrupa los castillos de arena.
Y entorno a ti fabrica un sueño.
Que valga la pena.


No seas carcelero.
De tu mirada.


Te sobran siete mares.
Dos cielos.
Si de tus manos.
Se propaga el fuego.

Prepárate.
Que ya zarpa.
El velero de tu alma.