Fruta
que se ofrece.
Perfil
de la tierra.
Camino
de la piel
que siempre nace.
Origen
del deseo,
incendio de la tarde.
Latido
percutor
de las palabras.
Cofre exquisito.
De tus cimas
se alimentan
estas fraguas.
lunes, 30 de enero de 2012
Tu boca.
Fruta
que se ofrece.
Perfil
de la tierra.
Camino
de la piel
que siempre nace.
Origen
del deseo,
incendio de la tarde.
Latido
percutor
de las palabras.
Cofre exquisito.
De tus cimas
se alimentan
estas fraguas.
martes, 24 de enero de 2012
Química.
De verde y amarillo.
Así lo quiso,
el tiempo.
En el mundo que rueda
e impone
cielos distintos.
Al hombre futuro.
El,
todo boca
ensaya canciones.
Que la toquen
a ella.
Subiendo labio arriba
las enredaderas de la noche.
Acortando baldosas
como relojes.
Haciendo
de cada pupila
el milagro.
Que le lleve
intacto
a la curva
de su cuerpo
en la mañana.
Así lo quiso,
el tiempo.
En el mundo que rueda
e impone
cielos distintos.
Al hombre futuro.
El,
todo boca
ensaya canciones.
Que la toquen
a ella.
Subiendo labio arriba
las enredaderas de la noche.
Acortando baldosas
como relojes.
Haciendo
de cada pupila
el milagro.
Que le lleve
intacto
a la curva
de su cuerpo
en la mañana.
sábado, 21 de enero de 2012
That I would be good.
Sé
que soy débil.
Es duro admitir
que en ocasiones
mi piel no resiste
el envite del abismo.
Soy consciente
de mi reflejo en el cristal.
Quizás
esa sea la esencia
de mi sangre
en las palabras.
El desnudo
de mi cuerpo
desgarrándose
entre jirones
de vacío.
El grito
descolgándose
de las cuencas
de mis ojos.
El impacto
de la onda expansiva
de la vida.
Una
y otra vez.
que soy débil.
Es duro admitir
que en ocasiones
mi piel no resiste
el envite del abismo.
Soy consciente
de mi reflejo en el cristal.
Quizás
esa sea la esencia
de mi sangre
en las palabras.
El desnudo
de mi cuerpo
desgarrándose
entre jirones
de vacío.
El grito
descolgándose
de las cuencas
de mis ojos.
El impacto
de la onda expansiva
de la vida.
Una
y otra vez.
lunes, 16 de enero de 2012
Uni-Versos para Somalia en Madrid.
"La poesía es
un universo en expansión,
un latido percutor
que nos conecta.
Está en la sangre
y es
palabra.
Se posa sobre los hombros
de los hombres
que hacen posible el milagro."
Eusebio Priego.
Hombros de hombres como Marcos Callau y Fran Picón de los que partió la iniciativa para que arrancase este proyecto solidario en forma de poemario, en el que colaboran la editorial Quadrivium, Médicos sin fronteras y cien autores( con un poema cada uno).
El beneficio íntegro de la venta de dicho poemario, irá destinado a Somalia.
Se puede adquirir en el club Ágora ( http://www.clubagora.es)
El sábado fue la presentación en Madrid, en la sala Clover.
Organizaron el evento: Fran Picón, Fernando Sabido Sánchez, Marcos Callau y Javier Fernandez Villacañas vela.
Contó con la presencia de Luis Larrodera como presentador y de un nutrido grupo de poetas y músicos.
Tuve la inmensa fortuna de estar allí y poder recitar el poema con el que participo en el libro.
Oficio de Latir.
Sólo amanece, si escapas al imperio de la noche.
La única manera de caminar después,
es aceptar como parte del propio cuerpo las imágenes.
Poner distancia o aferrarse
es el vacío,
un suicidio permanente
de la esencia que nos late.
La única manera de caminar después,
es aceptar como parte del propio cuerpo las imágenes.
Poner distancia o aferrarse
es el vacío,
un suicidio permanente
de la esencia que nos late.
viernes, 13 de enero de 2012
Slave.
La noche.
Con su espacio entre
los ojos,
su Reina
y sus luces.
La noche.
Con la fruta derramándose
en cada
sueño.
Metáfora
de callejón,
libro abierto.
Perfume del cuerpo
que desea,
instante a las espaldas
de todos los amantes.
Sé,
que mañana
barreré tu rostro
con un sólo movimiento
de mis párpados.
Pero ahora...
soy tu esclavo.
martes, 10 de enero de 2012
Bleeding Me.
Quiero cantar
hasta que el grito ahogue
la última gota de sangre
que te evoca.
Quiero subirme al escenario
arrancándome la piel
si es necesario.
Que el sol destroce
el telón
de mi pecho.
Y allí me encuentres,
desnudo,
sin trampa mediante.
Sin ojos
que esconder,
todo piel.
Entonces,
sólo entonces
podrás apreciar
el espectro de mi voz
en cada nota.
hasta que el grito ahogue
la última gota de sangre
que te evoca.
Quiero subirme al escenario
arrancándome la piel
si es necesario.
Que el sol destroce
el telón
de mi pecho.
Y allí me encuentres,
desnudo,
sin trampa mediante.
Sin ojos
que esconder,
todo piel.
Entonces,
sólo entonces
podrás apreciar
el espectro de mi voz
en cada nota.
domingo, 8 de enero de 2012
Quiero bailar.
No sé
lo que resultará
de este
conflicto de idioma.
Entre el presente expuesto
y el futuro
incierto.
Quizás mañana vuelva.
Pero hoy
no estoy
por mas que la mañana
se ofrezca.
Por mas que describa
a plena voz
el diámetro
de tus piernas.
No me engaña
el sol
de rayos de sal.
No me quema los
ojos
que no tengo.
Tampoco me mata
la
luna.
Aprendí
de los gatos
a guardar la garganta.
Como ves
he terminado
siendo acorde inmortal
del pentagrama
que nos recuerda.
sábado, 7 de enero de 2012
Eternal Sunshine of the Spotless Mind.
El estómago
era el destino
final.
El último acorde
de un cielo
a medio invierno.
Yo quería
ser Jim Carrey
y perder la memoria
para luego
luchar desde dentro.
Labio
a mano,
cada pauta
de tu pelo.
Resistiendo
al vacío
del tiempo.
viernes, 6 de enero de 2012
Oceanic 815.
Todo termina
y comienza siempre
con un leve movimiento
de pupila
La vida es el trayecto
entre los ojos,
duele de tan inmensa
La muerte
solo un misterio certero
de la noche
Qué hacer con los recuerdos,
cuando crecen como islas
donde perdernos.
y comienza siempre
con un leve movimiento
de pupila
La vida es el trayecto
entre los ojos,
duele de tan inmensa
La muerte
solo un misterio certero
de la noche
Qué hacer con los recuerdos,
cuando crecen como islas
donde perdernos.
jueves, 5 de enero de 2012
EL TIEMPO.
Déjame que te cuente,
que a mí
a verbo
no hay quien me gane.
Acumulo viento,
sangre derramada,
tempestades.
Cada nombre,
una línea
de mi mano.
Cada piel
un espacio abierto
a la boca
de mis mares.
que a mí
a verbo
no hay quien me gane.
Acumulo viento,
sangre derramada,
tempestades.
Cada nombre,
una línea
de mi mano.
Cada piel
un espacio abierto
a la boca
de mis mares.
martes, 3 de enero de 2012
¿Se puede soñar dentro de un sueño?
Caminaba entre calles,
confuso.
El cielo era el espacio
sobrante
del estallido
de una metáfora rotunda.
Cada pupila,
una posibilidad
de enloquecer.
Yo,
era un hombre
en el límite
de dos mundos.
lunes, 2 de enero de 2012
Point of light.
La tarde se te acomodaba,
sutilmente
Prendía en ti.
Yo,
era una pupila
desgastada.
Pero podía
ver
el momento.
avanzaba desde el codo
hasta la línea de la espalda.
Prendía en ti.
Yo,
era una pupila
desgastada.
Pero podía
ver
el momento.
The end is the beginning is the end.
Arena y hojas.
Agua.
Sueños que no terminan
de nacer,
palabras.
Sombreros a media asta,
bufones sin reino,
consortes.
Dinero sólo dinero.
Abuso de poder,
metralla
en el vientre del mundo.
Rebajas.
Agua.
Sueños que no terminan
de nacer,
palabras.
Sombreros a media asta,
bufones sin reino,
consortes.
Dinero sólo dinero.
Crisis,
viento,
murallas.
Molinos,
entrañas,
recortes.
metralla
en el vientre del mundo.
Rebajas.
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