jueves, 31 de diciembre de 2009

Happy 2010.

Yo hoy quiero vivir "el fin de la crisis de la felicidad", que el mundo sea mas pequeño, y que nos apretemos mas los unos a los otros..
Calor humano, y fuera los bancos del mundo, los prestamos e hipotecas, que la crisis ninja sea una película de Woody Allen.
Que cualquier tipo de recorte, no sea un recorte de corazón, que los peces gordos adelgacen, que lo peces chicos no se dejen comer.
Que las palabras encasquillen los fusiles, que el amor gane la partida al olvido.
Que los besos se contagien por los portales, que no haya limite, ni razón para el amor.
Que las barreras están para romperlas, que la vida esta para vivirla.
Que la felicidad sea un tatuaje permanente, que el olvido se borre con goma de borrar.
Que te quieran mucho y bien, que tu destino sea el paraíso.
Que la desdicha sea un igloo en el polo norte de Plutón( lastima que todavía no existen los viajes interplanetarios para pasajeros).

Que el 2010 sea el año de la luces.Que lluevan versos, que sobren besos.
Que la alegría sea un amanecer, que todos los días cante el gallo.
Que se materialicen los sueños, que se duerman las pesadillas.
Que el querer sea una propiedad conmutativa.
Que nada te falte y que todo te sobre en la cuenta de la felicidad.
Que los vientos que vengan sean vientos de cambio.
De felicidad en vena, de ruina de salas de espera.
Que el amor sea un as en tu baraja, que el ánimo sea una constante.
Que la felicidad no sea huerfana de ti.
Que los días pasen despacio entre tus dedos.
Que la alegría sea una epidemia sin cura, una condena perpetua, un adjetivo de ti....

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Tiger Dream.

El sol es una mancha en el horizonte, una huella de tiempo, una mirada lejana y febril.
Las copas de los arboles compiten a codazos con las nubes por un trozo de cielo.
El viento, ese eterno adolescente o tahúr
remueve las piedras del camino; te pierdo la pista.

Hago una fogata con lo que queda de mi deseo incontrolado y te sueño,
acomodando a mi alrededor tus figuritas de fuego.
Cae la noche.

El sol se consume devorado por la luna en una danza mortal.
La luna herida por la batalla suspira, esparciendo su aliento brillante.
Las criaturas se liberan del yugo de la mañana y salen a cazar sueños.
Miles de sonidos rompen sus cadenas, compitiendo entre si  por un lugar en el pentagrama de la noche.

Entre las sombras se dibuja una silueta.
Unos ojos amarillos que me observan, me subyugan.
El rugido del tigre es la clave de sol, su figura acumula versos que se convierten en historias eternas.
El tigre escapó de su jaula y vino a verme.
Solo me queda morir devorado o convertirme en su igual.

Pain.

Asisto al derrumbe, asomado a los balcones de mi memoria.
Se derrumban los recuerdos, los amaneceres, se derrota el tiempo.
Los segundos se retuercen y las imágenes se mueven lentamente.
Como si el final estuviese lleno de momentos a cámara lenta.
Duele el alma.
Duele este espectáculo de actores representando la escena final.
Duele esta lluvia que empaña mi frente marchita, mis ganas de ti.
Duele el silencio.
Planean disonantes los quereres nunca expresados, los abrazos sin final.
Laceran las palabras archivadas, los sentimientos con forma y fondo que nunca salieron a explorar.
Duele el camino que no recorrieron buscándote a ti.
Los epítetos se agolpan, compitiendo por salir.
De que sirven los lienzos de tu persona en este día gris.
A la primavera hay que sacarle los colores en abril.

martes, 29 de diciembre de 2009

Voices.

Primero fue tu voz.
Tu eco en la distancia, tus palabras que viajaban a través del tiempo, del espacio, tus susurros de ti.
Mi mente trabajando.
Fabricando tus labios, aventurando cómo sería tu sonrisa, tu pelo suelto, tu vida.
Sigue hablando, por favor.
Que quiero rescatarte de mi olvido, que todo lo puede, que todo lo arrastra, que me lleva a mi.
No quiero irme, no, mientras quede una palabra en pie.
Me haces falta.
Te necesito.
Pero no te lo digo, porque no quiero alejarte, y juego esta especie de ruleta rusa de intercambio.
Esperando los vientos de cambio, mirando cada veleta, esperándote en cada estación de metro y de vida.
Mis 31 años te nombran, y mi esperanza de ti se agarra a tu voz.
Quizás mañana rompa tus barreras, desnudas ya las mías y te diga algo... mas allá de las palabras.

lunes, 28 de diciembre de 2009

Rabbit.

Planeo por el metro de estación en estación, cruzándome con multitud de caras, multitud de labios, deteniéndome en las historias que cuelgan de los brazos de la gente, asomándome a los secretos que brillan detrás de sus pupilas.
E imagino, y me convierto en prestidigitador de verbos, intuyendo las realidades cotidianas a pie de estación.
A veces me saca de mi tarea una melodía de guitarra, una voz desgarrada, que sobrevive a la realidad a golpe de arte de 5 minutos.
También pueden subyugarme tus labios, o el movimiento de tus caderas al caminar.
Porque sin proponermelo, sin truco ni disfraz, apareces cada mañana, estrenando vestido nuevo, cada día un nombre, cada vez una estación.
Tu vida corre en paralelo a la mía.
Mientras espero el milagro de las carreteras secundarias, del cambio de sentido de las manecillas del reloj, saco este conejo de la manga, es para ti.

domingo, 27 de diciembre de 2009

Memories.

Se desangra mi memoria, intento recordar pero las imágenes se desvanecen.
Curiosa enfermedad el olvido, que llega y te arrebata tesoros guardados bajo llave.
Quizás tu cara se haya perdido entre la gente, de tanto recordarte.
Imposible acudir a las fotos, no las tengo, no las quise.
En un arrebato de sangre volaron por la ventana, hace ya mucho tiempo.
Inútil.
Inútil arrebato de sangre, porque tu recuerdo no era tangible, tu vivías en mi memoria..imposible borrarte de allí.
Que ironía, entonces no te quería retener, perseguía una ausencia de ti, limpia, sin huellas...
Y ahora 3 vidas después te reclamo, y ya no acudes.
No estas, no quedan de ti ni los huesos.
Te imagino viviendo otras vidas,caminando hacia delante, sin mirar atrás.
Y yo aquí, a puñetazos con mi memoria, rescatando piezas para esta historia, que quedo sin huella de ti.

First Love.

Son las 11:00 de la mañana de un sábado cualquiera, en la cama tapado hasta los ojos, mastica sus últimos sueños.
"De pie en las escaleras mecánicas de un centro comercial, levanta la mirada y observa la escalera, que en paralelo recorre distinta dirección.
Allí esta ella, quiere decirle algo, pero antes de que las palabras escapen de su boca, desaparece en el horizonte del último escalón."
Sale del sueño por la puerta de emergencia y abre los ojos a una nueva mañana.
Corrije las cortinas y abre las ventanas de par en par.
El sol entra a borbotones, creando sombras y sugiriendo maneras de disfrutar.
Mientras se cepilla los dientes, piensa en ella, en la chica de sus sueños.
Aquella que recorre, saltando cada noche, la distancia que separa el suelo de la luna, y le invita a seguirla hasta el final...hasta que reviente el sol de un nuevo día.
Pero esta mañana algo suena diferente.
Su imagen del espejo le devuelve una nueva mirada, una mirada desafiante y llena de energía.
Porque hoy va a salir al mundo a buscarla, a derrapar por senderos sin descanso, a cobrarse el premio de sus labios.
Estrenando pinturas de guerra, planta la primera pisada de un camino abierto, con la mochila repleta de ilusiones, con las murallas del alma abiertas de par en par.
Sus quince años le confieren insolencia e insensatez.
A media mañana sus pies desembocan en un parque repleto de vida , donde unos niños juguetean entre dos arboles que son porterías, mientras sus madres hablan distraidas.
En un banco sentada esta ella.
Siente el impacto en el pecho y cae de bruces.
¿Es el cielo o el azul de sus ojos?
Allí, sentada en el banco, le espera su primer amor.

sábado, 26 de diciembre de 2009

30 Minutos

La lamparilla encendida es un faro que guia mi mano, en esta tarde gris, en la que el sol se tomó vacaciones.
Pero no necesita descansar, y pisándole los talones a lo que queda de cielo, llama a la puerta de la luna, susurrando poemas, que son como rayos apuntando a sus labios.
Girando las nubes como si fueran pétalos de margaritas, esperando respuesta.
Mientras dejamos al sol cortejando a la luna, permitirme que retome otra historia.
La historia de El caballero oscuro y Marilyn Monroe.
Para meternos en ambiente retrocedamos los relojes hasta aquella hora maldita, en la que nuestro caballero y su rubia doncella se fueron juntos de la mano camino a la perdición.
Detengamos el tiempo durante media hora, adelante, observar:

Allí esta nuestro cowboy, quitándose el sombrero y dejándolo encima de una mesilla de noche improvisada. Cuando sus manos lo sueltan, y en el instante que resta hasta que descansa apoyado en la madera, una nube de polvo se desprende, mezclándose con el entorno. Son sus últimos sueños, que vuelan libres, incitando a su compañera a dejarse llevar.
Ella mira la escena entretenida, mientras se desabrocha los botones del vestido y del alma.
Su pecho blanco rebela cicatrices incurables, su pelo desordenado relata con nombre y apellidos las manos violentas que profanaron su piel.
El se desabrocha la camisa, mientras siente el ardor del deseo quemándole las venas, y la besa los pezones, deteniéndose en todas las heridas, en todos los agravios, devolviéndole su nombre y su condición de mujer.
Ella le ama en cada gesto, en cada verso, como si fuera la última vez.
Y también le besa la herida, la herida que le cruza el pecho de lado a lado, hecha de soledades y desengaños, de tristeza derramada y ausencias incurables..
Y se aman en el precipicio de sus vidas, mas intensamente que cualquier mortal.
Porque la vida eterna son treinta minutos....

viernes, 25 de diciembre de 2009

The Unforgiven.

La música se descuelga del techo del mundo, y desciende en jirones de notas que conforman la vida, las calles comienzan a respirar.
El sol dibuja su presencia en el horizonte, en un "in crescendo" de rayos que amenazan con acariciar, cada cuerpo, cada planta..
Los calendarios estrenan página, y los relojes del mundo se hacen notar.
Tu estas al otro lado.
Protegido por puertas y ventanas, por muros que construiste amparándote en una falsa seguridad.
Estas sólo.
Eres el discípulo aventajado de la academia del mito de la caverna, experto en sombras que se te escapan de los dedos cuando quieres gritar.
En los ratos libres entonas cantos de sirena, contruyendo barcos de arena que zarpan en sueños hacia países que sólo oíste nombrar.
Te emocionan los besos de cine que nunca diste, el amor con mayúsculas de los libros que leíste.
Y pasan los años y tu soledad crece.
Es un gigante descontrolado, una epidemia de silencio que se instala en tu garganta y te impide reaccionar.

GRITA.....alto y fuerte, que alguien te escuche al otro lado, y permitete soñar.
Abre las persianas al sol, y déjate llevar.
Hablale a un desconocido, sin un pretexto, sin un porque, solo comparte un flujo de palabras, escribiendo el principio de un nuevo guión, posicionándote al otro lado....al lado de la vida.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Happiness.

La felicidad es una quimera, un espíritu burlón escondido en la caja de Pandora, una mirada caleidoscópica a la realidad, un todo cambiante, un nada demoledor...la felicidad es un quizás y un ¿ por qué?, la felicidad es un beso sin excusas..
La felicidad es el Carpe Diem del imperio de los sentidos, es el aquí y ahora, sin mas mañana que esta mañana, sin mas herramientas que tu sangre y tu voluntad.
La felicidad es vivir la vida en verso, beso a beso, regateando cada minuto al siguiente...
La felicidad es cuando el sentir es un espíritu libre y sin cargas, sin limites ni fronteras, ni nombres que valgan la pena, ni Dioses profanos a los que adorar.
La felicidad es sentirse correspondido, por el sol cuando te devuelve los rayos o por tu sonrisa cuando te da por sonreír.
La felicidad es capturar los momentos eternos, sin cámara digital.
La felicidad es la rendición de Breda de ti mismo con tu otro yo al otro lado del espejo.
La felicidad esta ahí fuera....Conquistala!!

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Blind.

Una descarga de sonidos planean por el ambiente, la calle es un ser vivo, y la vida brota de cada esquina.
Siento las conversaciones recorrer distancias, la comunicación es una herramienta de la mañana.
El frutero vocea su buena nueva, unas mujeres se detienen y comentan algo relacionado con el color de las manzanas, un niño llora su impotencia, mientras la madre tira de él, dirección al colegio.
El humo del tabaco avisa de su llegada, seguido del sonido de sus tacones, cuando pasa a mi lado, el perfume penetra por mis fosas nasales e invade territorios..
Es la vecina del quinto, se llama Rebeca, y va camino al hospital a visitar a su madre enferma.
Entro a la panadería, y pido una barra de bandeja, dejo los 50 céntimos encima de la encimera y tanteo con la mano la superficie, hasta agarrar la barra y percibir su crujiente corteza crepitar bajo mis dedos.
Salgo de la panadería y cuento los pasos que me quedan hasta llegar al portal.
Tanteo con la mano la cerradura y abro , son ocho pasos antes de toparme con el primer escalón.
Subo despacio y cojo el ascensor, mis dedos presionan el tercer botón y comienzo el ascenso.
Salgo frente a la puerta de mi casa, y abro sin mayor dificultad.
El olor a ti se apodera del entorno y lo persigo.
Es mi mejor guia, una mano invisible y poderosa que me lleva hasta ti.
Y allí estas tu, tumbada en la cama, las palabras salen de tu boca y yo las siento cruzar el espacio que nos separa hasta estrellarse entre mis labios...yo también te quiero.
Me tumbo a tu lado y te beso el cuello desnudo, y te acaricio la espalda, y susurro el deseo en tu oído....nos queda toda la mañana por delante...
Y quiero besarte,empaparme con tu sabor los labios, quiero acariciarte cada rincón de la piel, quiero naufragar en tu olor y oír mi nombre en tus labios.....lo único que no puedo hacer es verte, pero te puedo gozar de tantas maneras que me sobra un sentido.

lunes, 21 de diciembre de 2009

Mother

Sentada en el sofá, la mirada fija en la chimenea, con el alma fascinada por el fulgor del fuego, por la llama inmortal que resplandece desafiante.
Las llamas adoptan figuras, y ella entretenida asiste a la función que se representa.
Tímidamente se dibuja la silueta de una niña rubia con dos coletas, correteando despreocupada por el jardín.
Esa niña es ella...y durante unos minutos pasa de llama en llama, por los momentos mas significativos de su infancia.
El calor que emana de la chimenea, le recuerda al abrazo de su madre por las noches antes de dormir.
El primer diente de leche caído, el dinero hallado debajo de la almohada, la función representada sobre las tablas del salón de actos del colegio...y entre el público, su madre.
Una mujer hermosa de cabello negro azabache, ojos inmensos y sonrisa deslumbrante.
Su madre era la mujer mas guapa del mundo.

El fuego se vuelve violento, y desafía su encierro..la adolescencia es el siguiente eslabón de la cadena de su vida.
Ahora se dibuja la silueta de una mujer de 16 años, dejando atrás a la niña que fue y adoptando la figura voluptuosa y prominente de su madre.
Fue la envidia de sus compañeras, el objeto de deseo de los chicos de la clase. Y su madre siempre presente, aconsejandola, tapando sus deslices al padre y con sus brazos eternos ofreciéndole cobijo ante el mundo entero.
Agarrada a su cintura lloró su primer desengaño, y sus palabras de aliento y su ternura infinita fueron las anclas a las que agarrarse para no naufragar.

El fuego comienza a debilitarse, y entre sus llamas se dibuja la silueta de una mujer mayor en la primera fila de la iglesia, asistiendo a una boda...a su boda.
Cuánto lloro su madre aquella tarde en la que ella dijo sí.
Luego vino un niño y después otro y la madre se convirtió en abuela.
Y repartió la ternura que antes sólo era para ella, en tres partes iguales.

El fuego poco a poco se apaga... dibujandose débilmente el cuerpo de su madre, vencida por los años y la enfermedad, sonriendo, quizás una de las últimas imágenes que guarda de ella, antes de que se fuese para siempre.

Un niño corretea por el salón, a los pies de una anciana que mira absorta la chimenea sin fuego, porque en esta época en que la familia se reune, la palabra madre reluce con mayúsculas, es virtud y alegría en quien la tiene cerca y es recuerdo infinito de quien ya la perdió.





domingo, 20 de diciembre de 2009

The Dark Knight

Es un caballero de la noche, un eterno canalla, el discípulo aventajado de la clase de carpe diem de la facultad de los excesos.
Cabalga a lomos de la noche de viernes a domingo, y sólo ve el sol al amanecer, cuando haciendo gala de su alma de vampiro, se retira a su ataúd por unas horas.
A las 00:00 en punto se calza las botas y sale a escena.
Nunca nadie fue tan buen conversador, amparado por las luces tibias del penúltimo club de esa noche, debate acerca de lo divino y humano con un bartman poeta.
A sus rodillas sentada esta Marilyn Monroe.
Apura su último trago de Jack Daniels mientras agarra por la cintura, a la rubia mas cañón de la historia del cine, y juntos se van camino a la perdición.
Durante media hora el sexo solo será un pretexto, un refugio, un exilio del mundo para dos balas perdidas, para dos suicidas en horas bajas.
Un cigarrillo expira en un cenicero frío, es la señal que indica que hay que pasar página, y coger el último tren.
Besa a la rubia en los labios, transgrediendo la norma no escrita, que proclama que a Magdalena no se la debe besar...pero poco le importa a un crápula lo que dicten las normas sociales.
Al salir tropieza con un adoquín, la farola le salva de caer, y abrazándose a ella con fuerza, nota que algo le falta..quizás sea un trozo de corazón, que la rubia se quedó en esta hora maldita previa al amanecer.
Un rayo de sol le recuerda que es el momento de la retirada, de la renuncia formal a la última parada, y silbando se retira, hipotecando su alma hasta el anochecer..

Happy Moments.

Recorro andando la distancia que separa mi cuerpo de mi casa. Camuflado entre una manifestación de bufandas y abrigos.
Las luces son señales navideñas, y cuelgan de las ventanas sucedáneos de Papa Noel en apuros.
El verbo corre veloz de boca a oído, y las conversaciones giran en torno a regalos y comida.
Las manos heladas en los bolsillos, y mi mente perdida entre acordes de la canción, que susurra Norah Jones en mis oídos.
Cierro la puerta de entrada a mi edificio, y tecleo un numero en el ascensor.
Fantaseo con la idea de que este cubículo, sea en realidad un portal a otra dimensión y que al salir de su vientre salte a un mundo paralelo.
Pero no, el ascensor escupe mi cuerpo a los pies de la puerta de mi casa, y saco las llaves.
Entro y enciendo la calefacción, sellando por hoy la boca del infierno frío.
Pongo música en el reproductor, y me quito lentamente las capas de ropa.
Desnudo, saludo a mi yo primario al otro lado del espejo, y abro la mampara.
Giro el grifo de agua caliente y recibo una primera descarga todavía tibia, que desemboca en una tormenta eléctrica que recorre mi espina dorsal.
Pero poco a poco el calor se va apoderando del espacio, y me hallo mecido por nubes de vapor.
El agua resbala por la espalda, y destapa las caricias de ayer, y aparecen por arte de magia todos los besos que me diste, resbalando por mi cuello, labio a labio.
Y mientras abandono mi cuerpo y mi alma a ese momento, descubro que la felicidad acude a mi llamada en esta noche de invierno...

sábado, 19 de diciembre de 2009

Dreams.

Los arboles silencian su rumor de hojas cobijando su alma entre las ramas, los pájaros exilian sus alas al país de los sueños, los gatos hipotecan sus siete vidas al futuro del día que esta por venir.
Una epidemia de almohadas calla mas de lo que cuenta, las metáforas cabalgan entre semáforos, mostrando a los poetas el camino a seguir.
Yo espero aquí en duermevela, el incendio del amanecer.
Enlazando un sueño y otro entre tus labios, abrazado a la almohada.
Mezclando mi sangre y mis versos en este cuento, en este exilio voluntario en el país de los sueños, donde la realidad es una quimera, y los imposibles son las certezas que definen las fronteras de este mundo caleidoscópico.
Aquí me pruebo todos los nombres, hablo en todos los idiomas y recorro las distancias que me separan de ti.
Interactúo con los personajes secundarios, y río, canto, corro y bailo, dejando las preocupaciones para cuando se me ocurra despertar.
Porque los sueños nunca son tiempo perdido, y a mi me encanta soñar.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Oblivion

Camino recto por un pasillo blanco, no hay puertas que guarden secretos, no hay cielo que proyectar.
Solo vacío, y esta sucesión de baldosas, que callan los caminos trazados por mi.
En mi mente sólo un recuerdo, una porción de tus labios, un guiño de tu sonrisa, una frase dibujada en la arena..tu nombre.
La soledad es este camino teñido de blanco, porque cuando giraste y tomamos caminos diferentes, a tu espalda se pegaron todos los colores, todas las razones, y ahora solo quedan estos reflejos desteñidos.
Pero ni eso tengo ya, porque tu ausencia se llenó de olvido.
Solo sé que existes porque hoy me duele el pecho.
Y este dolor me duele a ti.
Quizás este dolor sea el último, y mañana ya no quede nada.
Por eso ahora te beso con los ojos cerrados, con las imágenes de ti exiliadas , y en esta inmensidad, te juro que te quise con todo mi ser.

Clown

Reunión a las 11:00 de la mañana, toca desayunar, bloquea el pc y coge su bocadillo rumbo a la sala común de descanso.Barba de tres días, jersey a rayas, y pantalones vaqueros azules.
Inseguridad abrochada a lo largo de la cintura, con refuerzos laterales a la altura de la caja torácica, en ese territorio donde habita el alma.
Veinticinco años, atractivo, a pesar de que de manera obcecada y cruel, insulte diariamente a su imagen del espejo. Jamás se gustó un poquito, y cada vez que se ve inmerso en una relación de labio repetido, de pasión de madrugada y abrazos compartidos, se pregunta que es lo que de él, atrae a la mujer desnuda que tiene enfrente.
Nada.
O quizás sea lo exótico de su carácter, de su manera de vivir en Marte, de gravitar lejos de esta órbita.
Comienza el desayuno. La conversación fluye de izquierda a derecha, de labio a labio, mientras él, escucha en silencio, archivando las palabras y sin despegar los suyos un segundo.
Los marcianos no hablan.
Cuenta los minutos de reloj que le quedan, para terminar de representar un papel de una obra que no es la suya.Cruza dos sonrisas,tres palabras cuidadosamente elegidas y se vuelve a su rincón.
Allí pasa saltando por las manecillas del reloj, mientras su mente vuela lejos, viviendo otras vidas.
Son las 7:00 de la tarde, fin de la jornada laboral.Sale corriendo de allí, y se embarca en un autobús, que navega de parada en parada, hasta dejarle a los pies de una estación de metro.
Allí comienza la transformación.
Empezando por la liberación de las cadenas, de los hilos que sujetan sus muñecas y tobillos, esos hilos que lo definen como habitante de Marte.
Recupera la plena movilidad de brazos y piernas, y la felicidad acude rauda y veloz, provocando manifestaciones de alegría en cada músculo de su cara.
Saca un espejo redondo y se pinta la cara de blanco.Se calza el sombrero y comienza el espectáculo.
Su alma se desata, y fluye libre por cada conducto de sangre, por cada porción de hueso.
Habla sin articular palabra, pero su idioma es el idioma del mundo,un crepitar de movimientos enlazados, de versos repetidos,su cuerpo es un continente, su danza pura poesía.
Capta la atención de un puñado de viajeros temporales que forman un corro en torno a él.
Entre los 14 pares de ojos, esta ella, apenas la acaba de conocer, una mirada fugaz los presenta, y el acuerda consigo mismo que es la mujer de su vida.
Por eso se reconcilia con su imagen del espejo,solapando sus dos medias partes en una.
Y ama, ama intensamente al mundo entero en cada movimiento, proyectando su deseo en los ojos de ella, extendiendo sus manos y su alma en un movimiento final.
Pero llega la autoridad competente, y desalojan a ese paria, arrojando puñales lapidarios: " esto no es es el circo chaval, fuera de aquí"
Sus pupilas se desmoronan, y el alma se le escurre de los labios, haciéndose pedazos contra el suelo.
Derrotado, abandona la representación por la fuerza.
Lo que él no sabe, es que ella esta recogiendo los pedazos, y corre a su encuentro, impulsada por una corazonada, que es un gps intergaláctico , un mapa de ruta de Marte...

lunes, 14 de diciembre de 2009

Children of a Major God.

Gorra roja de ACDC, camiseta de Bon Jovi, pelo largo descuidado en las puntas, zapatillas de deporte.
En la mano derecha un radiocassette de otra época, y en el vientre de esa máquina, una cinta de música.
El sonido se propaga por las cuatro esquinas del vagón de metro, una chica levanta la mirada de su libro, siguiendo las huellas dejadas por el estribillo de: " Living on a prayer"
Él canturrea con la voz liberada de normas sociales, con el alma volando, y las pupilas perdidas.
La censura planea de boca a oreja, de manera extravagante, y hay murmullos que repiten los adjetivos: "loco", " sonado"...también se escucha a lo lejos "un pobrecito" procedente de los labios de una anciana.
El sigue su concierto, y yo le envidio de manera profunda, al asomarme a sus pupilas e intentar imaginarme su mundo.
Porque esta tan lejos de aquí, de este vagón de metro en hora punta,de esta epidemia de periódico gratuito repetido y silencio sepulcral,de esta bocanada de incomunicación matutina.
Es un ser libre, y en su libertad canta, y altera la disonancia hecha a base de prejuicio, de temor a lo diferente, dibujando una nueva escena, añadiendo matices, empujando fuera del vagón y del mundo, todo aquello que se defina con la palabra "normal".
Última parada, los acordes de "Always" se liberan de las estructuras cerradas del vagón y desembocan en mil piruetas, recorriendo escalón a escalón las escaleras mecánicas.
En la cima le espera ella, pelo rubio, diadema roja, y pupilas perdidas también.
Celebran su encuentro con un beso, y mano sobre mano, caminan juntos, fuera de este mundo, rumbo hacia otro plano de la realidad.
Su mundo es el mundo y el nuestro una copia en blanco y negro......bendita locura..

domingo, 13 de diciembre de 2009

A sunday of winter.

En el horizonte se enciende un nuevo día, el invierno llegó anoche, cristalizando los pequeños charcos de lluvia, azotando a los mendigos del mundo, corrigiendo la sonrisa de los gatos, arrastrando a las plantas a una muerte prematura, incitando a los cuerpos a recortar las distancias.
El frío se instalo en las esquinas del cielo y fue derramándose de madrugada, los pájaros supervivientes se convirtieron en pingüinos, el gallo se guardo el primer canto de la mañana para tiempos mejores. El primer café del día se convirtió en el dorado, el mayor tesoro caliente entre las manos.
Y yo sonrío, mientras asisto a la primera función de este domingo, cobijado tras el cristal de la ventana, con la taza entre los dedos.
Mientras pienso, que este es uno de esos pequeños instantes, que causan una felicidad instantánea, uno de esos momentos que elevan el nivel de endorfinas, rompiendo los parámetros grises de la normalidad.
Estos momentos son anclas a los que asirse, cuando navegas a la deriva, tan sólo hay que estar pendiente a las señales, y abrir bien los ojos a la vida.
Porque la vida es hermosa, y merece la pena besarla en los labios, no te lo pienses, no te derrotes al primer round, da igual los golpes que recibas, porque tu mejor arma es la voluntad.

sábado, 12 de diciembre de 2009

Rescue

A veces la vida es tan inmensa... cuando no hay autopistas directas al cielo, ni noches eternas, ni sueños que contar, cuando la voluntad es pequeña, y están prohibidos los besos en los portales, cuando no hay abrazos que te abriguen el alma, y las princesas se convierten en sapos al intentarlas besar, cuando la enredadera del olvido te aprisiona, y la soledad te abraza..fuerte, convirtiéndote en su prisionero perpetuo, en su amante exclusivo.
Cuando los ídolos son estatuas de barro, cuando la pasión es un crucigrama repetido, y me miras sin mirar.....
Entonces mi alma habla, comenzando por un susurro, y subiendo en la escala de los imposibles, aumentando de intensidad...nombrando a la primavera por su nombre, y viajando sin dirección por los recovecos de tu cuerpo, provocando un cruce de miradas, encendiendo los versos, recortando distancias entre tu ombligo y yo.
Jugándome la vida en cada beso...porque hoy quiero que vuelvas a mí...

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Freedom

El viento juguetea con tu pelo moreno, elevando cada cabello, el viento acaricia tus labios rojos, se cuela por tu vestido y subraya cada recoveco de tu cuerpo, aportando un nuevo significado a la palabra: hermosura.
El viento y tú, sois hermanos de sangre, vuestra patria común es el mundo entero, sin límites, sin fronteras que valgan la pena.
El viento y tú , sois los nómadas eternos de la tierra.
Vuestros dominios son carne de cañón para los dictadores del pensamiento, que se afanan en conquistaros, en poneros mordazas.
Pero...¿ alguna vez, pudo alguien coger el viento con las manos?, ¿ alguna vez pudo alguien ponerle mordaza a tu hermosura eterna, a tu significado traducido a mil idiomas, a tu cuerpo hecho bandera, y a tu vientre germinando en el pensamiento de cada ser humano?

Permitirme que os presente a mi amigo el viento, y a su hermosa hermana de sangre: Libertad.

martes, 8 de diciembre de 2009

Marta.

¿Que es el destino?, ¿cuáles son sus coordenadas?, ¿cual es la combinación que abre la caja de Pandora?, ¿ de dónde brota la energía que nos arroja unos contra otros, en la mitad de este teatro que es la vida?.
Acaso no es una suerte, una ruleta rusa de la fortuna...adelante, carga la pistola con cien nombres, apuntando a tu sien.
Yo disparé tres veces, y en las tres, salio un único nombre:Marta.
El nombre de Marta define tres estadios de mi vida.

Infancia:

Marta era rubia, con el pelo corto y los ojos claros, la recuerdo con un vestido azul y diadema a juego.
Creo que me gustó desde el primer día que la vi, bueno como te puede gustar una chica cuando tienes nueve años.
Yo andaba distraido en el fútbol, jugándome las rodillas dando patadas a una pelota hecha de papel de plata de bocadillo, hasta que sonaba el silbato que daba concluido el recreo.
Entonces corría a formar en la fila de entrada a clase, y tiraba del pelo a Marta, era un tirón sutil, sin fuerza, era una llamada de atención, un guiño fugaz...y entonces Marta me perseguía corriendo, y yo era feliz.

Adolescencia:

En mi adolescencia, no hubo una, sino dos Martas.

A mis doce conocí a Marta, fue algo fortuito, pues íbamos a clases diferentes, pero hubo un nexo de unión.
Mi hermano pequeño, era el mejor amigo de su hermano y eso nos hacía coincidir en el mismo plano.
Marta tenia el pelo de color castaño, sus ojos tenían un tono almendrado y usaba aparato de dientes, por supuesto esto último no me importaba.
Marta y yo nos hicimos amigos.
Marta se enamoró de mi mejor amigo.
Y yo me vi metido en una partida a tres bandas, donde ella me hablaba de él, yo suspiraba por ella y por último yo le odiaba a él.
Imaginaos un ejercito de hormonas desatadas cabalgando a lomos de mi primer desengaño.
Mi alma era un volcán desatado, un amasijo de sentimientos chocando entre si.
Jamás la confesé lo que sentía, y ella tampoco consiguió conquistar a mi amigo, a pesar de disponer de las dosis de valentía que a mi me faltaron, porque el idiota nunca estuvo interesado en ella.

A mis quince estaba en 2º de BUP, y arrastraba las matemáticas de primero, así que dos días por semana tenía que ir a clases de recuperación.
Recuerdo que entré tarde a clase el primer día y ocupe la última mesa.
Marta llegó aún mas tarde, recorrió con la mirada cada esquina del aula y se sentó a mi lado.
Tenía veinte años, el pelo castaño y los labios carnosos, recuerdo que al verla por primera vez pensé que aquellos eran los labios mas apetecibles del mundo.
Era toda una mujer,y su curvilíneo aspecto, aceleraba el transito de mis hormonas alteradas.
Marta cursaba el COU de letras puras y tenía una incapacidad patológica para las matemáticas. Dibujaba estupendamente, así que el primer día de clase, se dedicó a dibujar al protagonista de la película de animación AKIRA, y me regaló el resultado.
Creo que ese fue el momento en que empecé a perder la cabeza por ella.
Marta venía a recogerme a clase dos veces por semana, y nos íbamos a una cafetería, o a un parque cercano.
Me besó por primera vez una tarde, viendo la película de Sean Connery "Sol naciente", me dijo: ¿quieres palomitas? y tras mi respuesta afirmativa, se metió una palomita en la boca y me la pasó con los labios.
Ese día llegue a mi casa con los labios desgastados y un chupetón en el cuello de considerable tamaño.
Pero como toda historia de amor adolescente, esta también terminó mal.
Mi madre dedujo que Marta era muy mayor para mi,y me prohibió salir con ella ( también influyo mi media docena de suspensos)
Así que en un arrebato de inconsciencia, de rebeldía esquizoide, me fugué de casa por una noche.
Por supuesto este acto me alejó definitivamente de Marta, y me supuso una herida de por vida, un arrepentimiento repetido, porque con el tiempo, fui consciente del daño profundo que hice a mi madre con aquel acto absurdo y cruel.

Etapa Adulta:

A mis veinticinco, con mi carrera de " Relaciones Laborales" recién terminada, con un trabajo a media jornada y sin demasiado porvenir, me metí por probar a un segundo ciclo, que aportaba 2 años mas a mi reciente diplomatura.
La carrera en cuestión se denominaba: "Licenciatura en Ciencias del Trabajo", y era un despropósito de asignaturas inconexas y programa deficientemente planificado.
Pero allí conocí a Marta.
Marta era Mulata, tenia los ojos negros y un cuello precioso. Se sentaba tres asientos por delante mio, y yo me pasaba las clases mirándole el cuello, recorriendo con la mirada la distancia entre su oreja izquierda y su hombro....cuánta belleza!!.
Marta nunca se despedía de mi en el metro, cuando nos íbamos un grupo de seis personas juntas, apenas me dirigía la palabra, y yo la consideraba un ser de otra órbita....inalcanzable.
Pero hubo una fiesta universitaria, el pretexto era la apertura de un nuevo pub cerca de la universidad, en donde por una noche, pagabas 6 euros y tenias cerveza ilimitada durante 2 horas.....
A mi cuarta jarra de cerveza, ella se acercó y me escribió en un posavasos una pregunta: ¿ Tienes novia?, a la que yo contesté negativamente.
Y en ese instante comenzó todo.
De ese local nos fuimos al centro de Madrid, y allí en un local perdido en Alonso Martinez, terminamos besándonos apasionadamente.
Aquella noche terminé durmiendo en su cama, y esta historia se prolongó durante cinco años.
De los cuales los dos últimos, vivimos juntos, pero la incomunicación mano a mano con la rutina, hizo que nuestra relación cayera empicado, hasta perder las alas y caer al suelo.
Y del golpe nos levantamos, tomando caminos separados.

Quizás hoy después de este ejercicio, le plante cara al destino, abriendo un nuevo abanico de nombres, y cerrando el capitulo de Martas...convirtiéndolas en literatura.

lunes, 7 de diciembre de 2009

UNO

Comienza la partida, Arale reparte las cartas, lo hace amontonando las series de siete cartas mientras Quetzali baraja las cartas restantes.
En el otro extremo de la mesa, Jennifer Connely sonríe,mientras desenvuelve una bolsa de picos y mordisquea el primero.
Arale hace un comentario acerca de el sonido crujiente que invade la estancia, mientras el resto de participantes miramos divertidos la escena.
En la mesa de madera que alberga el destino de la partida, hay tapers de comida a medio abrir, 1 bote de aceite, otro de vinagre y un frasco de sal.
También hay una botella de agua medio llena y un ejercito de vasos agonizantes.
George Clooney lee la prensa, mientras se abre la puerta y entra a escena Audrey Tautou.
En un gesto supersónico y mirando a ambos lados como creyendo que nadie la ve, la protagonista de Amelie sube la temperatura tecleando el símbolo + del termostato.
Las mejillas de Arale cambian de color, hasta adquirir un tono rosáceo, mientras mira de reojo a la infractora.
Cojo las cartas que me tocan y las coloco por color, mientras observo en derredor a los distintos participantes.
Amelie comienza a hablar de sus mundos de colores a Arale, y mi mente se pierde en la conversación, desconectando de la partida, pero Quetzali me saca de mi mundo pronunciando la palabra: Sope.
Jennifer Connely añade: Vamos lentejo!!
No tengo carta para seguir el juego, asi que robo una y la pongo directamente sobre la mesa.... es un +4.
A Quetzali le toca robar, y mientras coge las cartas, susurra palabras refrendadas por Arale, y yo sonrío haciéndolas rabiar.
Ese es mi momento, porque después casi siempre me toca perder.
En la siguiente hora restante, me olvido del mundo entero y me dedico a jugar, a reír, rodeado de gente extraordinaria...

The beginning of working day

Son las 8:45 de la mañana, el sol se filtra a través de las ventanas del autobús.
Mi mirada navega distraida entre las filas de coches paralelos, siguiendo la linea discontinua, un pensamiento por cada linea, un peldaño mas en la escala evolutiva de esta historia.
De fondo se escuchan risas paralelas, algún sólo de guitarra resbalando por los cascos de un mp3, el ruido de las paginas de un periódico gratuito, conversaciones cruzadas de labio a labio, y como banda sonora, que envuelve la escena en su totalidad, la radio, situada a la diestra del conductor.
Llegamos a nuestro destino, el autobús frena y se sitúa paralelo a una pasarela que cruza el autopista a modo de cinturón.
Mis pies descienden de un salto, y piso suelo firme.
Son las 9:00 de la mañana.
Y aquí os voy a describir uno de mis momentos preferidos del día, los minutos que preceden a mi entrada a la oficina.
Salto del autobús y dejo pasar a la gente que tiene mas prisa que yo, y lentamente comienza mi ascenso a través de la pasarela.
Reduzco los latidos de mi corazón, y camino lento, disfrutando de cada paso que doy, abriendo de par en par las puertas de la percepción, e imagino sin horizontes, tocando con cada pensamiento los cuatro puntos cardinales.
Es mi momento, el momento en que me abandono a la marea de cavilaciones, el momento en que invento palabras que almaceno en el subconsciente, desenredo mis preocupaciones, y toco con las manos los recuerdos, moldeando, mezclando ingredientes.
Evoco fechas del calendario, sonrisas repetidas, aquella escena de la película que vi anoche, una canción...y sigo mi ascenso.
A mitad de camino cuando estoy en la hebilla de la pasarela, detengo mis pasos y miro al horizonte, en el centro del cielo, la gran bola de fuego evoca a su amante distante: la luna.
Y yo te evoco a ti, junto con todas tus caras y todos tus nombres.
Ese es el momento cúlmine de la mañana.
Después de haber tocado el cielo con las manos, de intercambiar posturas con el horizonte, desenredo los cables de mi mp3 y comienzo el descenso.
Suena la primera canción, y y desato mis alas hechas a golpe de estribillo, y bajo planeando, hasta posarme frente a la puerta de entrada, del comienzo de un nuevo día laboral.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Jeruso quiere ser gente.

Recuerdo mi primer libro, era un libro de la colección barco de vapor de la editorial SM.
Tenía las pastas de color azul, y en la portada el dibujo de un niño.
El titulo era: Jeruso quiere ser gente.
Fue el primer libro que me mandaron leer en el colegio. Por aquel entonces también me hacían rezar al comenzar las clases, y era tal la disciplina creada en torno a treinta niños, que ninguna intromisión a la acción de entonar la oración, estaba permitida.
La pena capital era quedarse sin recreo y de propina un cachete, porque aunque parezca inaudito, en los años ochenta, el refrán: " la letra con sangre entra", todavía estaba vigente.
Por eso un día de diciembre me oriné en los pantalones, fruto del temor, por no interrumpir el padrenuestro.
Creo que ese acto de impotencia, definió mi carácter irreverente y revolucionario de años posteriores.
Por eso desprecié a Jeruso y a su gente, no sin antes asomarme fugazmente a sus páginas y descubrir un mundo nuevo.
Abrí los ojos a la literatura, a un espacio al alcance de mis sueños, desechando el primer libro.
Pero eso sólo fue el principio, la primera linea de una historia de amor a primera vista.
Del siguiente libro que nos mandaron leer, no recuerdo el titulo, lo que sí recuerdo es que engañé a mi madre, y escogí un libro que sí llamaba mi atención, haciéndole creer que ese era el libro que tenía que leer.
Su nombre era: "los Mifenses", también de la colección barco de vapor, y en la portada salía un extraterrestre.
No voy a comentar aquí, el suspenso que acarreó aquel acto de rebeldía,tampoco la regañina de unos padres preocupados, porque para mi, catear no fue algo dramático, no me pillo en la tierra, porque yo ya estaba volando a miles de quilómetros de allí, descubriendo nuevos mundos...

sábado, 5 de diciembre de 2009

Jamón, Jamón.

La televisión propaga ruido, tapa la boca al silencio a base de puñetazos, una sucesión de imágenes inconexas para un perro.
Un perro que observa directamente la pantalla, pero no mira, no se detiene en las imágenes, simplemente reacciona ante el ruido propagado por esa bestia tecnológica.
Algo llama su atención y se gira, es un plato de jamón serrano.
Adiós televisión, sus cinco sentidos se concentran en el plato.
Una mano invade el espacio poblado de jamón. y coje una loncha, que se lleva lentamente a la boca.
Unos labios de mujer que se abren como una rosa para disfrutar ese pequeño placer.
No pierden la sensualidad, y se mueven de forma sutil, mientras el sabor estalla en la boca.
Entre trozo y trozo aquellos labios liberan una serie de palabras, que cruzan el espacio, y van a descansar a una exótica isla, su nombre: "el oído".
El oído de él, capta el mensaje, y responde, y la comunicación fluye en mitad de la noche.
Un sofá rojo, alberga en su vientre a dos amantes, que en una danza metafórica comen jamón, mientras sus miradas piensan en los postres.

viernes, 4 de diciembre de 2009

Babel Tower

Soy un botones, trabajo en un hotel céntrico de Madrid.
Mi trabajo es un mirador desde el cual atisbo numerosas historias que apunto en mi cuaderno de bitácora.
Mi ámbito laboral es el mundo entero, porque cada día trato con seres humanos de todos los rincones del planeta.
Me gusta detenerme fugazmente en las miradas de la gente que me confía sus maletas.
Miradas de ilusión, miradas de ojos abiertos a nuevos horizontes, miradas cómplices, miradas de amor, miradas perdidas, miradas cansadas, miradas tristes.
A las 5:00 de la mañana, el despertador suena y tras una ducha rápida, mis pies se dirigen a mi torre de Babel.
Una vez dentro saludo a mis compañeros, y ocupo mi posición.
Mis ojos fijan un punto en la puerta giratoria de la entrada, y espero impaciente.
Por si te da por aparecer...
A mi no me puedes engañar registrándote con otro nombre, porque tu nombre lo sabe Madrid entero, lo cantan los pájaros a las primeras claras del día, tu nombre esta dibujado en el suelo de cada parque, a golpe de hoja de otoño, y el viento juega con él.
Tu nombre se refugia del invierno en los portales, y sale a cara descubierta cuando rompe la primavera.
Tu nombre es incendio, tu nombre es eterno....ven, aparece, mirame a los ojos, que quiero sentir tus certezas y llamarte por todos tus nombres, quiero encontrarte aquí, subido a mi torre de Babel.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Traffic lights.

Semáforo en rojo, la calefacción dibuja un microclima en el espacio reducido del coche.
Tú conduces, yo sintonizo la radio intentando rescatar alguna canción que valga la pena.
Las palabras vuelan libres por el techo, abro la ventanilla y parte de lo que aconteció esta mañana sale de tu boca y se pierde entre la brisa nocturna.
Los adjetivos que utilizaste, para definir aquella herida que se esconde tras la tirita de tu dedo, huyen por el hueco de la ventanilla y van a materializarse en el abrigo de la chica que cruza el semáforo.
Rojo, ese era el color.
Ahora hablo yo, pero al hacerlo cierro la ventanilla, y condeno a mis palabras a un encierro, a una cárcel de sustantivo y verbo.
Nombro un par de recuerdos, que te cuento despacio y lento, adornando las palabras, eligiendo las pausas, acentuando tu nombre, cada vez que mis labios te nombran.
Y te cuento la historia de tus ojos, describo la comisura de tus labios y las palabras estallan en torbellinos de pasión.
Entonces tú me besas.
Semáforo en verde.
Abro la ventanilla y tu recuerdo se libera, el viento propaga tu nombre y tu cuerpo se convierte en leyenda...

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Cowboy

Camina con paso firme, sin ser consciente que su figura impone, que su indumentaria llama la atención, ¿ de que película saliste cowboy?
Sus botas con espuelas propagan un sonido metálico a cada paso, sus vaqueros desgastados, el sombrero ajustado esconde su larga melena rubia.
Perilla recortada y cigarrillo encendido colgando de la comisura de sus labios.
Camina perdido por las calles de Madrid, invadido por el paso enérgico de una multitud desatada que deambula de tienda en tienda, en busca del regalo perfecto.
Piensa en su pura sangre, en su fiel amigo y compañero de fortunas y aventuras, no esta aquí y se siente inseguro. Con los pies en la tierra, con la mirada desplegada en una escena que no domina, se siente desorientado, perdido, invadido por los ecos de un mundo globalizado y tecnológico...¿Dónde quedaron los duelos románticos, bañados por el sol de media tarde?
Busca un sitio en el que descansar, un sitio donde guarecerse del tumulto, un rincón donde abandonarse al calor de una copa.
Tras rodear una plazoleta ,entra en un bar, sus ojos buscan al pianista, al poeta obstinado y eterno, que desgrana melodías en mitad de un duelo, sin importarle el silbar de las balas sobre su cabeza.
No hay piano, tampoco pianista, tan solo una barra repleta de gente y un camarero distraido en una conversación con una mujer rubia.
Pide un whisky solo, mientras acomoda sus 2 metros de la mejor manera posible.
A lo lejos oye un lamento sofocado, un alma desafinada, unas palabras que multiplican el sufrimiento, su mirada enfoca la escena: un hombre excesivamente musculoso, retuerce las muñecas de una mujer joven, que se retuerce de dolor.
Avanza rápido, apartando a la gente, hasta llegar al epicentro de la acción, se coloca frente a frente del azote violento y lo desafía con la mirada.
Aparta a la chica y empuja al infractor, sus 130 kilos de vigorexia ruedan por el suelo.
El silencio ocupa las esquinas, avanzando territorios, escalando gargantas que escapan suspiros, que son entreactos de un glorioso final.
No pudo soportar la mirada,aquella mirada decidida y desafiante, sintió miedo y vergüenza, y escapo corriendo tropezando con todos los taburetes del local.
No hubo duelo, no hizo falta desenfundar...

martes, 1 de diciembre de 2009

Man of sorrows

Hoy el tiempo pesa, las manecillas de los relojes naufragan en resistencias etéreas, la música calla, las palabras sobran.
Hoy soy un anciano, las arrugas del tiempo mancillan mi piel, hoy las quimeras son granos de arena, el cielo es un espejo, la vida una celda de aislamiento.
Hoy no existen los adjetivos, el otoño dejo paso al infierno.
El sol y la luna, se convirtieron en dos fugitivos,el ejercito de los sueños anda perdido sin bastón de mando, sin noticias del capitán.
Sólo queda esta trinchera en la penumbra, desde la que dibujo sombras chinescas, representando la función de los apátridas, el monologo del numero primo, de la nota desafinada...