martes, 30 de octubre de 2012

23:41

La música es diferente
lo noto en el cielo cuando abro los
ojos y sigo

Diferente el silencio también,
lo siento al dormir o buscar esa palabra
que me falta y no alcanzo

Vivo, sigo vivo
quizás esa sea la única certeza
de este tiempo sin tu boca
sin tus ojos de siempre

Vivo en el idioma de noviembre
en los rasgos que no cambian
en el cine, en los nombres de las calles, vivo

Vivo en la sangre de mis pasos
en la almohada de la luna,
en los versos que no escribo, vivo

Vivo en el intento de morirme,
como un naufrago ciego de labios,
ciego de las letras de tu nombre.

domingo, 28 de octubre de 2012

4:57

A veces soy techo y pared
sombra y cuerda, muralla
A veces reniego de mi estirpe
y enroco mi alma al poste
A veces doy la espalda a la luna
y mastico soles: soy materia oscura.
Atraigo epidemias y malos espíritus
me refugio entre ellos, matando
y muriendo una y otra vez

Es el sacrificio que asumo
para poder volver
al lugar que siempre te guardo.

viernes, 26 de octubre de 2012

8:53

Avanza el invierno
poblando territorios de mi barba,
pequeñas parcelas de silencio

Avanza sin detenerse en las canciones
como un minuto denso
o una epidemia de tenues pisadas

Aguarda la primavera
lo veo en las ramas de los árboles,
en la comisura de tus labios
en el fondo de los dos
que es el territorio despoblado
de los grises, lo veo.

jueves, 25 de octubre de 2012

17:21

Caminar por el pasillo
(uno cualquiera de la oficina)
y sentir el disparo de imágenes:

6:00
Suena el despertador
propagando un hilo incisivo de ruido,
como un pájaro carpintero del futuro.
Abres los párpados y dices: ¡qué sueño!
semidesnuda como una diosa.
Largo camino nos queda hasta Orlando,
por eso mientras preparo dos bocadillos
tú llenas los termos de café recién hecho

La cocina es una estampa de felicidad a media luz

miércoles, 24 de octubre de 2012

17:14

Blanco es el espacio
que no alcanzo,
lo intento, riego imágenes,
sueño; te nombro

Llueve,
mi mente
es esa gota a punto de caer

pronuncio la palabra
y las paredes se doblan
en fotos

Silencio
como una fuga de hombres
en fila india
hacia el fin del mundo

Huida
vuelo por encima,
Ícaro convencido soy:
el cielo es el fondo de mis ojos.

domingo, 21 de octubre de 2012

7:02

El amanecer es
una ecuación
balanceada

Un sueño idéntico y diferente,
un grito como una bomba
de color estallando
en la plaza del silencio
de la noche.

sábado, 20 de octubre de 2012

7:55

El humo del cigarro
dibuja sombras en el techo
de la habitación 108

Allí el detective
de homicidios
busca
la causa de
mi muerte

sube y baja la persiana
tantea la almohada
desordena los cajones,

agrupa el silencio
en bolsas de basura
que arroja por la ventana,
dispersando
a los gatos,
devolviendo los nombres
a las calles

y entonces
sólo entonces,
abre el grifo
del agua caliente
y aparecen
las primeras huellas
que te implican
a ti, fugitiva
de mi sangre.

domingo, 14 de octubre de 2012

Man in the Mirror


                                            
                                            * Fotograma perteneciente a la serie Lost                         


A veces me miro al espejo y pienso:

sigues aquí a tus 34
a pesar de tu costumbre insana 
de golpearte las entrañas

a pesar de no gustarte
y quererte más bien poco

a pesar de todas las ausencias que arrastras
a lo largo de tu historia,

de la mano de la soledad 
que no quiere compartirte ni contigo mismo
mucho menos con nadie.

Sigues aquí, buscándote todavía
mordiéndote el labio de ganas de besar
y no tener que venir 
hasta este puñetero espejo 
a rendirte cuentas.

Dead Poets Society

Somos poetas,
aunque se nos gaste la boca
de decir que no,
la vergüenza nos lo impide
por eso dejamos la pelota
en el tejado de la gente 
que sin complejos exclama: POETAS

si, somos poetas, why not?

Por eso nuestra foto de perfil es un micrófono,
somos micrófono y cara
palabras que pretenden ser escudo y lanza

Somos poetas
escribiendo poemarios 
bajo título y con subtítulos,
por si algún editor tiene una mala tarde
y nos publica después de leernos
en la Red Social

si, somos poetas, why not?

Hablamos en modesta primera persona
olvidando a menudo 
la lírica y la crítica,
ofreciendo carne y sólo carne
palabras ombligo
latigazos de cordón umbilical

si, somos poetas

Somos poetas y ascetas
sueños venidos a menos
dioses venidos a más.

jueves, 11 de octubre de 2012

7:15

Amanece,
desnuda estás 
a mi lado,
se me ocurre abrir el cielo e ir eligiendo
nubes que desayunar

Preparar el cuenco 
e ir cortando gajos esponjosos
que ofrecerte 

uno a uno
de mi boca
a tu boca

Dejar el cielo limpio
( dicen que cuando dejas el 
cielo sin nubes, el tiempo se detiene)

Eso,
detener el tiempo
y hacer el amor
sin límite de cuerda , ni horas

miércoles, 10 de octubre de 2012

20:34

Yo quería aprender las reglas
del beisbol,
ver un partido en directo
disfrutar de cada fase del partido,
emocionarme

Por eso una de las primeras cosas
que compré en Miami
fue una pelota de beisbol
que ahora mismo sufre el encierro
de los recuerdos inmortales

Yo quería eso y mucho mas,
todo empezaba con una pelota
volando al infinito




martes, 9 de octubre de 2012

8:45

Un rayo de sol como una promesa
resalta entre el tráfico de caras y autobuses
Te ilumina los tobillos
como si tus tobillos fuesen indicios 
de un camino insuperable: el trazado a lo largo
de tus piernas
Parada en ese puesto callejero
intuyo que bebes café a pequeños sorbos
y digo intuyo, porque perdido estoy en el diámetro 
de tus muslos, llegando al límite de tu falda roja
bordeando el perfecto equilibrio de tus caderas
La mañana empieza aquí, me digo,
mientras la línea de mis ojos se topa con el rojo
de tus labios y me asaltan unas ganas terribles 
de comerte la boca despacio, sin demasiadas explicaciones
dejando atrás el trabajo, la crisis, el cielo azul de este martes
en el que tú y yo podemos ser horizonte.

sábado, 6 de octubre de 2012

5:23

El cielo del que colgabas
era
el oeste de luces
de todos mis sueños,
un siempre que irradiaba
color

Allí gobernabas

Erguida
como la primera hoja
de otoño

Intuyen 
las canas de mi barba
que sigues haciéndolo,

no paran de repetirlo 
los duendes del salón,
esa pandilla de hijos de puta
que se divierten 
regando con tus fotos 
el suelo del salón de mi casa.