domingo, 28 de febrero de 2010

Conversaciones con la Luna.

Vidas vividas.
Instantes.
Amores.
Dolores.
Que marcan.
Que señalan.
La luna.
Entera.
Sin reservarse.
Va adelantarse.
A ti.
Ella abrazó antes.
La soledad.
Tu ahora la llamas.
La cantas.
La lloras.
Mientras vives preguntándote.
Dónde quedaron las fotografías.
Que nunca se revelaron.
Que sólo se disfrutaron.
En instantes de pasión.
Que se derramó.
Y del que solo queda esta canción.

El Problema de los Magos II,III y IV

Creo que el mago del que os hablo, se quedó en una parte muy importante de su relato.
En cómo encontró a un hada a través de los sueños.
De sus sueños.
El mismo, comenta que es un hada atípica.
Ya que conduce un auto, y es muy distraida.
( Teniendo en consideración, que las hadas son seres extremadamente atentos, he aquí la extravagancia del hada de la que nos habla el mago).
Resulta que según nos cuenta, este mago, el propio hada lo perdió, aturdida por los diferentes collares artesanales, de un puestecito de un barrio de Buenos Aires.
No hay nada mas problemático, que perderse de la mano de un hada mágica, en mitad de un sueño conjunto.
Así nuestro protagonista, navega perdido entre los sueños y la realidad desde que la hadita( malvada), lo olvidó.
Fijense si es problemática esta situación, que ni hasta yo que soy el narrador de esta historia, estoy plenamente seguro de mis palabras.
Y os preguntareis como transcribo las palabras del mago.
Quizás creáis que surgen de sucesivas entrevistas que mantengo con él.
No.
El mago no es amigo de las reuniones, ni de las preguntas.
El se encarga de mandarme una carta todas las semanas, contándome novedades acerca de esta historia.
Y yo os lo cuento a vosotros.
La carta no me llega por correo, ni burofax, tampoco por mensajería express.
La carta me llega atada a las garras de un Buho blanco, que todos los domingos se presenta en el salón de mi casa, de manera repentina y cuando el reloj de cuco marca las siete de la tarde.
Como podréis suponer hoy no faltó a su cita y aquí os dejo la carta que hoy me llegó:

Les habla el mago.
Perdón disculpenme, que no saludé.
Buenos dias tardes noches( verán suelo vivir entre portales temporales, y como ustedes verán me es muy difícil saber, a que hora del día leerán esta carta. Bastante me cuesta ya el afinar el día en que les dejo noticias de mi)
Estoy perdido en algún lugar de la Patagonia.
Os preguntareis cómo llegué hasta aquí.
Yo les cuento con lujo de detalle.
Me enviaron un puñado de Magos Fiacos.
Bueno el hechizo original consistía en mandarme al Polo Norte, pero en un movimiento extremadamente talentoso por mi parte, pude reducir los efectos de dicho Hechizo, y al final acabé mas cerca o mas lejos( la Patagonia), según dónde vivan, los que lean esta carta.
Y todo provocado por la Hadita Lunares, que contó a los Fiacos que yo maté a Superman.
Madre mía la que se montó.
Manifestaciones masivas, de todos los magos Fiacos, procedentes de las distintas comarcas de la tierra, pidiendo mi exilio obligado.
Y yo no maté a Superman.
El mismo se arrojó contra el sol y yo tan sólo transcribí la historia.
Que entre otras cosas no es una historia cerrada, y de lo que sucedió en el instante en que Superman se acercaba peligrosamente al sol.....Todavía no hablé!!
¿Quién dijo que esta muerto?
Como ustedes apreciarán, los Magos Fiacos y la hadita lunares, son criaturas muy traviesas, y se la pasan genial, molestando a los magos grises( pobres magos grises)......
Pero no se preocupen, mientras esta carta llega a su final, yo les adelanto que mis manos algo están tramando......

Un saludo de báculo a todos.

El Mago Gris.

Ángel.

El niño juega con dos coches de juguete.
Que choca con estrépito, llamando la atención.
De fondo suenan los gritos de la televisión.
Mientras sus padres mastican el aburrimiento.
Sin mas argumentos.
Que una vida conjunta, sin vivir.
Atrás quedaron las primaveras.
Los puentes entre sus fronteras.
Se los comió la rutina.
Olvidaron sus nombres, sus risas.
Sus semillas se pudren bajo la arena.
Mientras miran hacia otro lado.
Aceptando la condena.
De una vida gris.
Hay que comprar.
Desembarcar en algún centro comercial.
La lista de la compra.
Es lo único que les queda.
Por crear, a dos manos.
Ella va recordando mentalmente, los huecos de la nevera.
Mientras su marido la espera fuera, revisando el nivel de aceite.
Del coche.
Todo sucede muy rápido.
El querubín rubio ve algo que llama su atención.
Y cruza la calle.
Mientras alguien sube el volumen de la radio.
Pensando que así se espantan los fantasmas.
De la noche anterior, apretando el acelerador.
A sus veinte años no conoce mas norma.
Que sus formas, su coche rojo, sus pantalones de marca.
Cuando sus ojos cansados enfocan.
El niño que esta enfrente.
Es ya demasiado tarde, para frenar.
Silencio.
El destino se tapa los oídos.
No quiere escuchar el impacto.
Y mira hacia otro lado.
Esperando un milagro.
Se oye un grito.
De alma quebrada.
De miedo ensordecedor.
Y el tiempo se congela.
Como si se extendiera.
Concediendo.
Unos minutos de descuento.
Una mano sobresale.
De la nada.
Un brazo.
Una camisa de cuadros azules.
Que rescata.
Que se mata.
Por empujar al niño hasta la otra orilla.
De la vida.
Se oye el frenazo.
Las huellas de los neumáticos.
En el pavimento.
El olor a goma quemada.
A vida cansada.
Un hombre y una mujer.
Se miran por fin.
Después de dos vidas vividas.
En ausencia.
Y corren a abrazar a su hijo.
Ileso.
En las manos del vecino del quinto.
Que pasaba de casualidad.
Era un ángel.
Que les brindaba otra oportunidad.

sábado, 27 de febrero de 2010

MAGIA.

Ahí estas.
Tan cercana como la luna.
Cuando es sueño.
Cuando es plato.
De sonrisa caliente.
Recién servida.
Ahí estas.
Nombrando las cosas.
Coloreando las calles.
Las dudas.
Las palabras.
Desordenando el orden de las estatuas.
Ondeando tus banderas.
Tus estrellas.
Y dejando pasar.
A todo aquel que quiera soñar.
Desde tus ojos.

About Dreams

Los sueños son criaturas aladas.
Poemas que agarran.
Los pedazos de vida.
Que el hombre anhela.
Sustentan su savia.
En la magia.
En los horizontes posibles.
También en los imposibles.
Y construyen castillos de arena.
Conviene ser un buen arquitecto.
Y construir puentes de versos.
Que conecten el sueño y el beso.
Porque no hay mas magia.
Que la carne de tu labio.
Mordiendo mi sueño.

Superman.

Superman.
Tiene la mirada perdida.
Hay algo mas dañino que una herida.
De criptonita.
Y es el influjo de la humanidad.
Desde su fortaleza de la soledad.
Contempla las arterias de la tierra.
Y llora.
Sufre.
Tiembla.
Ante la soga en el cuello de la libertad.
El yugo de la codicia.
La justicia ciega.
La falta de humanidad.
Su brazos no son suficientes.
Y siente el vacío.
De las sombras.
Sin noticias de Lois Laine.
Y con las lágrimas ardientes.
Recorriendo sus mejillas.
Maldice su destino.
Quiere ser un hombre.
Mortal.
Morir y amar.
Como cualquier igual.
Quiere el consuelo de unos labios.
Quiere sentir el deseo.
Quiere detener el tiempo.
Sin mas argucia, que un cuerpo que recorrer.
Con sus labios.
Por eso surca el cielo, como una estrella fugaz.
Acumulando energía, sin limite, sin barrera.
Sin horizonte real.
Buscando estrellarse contra el sol.
En un poético final.
Superman se suicida.
Y no andamos sobrados de héroes, en esta ciudad.

El problema de los Magos I

Es difícil ser mago hoy día.
Este es un relato de un mago de ciudad.
Es difícil que comentemos algo de su aspecto físico.
Ya que le gusta cambiar de cara y de nombre.
De sueño, y de cuento, esquivando la realidad.
Este mago sin nombre( nombre tiene, pero no nos lo quiso decir).
Es enemigo de los relojes.
El tiempo para él, es una incomodidad.
Por eso lo detiene y lo altera.
De cualquier manera.
Disputando galones al labio efímero.
Al horizonte repetido.
De la humanidad.
La música es su lenguaje.
Su verbo, su estilo, su nido.
Porque los conjuros se crean.
Desde la música.
Desde los acordes del alma.
Que brotan, para maquillar.
El azote de realidad.
El mago de ciudad es un ser ermitaño.
Incomunicado del mundo adulto.
Un mundo poblado de gente.
Que se empeña en no mirar.
En no vivir, en no soñar.
Mas allá de sus zapatos.
Encerrados en su mundo de cristal.
Por eso el, sólo se comunica con los niños.
Que lo identifican, y sonríen.
Ante los trucos sin chistera.
Los juegos sin mas bandera.
Que la magia.
De unos ojos que son historias.
De unas manos que son estrellas.
Los niños siempre aprecian ese fulgor.
Por eso lloran.
Cuando no hay mas razón que una canción.
Para irse a dormir.
Ellos quieren magia.
Quieren báculo que detenga.
A todas las criaturas despiertas.
Debajo de la cama, detrás de las sábanas.
Para el mago de ciudad, son muy importante los sueños.
Digamos que son su brújula.
Sus herramientas celestes.
Para encontrar a sus semejantes.
Por eso una noche se puso a soñar.
Con la esperanza de hallar.
Alguien con quien hablar.
El idioma antiguo.
El idioma de los unicornios y dragones.
De los centauros y las hadas.
Y fue precisamente un hada.
Quién respondió a la llamada.
De este mago de ciudad.

Hell( Part III)

Ya lo recuerdo.
Bajé al infierno.
De tus ojos.
De tu cuerpo.
De tu pelo.
Recorriendo tus heridas.
Sin demorar la partida.
Hasta el centro de ti.
Carón me invito.
Y mientras me engañaba.
Consumiendo mi vida.
En un callejón sin salida.
Yo te recordé a ti.
Recordé mi viaje.
Mi partida.
Mis heridas.
Que también se abrieron aquí.
Dolor.
El dolor era inmenso.
Como inmensas las distancias.
Cerré los ojos.
Y dejé que el fuego me quemase.
Mi fuego, tu fuego.
Mi vida contigo.
Mi vida sin ti.
Y en un instante comprendí.
Lo que el infierno era para mi.
Es necesario matarse.
Para volver a vivir.
Es necesario cerrar las heridas.
Para volver a sentir.
Y huérfano de vacío.
Libre del hastío.
Dejé de sembrar.
Recuerdos pasados.
Horizontes tiranos.
Y decidí buscarte a ti.
Desde aquí.
Recuperé mis ojos.
Después todo lo demás.
Mis miedos, mis versos.
Mis te quieros que regalar.
Miré a Carón.
Sin pestañear.
Y mi vida fue tan inmensa.
Que hasta la muerte me dejó marchar.

viernes, 26 de febrero de 2010

Hell ( Part II )

Me quede frente a Carón.
Con mis vidas pasadas cosidas.
A mis ojos.
A mi carne.
A mi rostro.
Eran mis requisitos indispensables.
Para estar allí.
El me miró.
Con su mirada calmada.
Con sus pupilas gastadas.
Con sus mares sin olas.
Con su calma de muerte.
Con un gesto me invitó a montar.
A su barca de huesos.
Yo valiente di dos pasos.
Creyendo que el infierno era el no tenerte.
Nada podía matarme.
¿ Y dónde estabas tu?
¿ Que hago yo en el infierno, buscándote?

Hell (Part I)

Carón.
Frente a mi.
No es necesario morir.
Para llegar aquí.
Solo se necesita una copia de la Divina Comedia.
Un par de sueños rotos.
Un alma que perder.
Dos ojos grises.
Un corazón sin coser.
Una vena sin sangre.
Una promesa desecha.
Un labio partido.
Un horizonte desasistido.
De imágenes de ti.
Unos pies descalzos.
Una camisa sin botones.
Un par de costillas hechas jirones.
De tanto doblarse al vomitar.
Lo que queda de mi.
Sólo se necesita esto.
Para llegar aquí.

Take my hand.

El lago blanco.
Inmenso.
De voracidad ilimitada.
De nenúfares que son imanes.
Recuerdos.
Distancias.
Faltas.
Que contar.
Algo empuja.
A saltar.
Como cuando te asomas.
A un ático de tu vida.
Y te llama la distancia.
Entre el cielo y la tierra.
Como si tu existencia se resumiera.
En una estrella fugaz.
Algo te incita a saltar.
A ser engullida por ti misma.
Al abismo eterno.
Al horizonte sin hueco.
Sin noticias de la primavera.
Sin acuse de recibo de la soledad.
Si de algo te sirve.
Te regalo mi barca.
Se la robé al mismísimo Carón.
Naveguemos con ella.
Despistando a la soledad.

jueves, 25 de febrero de 2010

Without track.

El olvido es independiente.
No lo busques.
No esta aquí.
Para ti.
El olvido no es un abrigo.
Para tus heridas.
No se compra.
No se nombra.
Aparece.
Sin ser llamado.
Se instala en tu corazón.
Y avanza posiciones.
Reduciendo a cenizas.
Los recuerdos frágiles.
De ti.
De las memorias de carne.
De los campos de versos.
De los idiomas de besos.
De los nombres sin apellido.
De los horizontes sin estallidos.
De colores, de sabores, de pasiones.
Redactando epitafios de flores.
Sin tallo, sin dolores.
Quemando las fotos.
De espejos rotos.
Equilibrando tu diafragma.
Acolchando las costillas que crujen.
Que sin quererlo rugen.
De pasiones desmembradas.
De lunas renombradas.
En calendarios marcados.
De los labios del pecado.
Llega y mata.
De manera elegante.
Un cuerpo, unos labios, una emoción.
Un recuerdo compartido, una canción.
Y después borra las huellas.
Sin dejar rastro alguno, de la pasión.

Caverna.

Mírala.
Esta en el suelo.
Es una antorcha.
Que agarras sin esfuerzo.
Y anudas tu alma en torno a ella.
No hay estrellas.
Tan solo oscuridad.
Sin mas.
Enciendes la llama.
Con una mirada.
De ti.
Y arde.
La antorcha arde.
Tu alma se quema.
Entre la pena.
Mientras avanzas despacio.
Por el mito de la caverna.
Que es tu vida eterna.
Sin ti.
Porque aquí no estas.
Tus sueños esperan fuera.
Haciendo círculos de arena.
En la playa inmensa.
Tu cuerpo se pregunta cómo seguir.
Si caer al abismo.
Si volver a salir.
Silencio.
Voces en el exterior.
Repiten tu nombre.
Sal a la luz.
Nada te puede quemar.
Nada.
Menos tu.

miércoles, 24 de febrero de 2010

Underground love.

La mañana se sumerge.
Deja cielos azules.
Y se posa en los hombros de alguien.
Puedes ser tu.
Quizás pueda ser yo.
Bajando las escaleras del metro.
Del tren.
La sinfonía del sol hace un intermedio.
Que continua en la música de tu mp3.
Una canción.
Una guitarra.
Una emoción.
Unos dedos que desgarran.
Que despiertan el alma de ti.
Las escaleras mecánicas son una pasarela.
De gente ausente.
De abrigos desnudos.
De cuerpos presentes.
Y tu con tu música.
De paraísos distantes.
De besos gigantes.
De excusas para soñar.
Espera, algo se escucha de mas.
Es tu corazón que grita.
Señalando a alguien dos escaleras mas allá.
Una mujer de pelo negro.
De cuello eterno.
Que se desata la bufanda.
Que te roba el alma.
En dos movimientos.
De sus manos.
Las palabras se atascan.
En tu garganta.
La mañana aguanta.
Por ti.
Sáltate el guión.
Juega a ser ladrón.
Y róbale una sonrisa.
Un amago de ilusión.
Que esta sea la primera frase.
De un nuevo guión.
De tu corazón.

Your voice.

Te desnudas de luz.
Te regalas al mundo.
Al viento que te toma.
Al sol que te dora.
La piel.
Tu vientre es un cúmulo de estrellas.
Una constelación de hermosura.
Un aliento de luna.
Yo te observo desde esta cuna.
Tu voz me eleva.
Tu voz me lleva.
De la mano hasta tu imagen.
Que es un oasis alado.
De mi mente.
Siempre presente.
De ti.

martes, 23 de febrero de 2010

My Way.

El poeta cerro la puerta.
El poeta salio a la calle.
Tres versos colgaban de los bolsillos.
Un movimiento de manos.
Los hizo libres.
Y corrieron, y volaron y rieron.
Se pararon en la cera.
En las pestañas de la primavera.
De tus labios.
En el destino de tu sombra.
En las certezas de tu nombre.
En la herida de tu vientre.
En las sendas de tu pecho caliente.
En las banderas de tus piernas.
En el remolino de tu pelo.
Se pararon tanto en ti.
Que de ti salió este poema.
Que es tu imagen.
Que es mi vereda.
Mis horizontes despiertos.
De primavera.
De ti.

lunes, 22 de febrero de 2010

Women.

Pelo largo.
Pelo corto.
Suelto, libre y vivo.
Mecido por el viento.
También recogido.
En coleta.
Que es una cometa.
De mis sueños.

Ojos.
Cuánta belleza en tus ojos.
Morenos, castaños y azules.
Negros, verdes, siempre grandes.
En color y en belleza.
De ti.

Sonrisa.
Metáforas al aire.
Razones para la alegría.
Conatos de rebeldía.
Siempre son flechas.
Dirigidas a mi.
Desde ti.

Boca.
El deseo es tu boca.
Tu fruto de sangre.
Tu sabor.
Que enjuaga el mundo de besos.
Con solo moverlos.
Al hablar.
Al sentir.
Al besar.

Cuello.

Tu cuello es tobogán abierto.
Al silencio de mi boca.
Que no se equivoca.
De ruta al bajar por tus sendas.
Se desata la pasión con tan solo.
Mirarlo.
Sentirlo.
Tocarlo.
Con mis labios.
Con mis versos.
Con mi vida.

Pecho.

Tu pecho es vida.
Pasión desenfrenada.
Hermosura desatada.
Es continente.
Y es contenido.
Es acicate para mis sentidos.

Vientre.

Tu vientre es el ecuador del mundo.
Su ombligo es mi brújula.
Es mi destino.
Allí desembocan mis sueños.
Mis delirios.
Mis suspiros.
Mis alivios.
Del mundo que es mas mundo.
Desde aquí.

Muslos.

Colinas blancas.
De belleza prolongada.
Son caminos abiertos.
Horizontes enteros.
De tu belleza.
De ti.

Sexo.

Tu sexo es fractura abierta.
Es territorio salvaje.
Espíritu indomable.
Es tierra y es fuego.
Es mar abierto.
Al deseo.
Que se aviva.
Que se consume.
Dentro de ti.
Desde el alma de mi.

Damages.

Los paraguas de miradas.
El viento que no pasa.
Por esta morada.
Y yo sólo quiero gritar.
Pero el silencio me calla.
Me crucifica el alma.
Todo se arremolina en mi interior.
El llanto y la pena.
El después del dolor.
Las llagas abiertas.
La ecuación del amor.
Es una indeterminación.
Las fauces del lobo.
Reclaman su todo.
Arrebatan mi vida.
Huérfana de cimas.
De escaladas por tus labios.
Que ya no son los labios.
De mi.

Hurt.

De repente no sabes porque.
Y te ves sangrando.
De manera instintiva tu mano va a tu costado.
En un reflejo de parar la hemorragia.
Que no existe.
La sangre no brota.
Pero tus lágrimas no se equivocan.
Algo se desgarra.
Y sientes dolor.
Comienza como un ardor.
Un recuerdo que se va calentando.
En tu interior.
Cualquier hecho puede ser el detonante.
Una foto, una canción.
Una palabra, una expresión.
Un adjetivo, un verbo, una oración.
Un beso en un papel.
Un te quiero en un alfiler.
Un botón de camisa.
Una excusa para escuchar.
Tu voz del otro lado.
En lo alto del tejado.
De mis dudas.
De mis silencios.
De mis ausencias.
De mis espacios abiertos.
De mi barba de tres días.
Que puebla los solsticios de ti.

domingo, 21 de febrero de 2010

Sunday evening.

La tarde es un susurro de día.
Un anticipo de noche.
Una melodía de azúcar.
Un arrullo de brazos.
Y afuera llueve.
Mas allá de los ventanales.
Y yo aquí con un café en la mano.
Escuchando canciones.
No se si remuevo el café.
O son mis emociones.
De acordes de guitarra.
De sueños que flotan.
En torno a mi.
Empiezo a jugar.
Fijo el sueño.
Con la mirada.
Le doy caza.
Y sigo bebiendo café.
Mientras correteas libre.
Dentro y fuera de mi.
Tu eres el sueño cazado.
Mas libre del mundo.
Apurando una taza de café.
Que sabe a tus labios.
Paso la tarde, entre acordes de piano.
De ti.

Verses.

Puede ser.
Quizás sea.
O tal vez fue.
Quién sabe que.
Lo cierto es que hay una musiquita.
Ahí.
Dentro de ti.
Unas notas disonantes.
En desacuerdo con la realidad.
Son metáforas de equidad.
De equilibrio con tu mundo.
Con tu sangre.
Con tus huesos.
Que paren versos.
De madrugada.
Que salen por la ventana.
Libres de tiempo.
Huérfanos de estructuras simples.
De sociedad.
Estos versos de ti.
Son esperanza abierta.
Para todo aquel que mire al cielo.
Desde el suelo desierto.
De ti.

sábado, 20 de febrero de 2010

Naufragio.

Despierto entre un cementerio de botellas de ron.
En la penumbra.
Dolor de cabeza.
Olor a sal.
¿De dónde proviene ese olor a sal?
Espera.
Soy yo.
A duras penas llego hasta el baño.
Enciendo la luz.
Enfrente al espejo alguien que parece ser.
Yo.
De mi camisa de cuadros cuelga una estrella.
De mar.
Un remolino de algas anidan en mi pelo.
Y en el cuello una marca.
No se si es el vestigio de un beso.
El recuerdo de una pasión.
O si es un tatuaje.
El viento se cuela por debajo de la puerta.
Es una provocación.
Un envite.
Para salir afuera.
Abro la puerta.
Un ancla gigante atraviesa mi jardín.
Miro alrededor.
Solo contestan dos pájaros.
Naufragué anoche.
Escupido por un sueño.
Después de tres mares cruzados.
De dos cielos de tu boca.
Y regresé aquí.
En mitad de la vida sin ti.
Los pájaros me recuerdan donde esta el camino.
Solo hay que seguir el ancla.
Hasta el barco pirata.
De tus caderas.
De ti.

Map of you.

De este lado esta el sol.
También de tu lado.
Aunque no nos hayamos encontrado.
Tu allí con tu magia.
Con la voz de ti que se escapa.
Hasta aquí.
De ti me cuenta leyendas.
De tu cuello a tu vientre.
Recorriendo las laderas.
De tus caderas.
Cada lunar es una historia.
Que habla de ti.
De tu vida y tu cuerpo.
De los sueños despiertos.
Son pequeñas huellas.
Retazos de polvo de estrellas.
Que de noche van a caer en tu cuerpo.
Conformando un mapa del cielo.
De ti.

viernes, 19 de febrero de 2010

Yo soy mi gobierno.

Mis manos.

Yo gobierno mis manos.
Con ellas puedo.
Escribir.
Dibujar.
Acariciar.
Sonreír.
Desatar.
Melodías de esta guitarra.
Que tiene cuerpo.
De mujer.

Mis ojos.

Yo gobierno mis ojos.
También mi mirada.
Con ella puedo.
Fijar horizontes.
Amarrar los sueños.
Asomarme a los espejos.
Descender por tu cuerpo.
Amarte en secreto.
Mientras no miras.
Aquí.

Mi corazón.

Yo gobierno mi corazón.
Yo convoco sus latidos.
Que son tambores de mi.
Dando nombre a los silencios.
De tus labios.
De ti.

Deseo.

Yo gobierno mi deseo.
Mis llagas abiertas.
Sin sales recubiertas.
Son metáforas de tu imagen.
Delirios de tu templo.
Desnudo.
Incendios de madrugada.
Ríos de sangre sobre la cama.
Tu olor desembocando en mi almohada.
Mi boca recorriéndote a ti.

Futuro.

Yo gobierno mi futuro.
Mi destino construido.
Desde aquí.
Lo gobierno a golpe de mi.
Soy tan libre como el viento.
Lo que no abarco lo invento.
Y me dejo la carne para sobrevivir.
A este mundo gris.


Yo soy mi gobierno.
De mi.

Pero no te acepto a ti.
No acepto tus historias.
No me detengo en las memorias.
No doy crédito a tu estirpe.
Político.
No significas nada para mi.
Te ignoro desde aquí.
Desde el desencanto de ahora.
De siempre.
Viendo como un país se desmorona.
Y empleáis vuestras fuerzas.
En dividir.
En agredir.
A la otra parte.
No me presto a la guerra.
De vuestras banderas.

Desire.

Hoy.
Otro día.
El sol desatascando los complejos.
De ti.
De mi.
De la gente.
Acariciando con sus brazos de fuego.
No pide permiso.
Para atravesar la frontera.
De tus banderas.
Abajo la noche.
Y su leyenda.
Toca soñar ahora.
Pero con los ojos abiertos.
Sobran los adjetivos.
Solo hay verbo.
De tus labios.
Buscando una reacción.
Que te incite a desatarte.
Yo te abro el pecho que me sobra.
Para que me desangres sin demora.
Prometo desatarme.
Soltar amarras.
De mi alma.
Y amarte.
Coronar tu cuerpo con mis ganas.
De ti.

jueves, 18 de febrero de 2010

That Night.

Tengo que escribir sobre esto.
Es un espíritu inquieto.
Un recuerdo esquivo.
Una parte de mi.
Una parte de ti.
Que deambula de tus años.
A mis años.
Navegando entre memorias.
Compartidas.
De una vida vivida.
Por ti.
Por mi.
Es una estrella de esa noche.
En que cayó el telón.
De tu labio.
De mi labio.
Una última función.
Un presagio de tormenta.
De lluvia abierta.
De latidos hojalata.
Que hacen lo que pueden.
Mientras nuestras ganas mueren.
Recuerdo tus palabras al techo.
"Esto se acaba"
Y yo desangrándome entre las sabanas.
Sin gritos que desatar por la ventana.
Ese fue el final.
De ti.
De mi.
De nosotros.

Happiness.

Andan perdidos.
El dolor y su sombra.
El olvido y el recuerdo.
El fantasma gris.
Todos se perdieron.
En suspiros infinitesimales.
Sin rotura de cristales.
Barridos del horizonte.
De tus labios.
De tu boca.
Que no se equivoca.
Y anda cantando y riendo.
Y las melodías van surgiendo.
Las oscuridades recularon.
Los miedos capitularon.
Y aquí sólo hay razón.
Para la alegría.
De ti.

miércoles, 17 de febrero de 2010

Purgatory.

"I am not here."
El hombre del traje negro susurra.
Estas palabras.
En mitad de la tormenta de la noche.
Mientras un cielo agresivo clava su mirada.
En los hombros de la gente.
Las estrellas son cristales afilados.
La luna esta apunto de estallar.
Sus cráteres palpitan sueños perdidos.
El viento se refugió en el mar.
El mar se tragó su leyenda.
Dejando a la arena, desnuda de realidad.
El hombre navega entre recuerdos.
Sordo y ciego.
Del momento presente.
El alma cuarteada.
Los labios desgarrados.
Un corazón que desmantelar.
En la esquina siguiente.
Al amparo de las luces de neón.
De un purgatorio improvisado.
Una margarita, es un retazo de primavera.
Un punto de inflexión de la noche.
"Con mucho hielo por favor."
Haber si el frío se cuela por la garganta.
Y termina por incendiar el alma.
El frío que quema.
Que paraliza.
Que retrasa la llegada del minuto siguiente.
"Ven rubia, lame mis heridas.
Acerca tus labios rojos a mi cuello.
Que tu lengua repase uno a uno mis lunares.
Y de paso muerde sin freno.
Da igual que brote la sangre que no tengo.
En esta noche de hielo."

Your soul.

Tu alma prendía de las ramas.
El sol acariciaba sus alas.
Era un festejo.
El árbol aplaudía su alegría.
De palmas al viento.
De poemas inquietos.
Y tu cuerpo lejos.
Era una huella de luna.
Un vestigio de la noche.
Un poema cerrado.
Una belleza abierta.
Pero cuerpo y verso.
No se pueden separar.
Sin metáforas al aire.
Sin amor que derramar.
Y el alma va a tu encuentro.
Cabalgando sobre el viento.

lunes, 15 de febrero de 2010

Tomorrow.

Hay un hombre parado en la arena.
Camisa blanca, pantalones crema.
Descalzo.
Enfrente el mar inmenso.
El cielo su reflejo.
Intento correr hacia él.
Acercarme.
Tocarle.
El hombro.
Ver su rostro.
Porque creo que ese hombre.
Soy yo.
La incertidumbre quiebra mis entrañas.
El mar es un sueño.
Y yo soy tan pequeño.
¿Y si destapo el mar?
¿Y si susurro al cielo?
Quizás me digan los espejos.
Lo que hay detrás de este reflejo.

domingo, 14 de febrero de 2010

14 de Febrero.

Podría ignorarlo sin mas.
Pasar por encima sin detenerme a pensar.
Seguir viviendo.
Andar.
Mirar.
Escuchar.
Música.
Ver una película.
Podría viajar hasta otro planeta.
Tocar la superficie de la tierra.
Podría escribir poemas.
Cantar.
Pintar.
Hasta podría soñar.
Y seguir viviendo sin mirar al hueco.
Vacío.
De mi corazón.
Hoy el calendario quiso destapar un 14.
Añádele un mes.
Febrero.
Y descálzate al salir a la calle.
Siente el frío.
Los ramos de rosas en las manos de la gente.
Las miradas cómplices.
Si, ya lo sé.
Es una fiesta orquestada por los centros comerciales.
Pero para la gente que camina de dos en dos.
Yo camino sólo.
Por eso duele.
Sólo por eso.
Así que me voy a permitir el lujo.
De salir a la calle sin tapujos.
Y mirar tan arriba como mis ojos puedan llegar.
Ahí estas, te encontré.
Déjame que te invite a cenar.
Ya sé que no puedes irte muy lejos.
No importa, yo te alcanzo luna.
Hoy no va a ser tu imperio.
Un cementerio.
Hoy no va a ser mi alma.
Una triste calma.
Porque hoy tu y yo.
Vamos a ser dos.

Instant of Clarity.

El bosque es su universo.
Las plantas le hablan.
Le abrazan.
Le arrullan.
Le calman.
Le alimentan.
El cuerpo y el alma.
Mide una pulgada.
Sus orejas son puntiagudas.
Pelo rojo, revuelto.
Ojos atentos.
Gnomo.
Duende.
Muchos se atreven a nombrarlo.
Pocos pueden encontrarlo.
Porque hay que tener ojos para ver.
Un anciano se escapó.
De las arterias de la noche.
Del ruido de los coches.
Guiado por un sueño de ojos abiertos.
De canciones al descubierto.
Adentrándose en la espesura.
Del bosque, sin premura.
Apartando el tiempo con las manos.
Desembocando en un claro de luna.
Las luciérnagas le dieron la bienvenida.
De los matorrales surgieron en estampida.
Un puñado de recuerdos guerreros.
De su infancia, de él.
Se giró y contempló.
A una criatura.
De orejas puntiagudas.
Agarrarle de la mano.
" Ven anciano"
Y se fue con él.

sábado, 13 de febrero de 2010

Música.

"Porque después de un silencio.....
Siempre regresa la música"

Sol.
Rocío.
Aliento.
De ti.
Tu boca.
Tu pelo.
Mi anhelo.
Cumplido.
Tu cuerpo.
Despierto.
Tu alma desnuda.
La arena.
Y el viento.
Tus labios.
Al aire.
Dibujando pretextos.
Para enamorarme.
De ti.

One Minute( Part III)

El silencio.
Condena.
Dicta sentencia.
Sin clemencia.
Agarrándote el alma.
Borrando del mapa.
El cielo de ti.
Negación.
Agujero negro.
Palabra vacía.
Es tan inmenso.
Cuando no lo provocas.
Cuando no lo invocas.
Y viene y te vence.
Y te calla.
Y se ensaña.
Con tus calles despobladas.
Con tus venas al aire.
Con tu alma quemada.
De estar encerrada.
En las camas abiertas.
Con huecos al aire.
Que son espacios vacíos.
De ausencias de ti.

Victory.

El termómetro del alma se desarma.
El mercurio de versos te delata.
El desierto de tu pecho ensancha.
Y se propaga la plaga.
De verbos sin ritmo.
De adjetivos grises.
De metáforas rotas.
De silencios que brotan.
De ti.
Llego la angustia.
Sin mensajero.
Extendiendo sus hilos.
Sus peones proscritos.
Sus ganas de poseerte a ti.
Y te sobra el aire.
En este baile.
De tu vida sin ti.
Pero tranquila.
Que tu eres fuerte.
Y lo dejas patente.
Expulsando esta epidemia.
En dos movimientos de alma.
Sólo necesitas dos versos de calma.
Dos horizontes de ti.

One Minute( Part II)

La distancia es una gran percutora.
De sangre están hechas sus cadencias.
Su bosque de ausencias.
Ella es el autopista del silencio.
Que emana de las fracturas de la tierra.
De esos huecos vacíos de primavera.
De esos amaneceres sin bandera.
De ti.
Es la aurora sin aplausos.
Es la carne sin versos.
Es el viento sin nombre.
Es el discurso vacío.
De este minuto de hastío.
Sin noticias de mi.

One minute

Silencio.
Una capa de silencio.
Silencio que toca.
Te evoca.
Pintando fantasmas.
Quebrando estantes.
Abajo los libros.
Las historias de ti ruedan por el suelo.
Solo silencio.
La música exiliada.
De esta madrugada.
En que sólo el silencio habla.
De ti.
La luna calla.
Sólo observa.
Este rosario de gargantas.
Quebradas.
Y tu en algún lugar.
Enorme.
Cargas con el sonido del mundo.
De tu vientre.
Siempre presente.
Porque no estas aquí.
Y el silencio se apodero de este minuto.
De ti.

viernes, 12 de febrero de 2010

Obstáculos.

Lágrima.
Es una lágrima.
Lo que se desprende de tu mejilla.
Te preguntas cómo llego hasta allí.
Que fue lo que creo esa marca.
Ese gota de savia.
De tu alma.
Yo lo sé.
Y si quieres te digo.
Sólo cierra los ojos.
Y mira para adentro.
Allí en ese territorio que eres tu.
Conviven en desorden.
Oleadas de emociones.
Anotaciones perdidas.
De tu vida.
Recuerdos remotos.
Retazos de primavera.
Apuntes perdidos de tus labios.
Termómetros de miradas.
Sólo hace falta una palabra.
Una imagen, un destello.
Que te guíe hasta aquello.
Que eres tú.
Y la memoria de ti.
Depende de ti.
Sobrevivir.
O echarte a un lado.
Y ver tu vida pasar.
Enredado.

jueves, 11 de febrero de 2010

Without you.

A veces soy un gigante.
Una montaña de mi.
Con los ojos encendidos.
El alma desatada.
El mundo es un poema.
Sin aliteraciones.
Sin metáforas de tristeza.
Ningún significado se escapa.
Todo lo abarco.
Todo lo puedo.
Los imposibles son epítetos.
Que definen mis actos.
Sin cadenas.
Sin lastres que me detengan.
El cielo me pide perdón.
Por la insistencia.
De su presencia.
Y es en ese instante de apoteosis.
Cuando te miro.
En el reflejo de una estrella.
Y me rompo.
Los pedacitos de mi ruedan por la tierra.
Intentando recomponerse de ti.
De tu recuerdo presente.
Sin ti.
Y como ahora no estás.
Pero la vida sigue.
Yo me voy a dormir.
Abrazado a la nada.
Agarrándome el alma.
Que se derrama sin ganas.
De otra noche.
Sin ti.

miércoles, 10 de febrero de 2010

Clown of me.

Blanco.
Ilusión.
Amanecer.
Sonrisa.
Provocar una sonrisa.
Premio.
Es.
Un.
Premio.
Rojo.
Primavera.
Alegría.
Energía.
Amor.
Tus labios.
De ti.
Mis ganas.
De soñarte.
De encontrarte.
De besarte.
Negro.
Dificultad.
Tristeza.
Tus ojos.
Negros.
Belleza.
De ti.
Y después de la pintura.
Con la cara preparada.
Salgo a escena.
Al horizonte poblado de caras.
De almas preparadas.
Que empiece la función.
Del teatro de la vida.
De esta canción.

Tristezas.

Las tristezas son aullidos de la noche.
Cargas de ausencias.
Delirios de madrugadas.
Venenos que no terminan de matar.
Que no terminan de morir.
También son caramelos sin sabor, sin relleno.
Colores sin alma.
Heridas sin sangre.
Son ecos de una duda.
Horizontes sin fractura.
Son un nombre.
Una calle.
Una estación.
Un molde sin relleno.
Un te quiero sin deseo.
Un mañana que no habrá.

Atajos.

Me falta cuerda.
Me sobra herida.
Me faltan besos.
Me sobran versos.
Te oigo y callo.
Te miro en sueños.
Te nombro y te fijo.
En un crucifijo.
Que es mi alma.
Partida en dos.
Un trozo para mi.
Otro para vos.
Arriba el cielo.
Abajo el suelo.
Y entre medias tu.
También yo.
Buscándonos en el horizonte.
Sin mapa, sin consorte.
Sin mas ayuda que la vida.
Sin mas atajos que estos trazos.
De ti.
De mi.

martes, 9 de febrero de 2010

Mirror part II

El cielo es un espejo cruel.
Que nos devuelve el mensaje.
Que nos ignora o nos escupe.
El sueño lanzado al abrigo de la noche.
En ocasiones también es un coro de estrellas.
Un coro mudo que mira nuestra función.
De labios repetidos.
De sonrisa eterna.
De preludio de amor.
De hoguera de deseo.
Es juez y parte de nuestro destino.
Es una retina azul.
Quizás sea el ojo gigante del sueño.
Del sueño soñado de ti.
Desde mi.

Mirror.

El cielo es un cristal.
Un reflejo de tu mirada.
Un portal a tu desaliento.
Un altar gigante.
Al que rezas cada noche.
Es tu pentágrama de deseos.
Cada nota es un nombre repetido.
De una canción por venir.
Es una pizarra del tiempo.
Donde escribes y borras.
Recuerdos y deseos.
Es un tribunal de latidos.
De tu corazón partido.
La luna es un desacato.
Un recuerdo desobediente.
Una cuenta pendiente.
Contra el hastío.
De los días repetidos.
De los horizontes sin ti.
Y tu eres un sueño sin dueño.
Una llamada perdida.
Palpando su herida.
De la noche sin fin.

De como se creó el puente de limones: Parte II

El corazón era un caballo loco en su pecho.
Mientras sus sentidos luchaban por comprender la realidad.
Enfrente un lagarto celeste le miraba directamente a los ojos.
De repente, una sensación de bienestar sacudió su pecho y su mente.
Y poco a poco la vida fue haciéndose mas sencilla a sus ojos.
La criatura se estaba comunicando con él.
Las palabras acudían directamente a su mente, acariciando cada recoveco de confusión.
"No intentes entender tu alrededor. La magia se vive, se siente, no le busques explicación. Estas aquí porque nosotros te reclamamos y aunque no lo sepas, tu también tienes una semilla de magia por explotar"
Abrió bien los ojos y comenzó a ver con su nueva mirada.
Una mirada limpia de prejuicios, corregida de realidades, una mirada abierta a lo extraordinario.
No sólo había un enorme lagarto celeste.
El bosque era un hervidero de vida.
En las copas de los arboles, un puñado de ardillas jugaban con yo-yos de colores.
También había pájaros con cabeza de pez de todos los colores, que emitían una melodía que alegraba el alma.
Se acercó tímidamente un conejo que andaba erguido sobre dos patas, y comenzó a hablar silbando, cada palabra tenía una entonación distinta.
Vagamente se podía distinguir la palabra "Miskio" y "Dragón negro".
También había un grupo de tortugas con cabeza de ratón que comían puerros, mientras reían entre ellas.
Todo era magia.
El conejo le preguntó su nombre entre silbidos.
"Me llamo Gatsu" contestó el.
Ese nombre significaba algo para todas aquellas criaturas, ya que en el mismo instante en que fue pronunciado, cien ojos se pararon a mirarle, a él.
Una ráfaga de viento le sacudió el alma, y comenzó a vislumbrar en el horizonte una figura alada.
Poco a poco la figura fue haciéndose mas grande, hasta que en frente suya aterrizó un búho de desproporcionadas dimensiones.
Un búho blanco, de ojos enormes y amarillos.
Se intercalaban en el costado plumas naranjas y llevaba en el pecho una especie de emblema que por el momento resultaba indescifrable.
Solo dijo unas palabras:
"Vengo a buscarte por orden de Aylor"
El búho agarró a Gatsu con sus potentes garras y emprendió vuelo.
Después de surcar tres horizontes diferentes aterrizó en la cúspide de una montaña solitaria.
La criatura que allí le esperaba, superaba cualquier visión anterior.
Cuerpo de hombre con cara de cuervo.
Llevaba unos vaqueros desgastados, unas zapatillas converse rojas.
Pero tenia cara de cuervo!!
Del pico se sostenian unas gafas de pasta de color blanco.
Tras las gafas unos ojos llenos de vida, le miraban con precisión cirujana.
"Gatsu, te necesitamos"
Tenemos que construir un puente de limones.

Bridge of magic.

Un pasaje directo a tu sueño.
Un fruto rojo en la boca.
Una esperanza que no se equivoca.
Un relámpago tatuado.
Una ilusión en vena.
Un tesoro que vale la pena.
Tu voz propagándose en el vacío.
Tu luz desembocando en aurora.
Las esperanzas rotas arden en esta hoguera.
De luna nueva.
De adiós a los temores.
De exilio de los miedos.
Fuera.
Aquí no tienen lugar.
Donde arraigar.
Aquí solo hay un puente.
Entre dos soles.

lunes, 8 de febrero de 2010

De como se creó el puente de limones: Parte I

Se levanta de la cama igual que otro día.
El despertador grita el mismo ruido.
Bosteza tres veces, y torpemente enciende la lamparita de noche.
El edredón enredado en su cuerpo, y por los suelos un puñado de libros.
El Señor de los Anillos, El Hobbit, La Historia Interminable, Crónicas de Dragon Lance, Historias de Terramar y El Nombre del Viento.
Sus libros imprescindibles.
Las hojas gastadas por el uso.
Se pone en pie, y enfila hacia el cuarto de baño arrastrando las zapatillas.
Frente al espejo su imagen repetida.
El pelo despeinado, el torso desnudo.
Gira el brazo y examina el tatuaje de su hombro.
Un dragón negro.
Un día mas, en la inmensidad de aquella ciudad, le espera.
Desayuna mientras mira un capitulo de Dragon Ball.
Las 8:00 a.m.
Coge el abrigo y el tupper con la comida y sale disparado cerrando la puerta.
Se imagina a su jefe gritándole por llegar tarde, un día mas....
Presiona el el botón del ascensor y entra.
Los cascos del mp3 cuelgan de su cuello, esperando para ser acomodados.
De repente parada en seco.
El miedo es una gota de sudor que resbala de su cuello por la espina dorsal.
Aporrea los botones.
Nada.
Justo cuando va a gritar, un golpe.
Una sacudida, y el ascensor que comienza a descender a un ritmo infernal.
Siente como su cuerpo es atraído contra el suelo.
Es el final.
Adiós.
La luz del fluorescente del techo es su última visión.
Después todo negro.
Algo húmedo le acaricia la cara.
Y despierta.
Un sol inmenso copa el horizonte.
Siente la hierba acariciarle la espalda.
Y la sombra que tiene enfrente, poco a poco va tomando forma.
Una criatura.
Quiere levantarse, quiere correr.
Pero esta demasiado aturdido por lo sucedido.
Y sólo observa.
Como un lagarto enorme, de color celeste pálido, le mira con ojos divertidos.

Destiny.

Todo equivale a una lágrima y a una sonrisa.
Los vientos hablan, los niños corren, las hadas vuelan.
Hay abismo.
Pero también hay esperanza.
De sueños los puentes están hechos.
Y una vez abiertas puertas y ventanas.
Se despliegan ante ti.
Los puntos cardinales de tu alma.
Tus ojos pueden ver los caminos.
Tu corazón puede sentir la llamada.
La felicidad es la próxima parada.

Abyss.

El vacío es una cicatriz en la frente.
Una herida abierta contigo mismo.
Un remolino de duda.
Un cúmulo de golpes.
De sueños desprendidos.
De amaneceres incumplidos.
De veneno en los latidos.
De pasillos sin pisar.
Es el horizonte cerrado.
El labio seco de olvido.
El tren que nunca llega a destino.
El tercer acto sin final.
Pero si me ofreces tu mano.
Yo me lanzo sin duda.
Al abismo que todo lo cura.
Desde tus ojos.
De ti.

El despertar del oso blanco.

El oso blanco abrió un ojo, el sol se filtraba por la cueva dibujando figuras en la pared.
Poco a poco fue desperezándose, y salió a duras penas de la cueva.
Fuera, la mañana era un remanso de luz.
Los arboles agitaban los brazos en reverencia, viéndole pasar.
El estómago empezó a protestar por el hambre.
Y vió a lo lejos un campo con frutos.
Acelero sus pisadas retumbando en el suelo.
Y cuando estaba en el umbral del campo amarillo.
Siete criaturas le rodearon apuntándole con unas lanzas de colores.
¿Quién osa atravesar los dominios del hada?
Un gruñido del oso fue la única respuesta.
Vino el hada azul para poner paz, y pidió disculpas al oso.
También hizo que se disculparan las siete criaturas.
Resultaron ser "recuerdos guerreros".
El oso sonrió divertido y se fue a la carrera detrás del vuelo del hada azul.
Por el camino intentó agarrar tres limones que le calmarán el hambre.
Pero resultó que lo limones salieron corriendo, cantando canciones.
Era una risa contagiosa.
El oso reía,el hada y los limones también.
Aquella carrera terminó en la corteza del árbol blanco.
Según cuentan los limones, allí se quedó un buen rato el oso blanco, frotándose la espalda.
De cada envestida, brotaba la risa y caían de las ramas canciones.
Canciones y poemas, que se convirtieron en emblemas.
De este mundo de magia.
De este mundo de ti.

domingo, 7 de febrero de 2010

Criaturas mágicas: El oso blanco.

El oso.
Blanco.
Su pelo es un abrigo de invierno.
Sus ojos una huella del viento.
Erguido sobre las patas mira al horizonte.
Y acepta su destino.
Las estrellas cantan para él.
Las hogueras del mundo se apagan.
En sus espaldas cargadas todas las ilusiones.
De un mundo que vive gracias a él.
Camina lento hacia la cueva.
Mientras, desciende la luna nueva.
Tocando su hombro derecho.
Es el último impulso para él.
Mientras cruza el umbral de la tierra.
Se arremolinan en los arboles criaturas mágicas.
Elfos, hadas, y gnomos.
En un ritual del cosmos.
La noche en que el oso blanco.
Hiberna los sueños del mundo.
Fabricando cuentos por venir.
Germinando semillas de magia por existir.

The resistance Part I: "Street musicians"

La ciudad es un gigante.
Abre sus fauces y traga calles, traga sueños, me quiere devorar a mi.
Miro a través de los cristales del autobús.
Y una procesión de personas cruza un paso de cebra.
No se miran, no se rozan, no se sienten.
Son ciudadanos de otro estado.
Sus rutinas tiran de los párpados.
Y sus miradas se detienen.
En el horizonte de los desenfocados.
De los puños de camisa con ojales que son heridas.
Agujeros negros sin noticias.
De otro mundo que no sea este.
Pero siempre hay excusas.
Reservas de sueños en las esquinas.
Son la resistencia.
El músico callejero, que afila la guitarra.
Entonándole versos a la mañana.
Su escenario es la calle.
Su público la vida.
Los arboles, los niños, los sueños.
Sin medida.
Sin mas razón que una canción.
Que te saque del desagravio.
De las postales del calendario.
De los horarios de relojes malditos.
De los guiones de historias repetidas.
Son los guerreros de la mañana.
Los aliados de la primavera.
Plantando cara a los ruidos de la carretera.
Sus palabras mecidas por el viento.
No necesitan mas argumento.
Que la alegría de vivir.

El hada que plantó cara al tiempo.

La noche era una enredadera de estrellas.
Un cúmulo de historias susurradas.
De versos de media luna.
Iban las flechas de un punto a otro.
Silbaban mensajes entre metáforas de viento.
Eran tus labios un campo de sentimiento.
Tus palabras resbalaban de las manos del tiempo.
Escurridizas, eternas sonrisas.
Imposibles de atrapar.
Y yo me río desde aquí, por ti.
Porque el tiempo se llevó una lección.
Aprendió a no ser ladrón..de ti.
Porque anteanoche le diste un escarmiento.
Y ante el sueño incierto.
Tragaste una semilla de limón.
Que germinó en hada en tu interior.
Para después salir de tu boca.
Y desafiar al tiempo y su tropa.
De soldados efímeros del mañana.
Y tu hada sobrevoló mares y océanos.
Hablando con las estrellas, descansando en la luna.
Haciéndose un vestido de sueños.
Y llegó hasta aquí.
Posándose en mi hombro.
Hablándome de ti.
Sus alas me rozaron.
Y me volví mago.
De un cuento hecho a la medida de tus labios.
No me hace falta báculo.
Me sobra contigo.

sábado, 6 de febrero de 2010

Tonight.

Susúrrale a mis hombros el camino de tus labios.
Susúrrale a mi cuerpo el horizonte de tu herida.
Que yo te beso y te sigo besando.
Mientras siga la noche de ti henchida.
Desátate la vida, entregame tu cuerpo.
Que no vengo a matarte, eso es un cuento.
Que quiero amarte sin reservas, ni duda.
Hagamos del olvido una caricatura.
Juguemos a eternos en este momento.
Que el deseo clave siete puñales aquí en mi pecho.
Que por mas que el tiempo se crea con derecho.
Tu cuerpo y mi cuerpo son los dueños de este universo.

Dream of you.

Hubo un marinero.
Un náufrago de la noche.
Navegando entre besos.
Repitiendo tu nombre.
Creo que un día te encontró.
Entre olas de tus versos.
Fijándose en ti.
Tus lunares eran puntos de navegación.
Estrellas de la noche en tu cuerpo.
Y se quedó allí.
Susurrando tu nombre.
Perdido en tu cuerpo.
Le llamaban sueño.

Wednesday morning.

El sol era un turista de brazos abiertos.
Las nubes danzaban entre sueños.
Eran los depósitos de la noche.
Las metáforas tardías de la luna.
Era miércoles de invierno caído.
De escarcha entre los dedos del pie.
De apocalipsis repetido.
De horizontes helados del amanecer.
Abro los ojos, un día mas.
Mi cara es el bosque de nunca jamás.
Me lavo la cara frente al espejo.
Y saludo sin ganas a mi reflejo.
Hoy toca cuchilla.
La busco de cuclillas.
Entre los cajones del olvido.
Y me preparo para el cortejo.
Para el exterminio del bosque.
De mis recuerdos.
A cada envite de la cuchilla.
Responde una imagen.
De ti.
De tu cuerpo, de tu pelo.
De mis ganas de ti.
Danzan amables todos tus nombres.
Todos tus labios.
Todos tus besos.
Algunas veces dueles mas que otras.
Y la sangre brota.
De mi piel.
Son las heridas del desengaño.
De pasados veranos.
De horizontes lejanos.
De memorias de versos de ti.
Y duele la herida.
Pero sigo cortando.
Porque la vida no se detiene.
Porque te espero a la semana que viene.
Aquí.
Donde siempre, con la cara inmaculada.
De ti.

Stop the violence against the women.

El demonio vive entre nosotros.
El demonio divide.
El demonio incita.
El demonio arrebata.
El demonio no mata.
Pero matan los hombres por él.
El demonio envenena.
El demonio te quema.
El demonio silencia.
El demonio sentencia.
El demonio, escribe, cuenta y canta.
El demonio viste colores de guerra.
El demonio susurra al oído.
Apartándote de la luz.
El demonio esta aquí.
En la calle, entre la gente.
El demonio es enemigo de la palabra.
De la razón.
El demonio te deja huérfano de ti.
Si eres débil.
Porque los senderos del destino.
Pueden llevarte a estos caminos.
Es mas fácil el cuchillo, que la verdad.
Es mas fácil rendirse, que luchar.
Es mas fácil matar que morir.
Es mas fácil reír que llorar.
El demonio eres tú.
De ti depende, no mires afuera.
Enfrenta la vida a tu manera.
Pero si ganan la partida las sombras de ti.
Si el veneno se propaga por tus venas.
Y tu sangre, tu alma y tu cuerpo cangrenan.
Si no eres capaz de quererte ni a ti mismo.
Vete.
Fuera de ti y del mundo.
Exilia tu locura lejos de aquí.
Búscate un rincón oscuro y desata tu furia contra la pared.
Que mas que tú, siempre vale la vida de una mujer.

miércoles, 3 de febrero de 2010

Tear.

Una lágrima.
Es.
Un eco.
Un mar.
Un puerto.
Una ausencia.
Savia salada.
Garganta rota.
Sonido incierto.
En el pentágrama del descontento.
Motín de tu risa.
Latido a deshoras.
Caramelo de la aurora.
Recuerdo inspirado.
Minuto de gloria.
Balancín de la memoria.
Memoria de nombres.
Que vienen y van.
De tus ojos al mundo.
Y del mundo a tus ojos.

Sea of you.

Aquí.
Empujando la barca.
Déjame que le ponga tu nombre.
Es una licencia poética.
Una metáfora de ti.
Y cuando las olas me traguen.
Cuando el mar me reclame.
Yo me abandono.
Abriéndome el pecho.
Navegando mar a dentro.
De ti.

Dímelo.

Dime que no me amas.
Que lo demuestre tu cara.
No valen los silencios en el aire.
No valen los espejos rotos.
Los bordillos dormidos sin tus pisadas.
No valen sin ti.
No valen ya mis escudos.
Porque mi alma esta partida en dos.
Y tu te quedaste la mejor parte.
Te la dejo, si quieres.
Pero dímelo.
Dime que no me quieres.
Para que pueda arrojarme al vacío.
Mas blanco y mas puro.
Para que pueda reconciliarme.
Con mi herida de ti.

¿Te quedarías conmigo?

¿Te quedarías conmigo?
A pesar de mis arrugas de recuerdos.
De mi frente ancha de olvido.
De mis heridas abiertas.
De mis ventanas cerradas.
De mis ilusiones destronadas.
De mis hastíos prolongados.
De mi alma helada de emociones.
De mi sístole marchito.
De mi diástole descompensado.
De mis eneros repetidos.
De mis abriles por venir.
De mi veneno en la lengua acumulado.
De mi horizonte gris.
De mis terrores nocturnos.
De mis pesadillas sin ti.
De mis mapas me pierdo.
De los puentes me tiro.
Cayendo siempre al vacío.
¿Te quedarías conmigo?
A pesar de mi pérdida de mi.
De mi alma desahuciada.
De mi esternón visible.
De mi cara pintada.
De mis acordes en desacuerdo.
De los dolores eternos.
De las batallas perdidas.
De los soles huérfanos.
Sin noticias de la luna aquí.
¿Te quedarías conmigo?
Si te quedases.....
Derrumbaría todos los altares.
Echando abajo los muros de mi.
Para entregarte mi horizonte.
Mis ganas de ti.

martes, 2 de febrero de 2010

No.

No.
No te sientas sola.
No te sumerjas en tus mares.
No te abandones a tu cuerpo.
No te abraces a ti.
No dejes que tu sangre reclame.
No permitas que te pueda la distancia.
Lo sé.
Se que tus venas están lejos.
Que tu patria es un punto en el mapa.
Que los mares se interponen en el camino.
No te sientas sola.
Si los tuyos se asoman a lo lejos.
Si te duelen aquí.
Déjame que te cuente.
Que no se fueron, porque están aquí.
Conviven contigo a diario.
Están presentes dentro de ti.
Sus ojos son tus ojos.
Y veis lo mismo aquí que allí.
No te abandones a la melancolía.
No dejes que la soledad.
Que es una oportunista.
Te abrace.
Aléjala.
Que no te venza la inmensidad de la casa.
La magnitud del tiempo ladrón.
Y desata tus alas.
Vuela, vuela alto..
Pinta este lado de ti.
Desenfoca la duda.
Enfrenta tu herida, tu vacío, tu hastío.
Desde aquí.
Yo te ayudo.
Te presto mi risa.
Te regalo mi mundo.
Para que camines en él.
Te hago tres versos en un santiamén.
Y mientras la luna se asoma.
Yo hago un trato con las estrellas.
Para que esta espera de reencuentros.
Sea un instante para ti.

lunes, 1 de febrero de 2010

Your name.

Tu nombre se repite.
En el sonido de la lluvia.
En los acordes de mi piel.
Tu nombre se repite sin descanso.
En mis huellas, en mis sueños.
En mis vidas vividas mirando a ti.
Tu nombre se enjuaga de mi boca.
Se queda y se marcha.
Y yo no sé volver hasta aquí.
Tu nombre se hace verso.
Formando parte de una oración.
De deseo prolongado de tu amor.
Tu nombre te nombra.
Con la esperanza.
De que vuelvas a mi.
Tu que existes desde siempre.
Que profanas los templos del pasado.
Que hieres con flechas certeras mi piel.

Yelow dreams.

Me dormí en un campo amarillo.
De flores que echan carreras.
De pájaros que cotorrean.
De limones cantando canciones.
De dragones que juegan a esconder.
De gnomos durmiendo en un banco.
De hadas camino al edén.
De siluetas de cuarto creciente.
De espadas de madera.
En las manos de niños de arena.
Me dormí y no quise regresar.
Al otro lado del espejo.
Al mundo gris sin tu boca.

Vuelve a mi.

Alma vuelve a mi.
Si regresas te regalo un porvenir.
Una cadena de favores.
Un nuevo nombre de ti.
Si regresas a este cementerio de huesos.
A este cúmulo de ausencias sin fin.
Te prometo renovarme desde aquí.
Te prometo ir a visitar los consortes.
De todos los reinos por venir.
Te prometo despellejar a la duda.
Desenmascarar el devenir.
Déjame que te cuente los cuentos olvidados,
Déjame que te hable de ti.
De esta magia destapada de mi.

The man who knows the loneliness.

Mi soledad es territorio concurrido,
de desastres y de olvidos,
de prejuicios de quererte,
en la distancia de un recuerdo.
Mi soledad es un tumulto de amaneceres,
sin tus ojos,
un proyecto de tus labios,
sin ti.
Mi soledad es un todo repetido,
un caramelo amargo sin disfraz,
un vivir a cuestas conmigo,
una dosis de realidad.
Mi soledad campa a sus anchas,
abusando de mi,
sin mas fuerza que sus 100 caras,
sin mas noticias de ti.

Can i play with madness?

Hoy quiero vivir con camisa de fuerza.
¿por que no?
Salir a la calle vestido de carnaval.
Quiero pintame la cara.
Dibujando sonrisas imposibles de borrar.
Quiero subirme a la copa de un árbol.
Quiero gritar: Libertad.
Quiero cantar en la calle.
Quiero desnudarme al hablar.
Quiero nadar en la abundancia.
De la felicidad.
Quiero pregonar imposibles.
Quiero colgarme imperdibles.
Que hablen de ti.
Quiero coleccionar piedrecitas.
Que me devuelvan aquí.
Y cuando te vea cruzando la calle.
Cuando mi cuerpo este paralelo.
A tu cuerpo y tu pelo.
Besarte sin preguntar.
Y cuando tus ojos sorprendidos.
Se debatan entre la huida y el insulto.
Volverte a besar.
Si para entonces te has quedado.
Si has decido escuchar.
Déjame que te cuente.
De tus ojos toda la verdad.

Duende

Existe.
La sientes dentro.
Es una descarga.
Que se desata.
Sin avisar.
Te pilla en mitad de una letra.
En una voz.
De aquella canción que llega.
Hasta ti.
Y te provoca.
Te libera.
Te enamora.
Te suelta el alma.
Sientes un click.
Ahí.
Al ladito del corazón.
Y se va propagando esa energía.
Cabalgando su leyenda por la piel.
Sube hasta tus ojos.
Y los inunda de mares.
De estrellas, de versos que sentir.
Hoy fue una canción.
Mañana un óleo.
Pasado la emoción.
De besarte en la boca.
Sin mas explicación.
Llamémosle duende o pellizco.
O el alma del arte.
De enamorarte.
Bienvenida sea siempre.
Esta sensación.

Crab.

Tu alma de muros construida.
Demasiado vacío.
Insulta la soledad del móvil que no suena.
De la almohada helada.
De los cajones vacíos sin mas ropa.
Que tu ropa.
Alma de cangrejo.
De herida abierta sin costura.
De llanto que no lloras.
Mordiéndote el labio hasta sangrar.
Duele este dolor.
De numero primo.
De pelea con el mundo.
De agenda en números rojos.
No tienes amigos.
Porque tú los echaste.
Arrojándolos por el precipicio de tu herida.
Fuera de este lugar.