Noviembre es doce
de sentirlo
con la lengua de los párpados
Noviembre es dios
y sus minúsculas:
un lunar
un pezón.
La rutina del mar
el olor de tu piel,
la música inalcanzable
de esos días
El ojal
sin sabor,
gris de parecerlo
en las fotos oxidadas
La primavera
creciente,
tumor de color que
engaña a las baldosas
Poema
que se repite como
el sol
en el baile
del desierto
Mandoble
que descompone
la realidad
en versos
inconclusos
la sangre
que desde tu vientre
pelea ahora
por la vida.
Te observo
vencido,
roto de tiempo
inmaculado
perdido en algún lugar
del futuro
que acaricias.
No hay comentarios:
Publicar un comentario