lunes, 28 de febrero de 2011

Noruwei no mori.

Después de dormir tres horas
el hilo de realidad se acota,
no sabe a ciencia cierta
si es sueño o cuerda

O quizás ambas

Pero lo que está claro
es que sus párpados denuncian
la soledad impuesta
y cosas de revoluciones,
levantan el velo

(El piso era tan franco,
que no existían las persianas)

De lo que vino después,
quizás fue primero la taza de café
que el espejo

por mas que apuntaran
otras dimensiones
las baldosas frías

De los restos del suelo,
una botella de Jack Daniels
y un organigrama

(Como si al papel le sobraran cabezas visibles)

En la base onírica, él
como protagonista principal de una novela de Murakami.

No pintaba mal la mañana.

domingo, 27 de febrero de 2011

Dark.

Se me escapa la vida,
por este camino invertido,
que me revienta las venas.

Afilan  garras los monstruos,
del  techo.

Y sólo siento,
el hastío.
De vivir de prestado.

Porque el infierno que me arde,
no se apaga,
ni se combate con alas.

Si acaso se aplaca,
con música,
de horas fugaces.

Pero,
vuelve.

Castigando los bordes de mi consciencia.

Es entonces cuando,
grito,
las almas,
de todas mis imágenes.
Y mueren mis ojos.

No sé si estoy loco.

Pero no encuentro respuestas,
mientras camino por el mundo,
pisando lo mejor de mí.

Aprendiz.
Seré sólo eso.

sábado, 26 de febrero de 2011

Can i play with (my) madness?

Amanecía entre gárgolas.
Cuando el sol mas que sol, era una esponja.
Que absorbía las espaldas.
De todas y cada una de las encrucijadas.

Y entre almohadas andaba yo.
Pateando polvo acumulado.
De sueños en reflejo.
Cuando el alma me pidió un receso.

Me dio por entornar los párpados.
Y como el que no quiere la cosa.
Me abrí los talones.


( En previsión de que ningún Paris-recuerdo,
tiñera de negro mis secretos planes)

De tirar por la borda.
Todo lo que no sirviera a esta suma de sangre y piel.

Así que me dispuse a deshacerme.
De todas mis dudas.
Y como rápido se corre la voz.
Se sumaron a este éxodo.
Todos mis años.

"Ahí tenemos un problema."
Dijo mi Pepito grillo particular.
(Que para el que no lo sepa,
no es un grillo, mas bien tiene cuerpo de mujer.)

¿Y qué quieres que haga?
la dije yo.
Que pasen uno a uno mis recuerdos.

Y llegaron entre fotos de cámaras vencidas.

Y de lo que después sigue.
No puedo aportar mas detalle.
Que todos y cada uno de los tatuajes.
Que de mí, pululan por mis pieles.


Por mas que quisiese en esa mañana.
Deshacerme.
De todas mis horas salvajes.

Esas que se quedaron entre labios.
O en los codos de mis cuentos.
Mientras enfoco mis pupilas.

Hacia nuevas quimeras.

( Que soy un loco suelto de colores,
entre tierras, ya baldías.)


Este mundo me aburre, todo hay que decirlo.

viernes, 25 de febrero de 2011

I beg you.


Quema la tierra.
Que está por encima.
De las entrañas.

Cuando el miedo ya no es exclusiva.
De los cargos del regente bastardo,
del ángel caído.

Y las orgías de sangre.
Ya no abominan.
A una plaga de pupilas resignadas.

A su suerte.

Mientras llueve la muerte.
Sus ojos.
Aumentando así,
sus cosechas de carne vencida.

(Sois eso, carne vencida)

Por eso la madre,
de ramas siempre fértiles,
quiere abortar,
de nosotros.

Ni una vida mas,
que mutile.
Que de asesinos en potencia,
están las suelas llenas.

 De mi carne pisoteada.
(Por vosotros)

Y a ramas abiertas advierto.
Que de seguir sumando derrotas.
Yo misma me clavo la daga.
De mi espina dorsal adulterada.

Y a ver si así.
Dejáis de mataros.
Que me duele ver a mis hijos rotos.
De mi carne.
Huérfanos sin serlo.
De mi savia.

Tan solo una estirpe canalla.
De bocas caníbales.

jueves, 24 de febrero de 2011

VI.

Caerán
contra el cielo,
desafiando las leyes
y los puentes
de todos los mitos.

Silenciaran a los Dioses
por encima de los soles
cercanos

Porque lejano
ni el eco
de ninguna de estas palabras
que no me callo

Son mis ojos
entre manos
que te dibujan
a ti

Y mientras me desgasto entre noches
reuniendo tejados
que saltarme

te sangro
en cada pupila de las mías
como la única vía de dar forma
a los latidos que dibujan
tu nombre

Que es principio y fin
de esta manera de vivir
amándote.

Grey.

Córtame.
Que quiero sentir el filo.
En este espacio sin ganas.
Que ya nada sana.

Que ya no tengo ojos que vuelen.
Ni aliento que espere.
La primera hornada de ti.

Préndeme fuego.
Sin importarte mi carne.
Que ya nada arde en esta pira desnutrida.
Huérfana de espacios aparte.


Y muérdeme el labio si me equivoco.
Haber si así me desangro.
Y de paso afianzo mis pupilas.
A este último suspiro.


Que si no muero en el intento.
De nada sirve este rescate.
El de la madrugada.
Que se escapa.
Sin devolvernos.
A nosotros.

miércoles, 23 de febrero de 2011

Shield.

Sin refugio en los portales.
Ni respiro en los diafragmas.
Suelo.
Fajarme.

A pedradas con los tejados.
De los asuntos cotidianos.
Mientras afloran mis demonios.
Verdaderos.

Los que me muerden por dentro.
Cuando las luces se apagan.
Y me matan despierto.


Pero,
mientras agonizo entre mis hombros,
enmiendo mis cauces,
sacrificando mi llanto,
en cada detalle.


Que me sobra la carne,
y los sueños,
si no puedo,
mirarme al espejo.


No me atormentes,
espíritu errante,
miedo de mis miedos,
cruz de mis labios.
Insigne tormento.


Que yo me bajo,
en la siguiente orilla,
para tomar carrerilla.
Y negarte,
en todas mis costillas.

martes, 22 de febrero de 2011

Neverland.

El miedo.
Azota mis flancos.
 Desde todos los barcos.

Que esperan.
Señales de mi boca.
Música que acierte caminos.

Estrellas que nombren destinos.

Desde mi alma de niño.
Desde mi cuerpo de hombre resentido.
Con todos los finales.
Conocidos.

Elección.
Reacción.


Como si la vida acabase de empezar.
Como si la muerte lejana.
No pudiese nombrarme.

Resistiendome a los diarios.
Refugiandome entre leyendas.
Esquivando las huellas.

De todos los estudios.
Que estudian.
De todos los dictados que pueblan.


Yo sólo quiero ser Peter Pan.
Sin necesidad de volar.
Abriéndome al ritmo de mis sueños.
Sin perder mi tallo.
Sin perder mis juegos.

lunes, 21 de febrero de 2011

Danger.

Llueve misterio.
En cada reflujo.
Del cielo.

En esta crisis de identidades.
De un mundo que rueda.
Por encima de las verdades.

Confinando a  cometas.
Al exilio de cuadrantes.
Tan distantes.

Que sólo penan.

Mientras se agotan las horas.
Entre recortes de trajes.
Que vestirnos.

Entre miedos que dotarnos.
Mientras  somos víctimas.
Del cinismo.

Barro.
En cada pupila.
Semen sin sangre.

Sangre sin sienes.
Sólo la muerte.
Campando valiente.

Entre cementerios de niños.
Que ya ni lloran.
Que ya ni sienten.

¿Dónde está el compromiso?

De cada uno consigo.

Es mas fácil que piensen otros.
Mientras cada pisada se pierde.
Entre la maraña globalizada.


De los dictadores del alma.

viernes, 18 de febrero de 2011

Eye of the beholder.

Sobrevuela.
Las líneas discontinuas.
Extendiendo brazos.
Que son alas recortadas.

De las venas que fue gastando.
Como cuerdas rotas.
De guitarra.

Pero siempre sobrevive.
Al viento restante.
A los pozos sin fondo.

Solo.

Dejando en cada puerto.
Un perfil de tormento.
Una sonrisa esbozada.

Detrás de los hielos chocantes.
Del vaso que nunca apura.
Del labio que siempre gasta.

Sangrando canciones.
Que llaman a las palmas.
De la noche.

Cuando ya no quedan estrellas que apuntar.
Sólo el desgaste.
De su pupila descarriada.

Observando.
Desde los camerinos del purgatorio.
Del mundo.

El de los hombres.
El de los lobos.

martes, 15 de febrero de 2011

33

Montado en el  triciclo.
Mis calles saludan desde los lados.
Todas esas hipérboles masificadas.
De momentos que guardar(me).

En cada latido de los míos.
Mientras la vida me devuelve a mis ojos.


A mi madre que le debo una vida.
Esta, que me arroja a todas las postales.
Donde siempre habrá un rincón de su sonrisa.
Que es mi "poesía", mas inmediata.
Desde la que me baño, en todas mis mañanas.

A mi hermano, que me sangra.
Abrazo, sin mas manos, que todas.
Las que abarcan memorias.
De camas contiguas.
De vidas vividas.
Sin paredes por medio.
Sin grandes misterios.
Tan sólo la música, fluyendo.

A mi padre, que agranda.
Su figura en cada pisada.
Que me mostró.
Sin necesidad de mas instrucciones,
que las que ya existían.
De sus manos  a las mías.

A mi amor gigante.
Constante en todas las líneas.
De mis pieles.
Esas que mudé cada  noche.
En todos mis sueños.
Que siempre latieron.
En ese afán indescriptible.
Por agudizar las coordenadas.
De nosotros.

A todos.
Los que caben en mis años.
Y que en mi entraron.
Aunque sólo fuera para mudarse.
Al vasto territorio de mis recuerdos.

Os quiero.

lunes, 14 de febrero de 2011

Frente a Frente.

Cómo echo de menos en  mis estantes,
ese cúmulo de latidos,
que el tiempo acota,
a mi costa.

Sin permiso,
ni pausa,
ni mas aviso que su sentencia.

Por eso soy yo su homicida,
 azote de sus apremios,
sin mas armas que mi propia existencia.

Esculpida.

A verso reverso,
de todas mis muertes,
acontecidas.

 Por mas que sus cálculos lluevan.

Quedará de mi,
siempre un disparo,
de mi palabra.

En este duelo tan suyo,
conmigo.

A ti.

Desde el fin del mundo...


Allí donde las horas mueren,
entre remolinos,
de todos los lugares.


Te miro.

Por encima de todas las paredes,
resentidas,
cabalgando entre mis huesos,
apuntando a todas mis partidas.


Desde aquí.

Donde ya no hay límites.
Que resguarden.
Mis ansias de explotar.
Todas las palabras acumuladas.

Entre años,
de escribirte.

A ti.

Que eres resumen de todas las preguntas,
de mi frente,
cabo suelto de mi ombligo,
sintagma nominal de mis recuerdos.

Tú,
que siempre vuelas,
por encima de todos mis destierros.

Mar adentro de mis flujos.
en silencio.

Como si no quisieses desnudarme,
de mis costillas,
que ya sólo saben recostarse,
entre sístoles dibujados,
de tus pupilas.

miércoles, 9 de febrero de 2011

Médium.

Rugen las estatuas,
escupen cielos los espejos,
murmuran las ventanas.

Tiembla la lámpara,
entre vaivenes de objetos.
Huellas de pisadas,
pueblan los pasillos.

Se respira el frío.

El, inmóvil.
Cierra los ojos.
Como último recurso.

Como si no reaccionara su piel,
o no escuchara las voces.

No quiere verlo.
Como si la cordura,
pendiese de sus pupilas.

O como si negando(les),
su mirada,
sobraran mas palabras.

"Iros.
No es este vuestro lugar.

Que inunde la luz cada postigo.

Que de sombras no quiero saber nada,
ni nadies,
por mas que lleve la marca,
de los dos mundos.

Del vuestro,
del mío."

martes, 8 de febrero de 2011

V

Desnúdame,
de mis vidas,
al origen.


Ese intervalo,
de pupila,
virgen.


Sin mas suspiro,
inmediato,
que tus memorias.


Y encuéntrame,
en el fragor de la batalla,
esa que se anuncia,
entre tambores de tu almohada.


Que quiero soñarte,
a ser posible,
a toda alma.


Que cuando despierte,
voy a recorrerte,
sin techo.


Y que vengan todos los espejos,
para que aprendan,
de tu cuerpo,
de mis besos.

lunes, 7 de febrero de 2011

¿Alguien sueña?

Desde la entrañas,
del fuego,
queman las cuentas,
de los tantos por ciento,
sin arrepentimiento.
 

¿Cuánto vale una vida?
En este mundo canalla.


No existe el infierno,
todos lo saben.


El hombre lleva inventando,
tantos nombres para nombrar,
sus múltiples caras.
Que después del último intento,
ya nada sana.


Desde Juarez gritan las madres,
sin cara.
En Egipto escupen mareas,
las Efigies manchadas.


¿Quién necesita torres de Babel?


En esta cruzada de brazos,
sin cuerpo,
en este baño de almas,
sin nada.


Cuando ya sólo importa,
el precio,
porque ya todo vale,
sin importar quién naufrague,
en este desgaste de sábanas.

sábado, 5 de febrero de 2011

IV

Aquí estoy,
vuelvo entre música  hasta tu boca,
porque no pudo hacer nada el tiempo
de espera,
ni las huestes de arena,
creando fronteras vespertinas.


Tampoco los supuestos océanos,
que no hundieron mis suelas de aire,
mis alas de sueños.


Aquí estoy por encima de las cenizas
que nunca quedaron,
porque vuelo a fuego sin llanto.


Intacto,
hasta aquí,
que es el mundo donde mis venas se afianzan,
entre cúspides de leyenda.



Subiendo al cielo desde tus piernas,
escojo,
mi forma de latir, de soñar, de vivir,
junto a ti.

miércoles, 2 de febrero de 2011

Las mil caras del cuento.

Al homicida del tiempo, le salió un hermano de sangre,
un hermano de cuento.
Aquí os lo presento:


http://lasmilcarasdelcuento.blogspot.com/2011/01/los-puentes-de-madison.html

III

Bésame,
en todas las vidas de mis ojos,
que yo me entrego
por entero
y en cada azotea de mi.


Que te quiero cantar las canciones,
las de mis venas.


Que vengo con un muestrario
de guitarras prendadas
a cada hemisferio
de mis sueños.


Porque te canto
apuntando
desde todos mis mundos.


Prepara tu alma
para este desembarco de mí.


Que vengo a latir
sin diques de tiempos,
sin tristes misterios.


Sólo la música de mi boca
como precursora
del resto de  fuegos.


Los que te debo.

martes, 1 de febrero de 2011

Go.




Como un verano de cristal.
Anda entre hojas afiladas.


No permite pasar.
Ni un rumor.
Por su ojal sempiterno.


¿Que fue primero?
El golpe.
O la lluvia.


O el traje de buzo.
En mitad de los fuegos artificiales.


No llores por ayer.
Mejor llora ahora.
Mientras te agarras al mañana.


Como al último tren de este siglo.
Que ya no te espera.

Corre, ve, vuela.