Primero sentí mucho calor,
como si la muerte avanzara desde dentro
hacia los vértices,
apagando todas las luces de mi cuerpo
Después vino el silencio
la ausencia de garganta,
el suicidio del lenguaje
quería hablar
pero las palabras se iban diluyendo
esa distorsión en el fondo de mi ser
iba extendiéndose,
reduciéndome a la mínima expresión
Solo existe el hambre
en este indómito paisaje
de edificios pulcros y políticas desordenadas
caminamos, somos los caminantes
nos observan desde atalayas inconquistables
a veces se divierten disparándonos a la cabeza.
domingo, 29 de diciembre de 2013
jueves, 26 de diciembre de 2013
Abuse.
Os atrevéis a utilizar
el imperativo categórico
anticipando el destino
de cada huella
Gallardón, ese ejercicio
es la dictadura ejercida
del que está por encima
de la vida
¿ Acaso os creéis jueces
de lo humano?
¿ Proceden vuestros poderes de Dios?
¿ Existe?
¿ Te ha hablado al oído?
el imperativo categórico
anticipando el destino
de cada huella
Gallardón, ese ejercicio
es la dictadura ejercida
del que está por encima
de la vida
¿ Acaso os creéis jueces
de lo humano?
¿ Proceden vuestros poderes de Dios?
¿ Existe?
¿ Te ha hablado al oído?
lunes, 23 de diciembre de 2013
5:36
Flotaba en el ambiente
un aroma a terciopelo
que filtraba la luz de Pegaso
por los flancos desnudos de la noche
Llorabas como si la vida
pidiese paso al poema,
abrazado a un cuerpo de mujer
Al borde
del abismo enunciabas
la última pregunta,
mientras
ella se dejaba acariciar
el vientre de otro
Lejos
a un millón,
pero aquí
para poner punto y final
a ese idioma
que apenas se mantenía
en pie
En sus pómulos,
la primavera de diciembre
volaba imágenes
como huellas
que se iban perdiendo
lentamente
lentamente
se fue,
quedándose
en cada palmo
de tu piel.
sábado, 21 de diciembre de 2013
19:10
Llueve
un mosaico de hojas
Caminas despacio
contando los pasos
que te restas
Podrías morir ahora mismo
de un rayo o una maceta
o aplastado por los números rojos
Miras a los lados
todo parece igual:
el bar de la esquina, la peluquería, el gimnasio
la cadencia de las voces de la gente que te cruzas
monocromática, lejana, irreal
Avanzas por inercia a la trinchera,
matriz que te devuelve la cintura
los años locos, el amor
pero el cine ya no está
en su lugar un anuncio de próxima inauguración
de una tienda de telefonía.
un mosaico de hojas
Caminas despacio
contando los pasos
que te restas
Podrías morir ahora mismo
de un rayo o una maceta
o aplastado por los números rojos
Miras a los lados
todo parece igual:
el bar de la esquina, la peluquería, el gimnasio
la cadencia de las voces de la gente que te cruzas
monocromática, lejana, irreal
Avanzas por inercia a la trinchera,
matriz que te devuelve la cintura
los años locos, el amor
pero el cine ya no está
en su lugar un anuncio de próxima inauguración
de una tienda de telefonía.
viernes, 6 de diciembre de 2013
Recitales
A veces me pregunto
si el verso llega,
si realmente la idea que lo provoca
está suficientemente arraigada
para que estalle y convoque a la gente
Me hago la misma pregunta en cada recital
al que asisto o promuevo,
porque después de contar a los familiares y amigos
de cada participante, me sobran nueve dedos
No es cuestión de capacidad de convocatoria,
de filias o fobias, de mafia, de galones
La cuestión esencial a analizar
es si lo que estamos haciendo llega
o se pierde en mitad de la noche.
si el verso llega,
si realmente la idea que lo provoca
está suficientemente arraigada
para que estalle y convoque a la gente
Me hago la misma pregunta en cada recital
al que asisto o promuevo,
porque después de contar a los familiares y amigos
de cada participante, me sobran nueve dedos
No es cuestión de capacidad de convocatoria,
de filias o fobias, de mafia, de galones
La cuestión esencial a analizar
es si lo que estamos haciendo llega
o se pierde en mitad de la noche.
domingo, 24 de noviembre de 2013
4:55
Anochece
y no,
el cielo es una ventana
Tu rastro sigue en mí
como el ombligo
que nunca se borra
Destrozo las sábanas
y caigo por el hueco
La ciudad es un compendio
de balas baldías
En un último acto de esperanza
camino de espalda
retando a los semáforos,
como si morir fuera posible
dentro del sueño.
y no,
el cielo es una ventana
Tu rastro sigue en mí
como el ombligo
que nunca se borra
Destrozo las sábanas
y caigo por el hueco
La ciudad es un compendio
de balas baldías
En un último acto de esperanza
camino de espalda
retando a los semáforos,
como si morir fuera posible
dentro del sueño.
miércoles, 20 de noviembre de 2013
20N
Sigues vivo
a golpe de medidas
que nos entallan
que lo siguen haciendo
Sigues vivo
en el silencio ejecutor,
el que remarca
el olvido en las cunetas
y todavía condena
la palabra libre
En los vástagos
de la estupidez
que te idolatran
a ti, asesino
no celebro tu muerte
más bien fantaseo
con el deseo de que nunca
hubieras nacido.
a golpe de medidas
que nos entallan
que lo siguen haciendo
Sigues vivo
en el silencio ejecutor,
el que remarca
el olvido en las cunetas
y todavía condena
la palabra libre
En los vástagos
de la estupidez
que te idolatran
a ti, asesino
no celebro tu muerte
más bien fantaseo
con el deseo de que nunca
hubieras nacido.
sábado, 16 de noviembre de 2013
Noviembre TRES.
Noviembre es doce
de sentirlo
con la lengua de los párpados
Noviembre es dios
y sus minúsculas:
un lunar
un pezón.
La rutina del mar
el olor de tu piel,
la música inalcanzable
de esos días
El ojal
sin sabor,
gris de parecerlo
en las fotos oxidadas
La primavera
creciente,
tumor de color que
engaña a las baldosas
Poema
que se repite como
el sol
en el baile
del desierto
Mandoble
que descompone
la realidad
en versos
inconclusos
la sangre
que desde tu vientre
pelea ahora
por la vida.
Te observo
vencido,
roto de tiempo
inmaculado
perdido en algún lugar
del futuro
que acaricias.
de sentirlo
con la lengua de los párpados
Noviembre es dios
y sus minúsculas:
un lunar
un pezón.
La rutina del mar
el olor de tu piel,
la música inalcanzable
de esos días
El ojal
sin sabor,
gris de parecerlo
en las fotos oxidadas
La primavera
creciente,
tumor de color que
engaña a las baldosas
Poema
que se repite como
el sol
en el baile
del desierto
Mandoble
que descompone
la realidad
en versos
inconclusos
la sangre
que desde tu vientre
pelea ahora
por la vida.
Te observo
vencido,
roto de tiempo
inmaculado
perdido en algún lugar
del futuro
que acaricias.
domingo, 10 de noviembre de 2013
Noviembre DOS.
La raíz perdida
resalta
como la imagen rebelde
de un recuerdo
Miras el tallo, lo acaricias
sin saber todavía
que su morfología
forma parte de ti
Te incorporas,
caminas hacia el límite
donde su cuerpo desnudo
se está reflejando
en el asombro.
viernes, 1 de noviembre de 2013
Noviembre UNO.
Nace noviembre
resumiendo la belleza perdida
de los barcos
apostados en la orilla
Las olas se alejan, acariciándose
El corazón Isla
amortigua
su latido,
creando la última melodía
Allí estás
tumbado en la arena tibia,
observando como
comienza a desgarrarse
el vientre del dragón.
miércoles, 16 de octubre de 2013
Él.
A él
le debo el camino
aunque en ocasiones
me dañe su oficio de Dios
Él pone los números,
yo la huella
creo imágenes
que suspendidas
encajan en la matriz
anterior,
proyectando otras nuevas
( el poema solo nace)
por eso si digo cielo
es este y aquel
dependiendo del ojo
que lo contempla.
le debo el camino
aunque en ocasiones
me dañe su oficio de Dios
Él pone los números,
yo la huella
creo imágenes
que suspendidas
encajan en la matriz
anterior,
proyectando otras nuevas
( el poema solo nace)
por eso si digo cielo
es este y aquel
dependiendo del ojo
que lo contempla.
domingo, 29 de septiembre de 2013
6:47
Como una leve nota
a mis entrañas
habita la curva
del silencio
desplazando
las imágenes
Dios menor que juega
a ser el padre
invadiendo el horizonte
de vestigios
faro de voz que me susurra: puebla, invade el espacio
escupe campanas
que se estrellen
contra el cielo
sacrificando su luz
que la muerte sea el premio
y amanezca.
miércoles, 18 de septiembre de 2013
2:41
Hay momentos en los que el frío
se hace huella o rincón,
amaneciendo en mitad de la cama
Noches en las que es más difícil
suponer las estrellas( en el caso de que existan)
y una luna fugitiva se afianza
a otro cielo más perfecto,
sin gatos, ni soledades tan humanas
como las nuestras
En horas como esas escribo,
agarrado a la posibilidad
de un amanecer que me distancie
de la herida irreversible del silencio
que amenaza con partirme la razón.
se hace huella o rincón,
amaneciendo en mitad de la cama
Noches en las que es más difícil
suponer las estrellas( en el caso de que existan)
y una luna fugitiva se afianza
a otro cielo más perfecto,
sin gatos, ni soledades tan humanas
como las nuestras
En horas como esas escribo,
agarrado a la posibilidad
de un amanecer que me distancie
de la herida irreversible del silencio
que amenaza con partirme la razón.
martes, 27 de agosto de 2013
6:18
Respirar un océano
devolviendo a cada esquina
un color diferente
acto
sencillo
tocarte,
pinchando con el índice
la superficie del cielo
solo así me devuelves
el sueño de la vida
a este martes,
en el que me da por besarte
mordiendo el lenguaje
de las nubes.
devolviendo a cada esquina
un color diferente
acto
sencillo
tocarte,
pinchando con el índice
la superficie del cielo
solo así me devuelves
el sueño de la vida
a este martes,
en el que me da por besarte
mordiendo el lenguaje
de las nubes.
domingo, 18 de agosto de 2013
00:37
Podría decir que esta noche
es un ecosistema de brillo y calor
la línea discontinua que a ratos ilumina
una fracción del presente
Que el semáforo
es un tiovivo de voz
que alterna versos como estacas de tiempo
O que los faros de los coches son
adjetivos que pelean por un enfoque
que los impulse
Podría hablar de amor en mayúscula,
viajando a través de la piel de los sueños inconclusos,
rogando de rodillas una prórroga de piel
O clavarme el porvenir
hundiendo su tacto frio en el abdomen
para morir ahora escribiendo este poema
Podría,
pero me falta el cuerpo
para hacerlo.
es un ecosistema de brillo y calor
la línea discontinua que a ratos ilumina
una fracción del presente
Que el semáforo
es un tiovivo de voz
que alterna versos como estacas de tiempo
O que los faros de los coches son
adjetivos que pelean por un enfoque
que los impulse
Podría hablar de amor en mayúscula,
viajando a través de la piel de los sueños inconclusos,
rogando de rodillas una prórroga de piel
O clavarme el porvenir
hundiendo su tacto frio en el abdomen
para morir ahora escribiendo este poema
Podría,
pero me falta el cuerpo
para hacerlo.
martes, 13 de agosto de 2013
10:09
El amor es un paisaje,
una nota inflamada
que se derrama
a lo ancho
El idioma irrisorio
de una pupila,
la imagen que baila
en el instante
de un recuerdo
La naturaleza
cambiante de un color
que juega
a ser viento
El escudo partido de Dios
o la posibilidad
de rozarse; ese milagro.
una nota inflamada
que se derrama
a lo ancho
El idioma irrisorio
de una pupila,
la imagen que baila
en el instante
de un recuerdo
La naturaleza
cambiante de un color
que juega
a ser viento
El escudo partido de Dios
o la posibilidad
de rozarse; ese milagro.
jueves, 1 de agosto de 2013
11:50
Camino a través de la gente, en silencio
a cada lado se prolongan las paredes
forradas de carteles publicitarios:
compañías de telefonía, multinacionales de comida rápida,
modelos anunciando perfumes, películas
Pienso en Madrid, Tokio, París, Buenos Aires, Miami
y apenas noto diferencia,
como si estuviese atrapado en un bucle de ciudad
Amanece verano y mi mente puntea el vacío
evaluando cada porción de espejo sin respuesta
No quiero playa, ni ciencia del cielo
no quiero argumentos de fe, ni impostar una actitud
que no me sale por las venas
No quiero quemar las naves de
mis hombros, ni lanzarme al vacío
No quiero consejos, ni deudas,
ni rifar la sonrisa rapándome los talones de la cordura
No quiero ser fuerte, ni tú
ni quiero volarme los huesos en ese afán
de estirar las pupilas,
como si afinando los párpados fueras a aparecer
bella y exacta
como un silencio de mujer.
domingo, 28 de julio de 2013
13:52
La luna es una puerta
gritan las grietas de mis ojos
Vuelo como un signo de exclamación
hacia la línea discontinua
de un paréntesis
Veo un columpio de cristal
mecido por el viento de septiembre
caigo en el agua,
intento incorporarme
pero mis pies resbalan
en el vano intento de alcanzar
las huellas de mi padre
¿ A dónde estás?
me preguntas, como si yo existiera
Cierro las manos y amanece ombligo,
con los puños apretados hacia dentro
escribo poemas a la muerte
La vida es el sufijo de este sueño
la posibilidad de un mediodía
o esa curva indescifrable
que agita la exactitud de los espejos.
gritan las grietas de mis ojos
Vuelo como un signo de exclamación
hacia la línea discontinua
de un paréntesis
Veo un columpio de cristal
mecido por el viento de septiembre
caigo en el agua,
intento incorporarme
pero mis pies resbalan
en el vano intento de alcanzar
las huellas de mi padre
¿ A dónde estás?
me preguntas, como si yo existiera
Cierro las manos y amanece ombligo,
con los puños apretados hacia dentro
escribo poemas a la muerte
La vida es el sufijo de este sueño
la posibilidad de un mediodía
o esa curva indescifrable
que agita la exactitud de los espejos.
domingo, 21 de julio de 2013
11:48
Este verano
vive en el cielo de Madrid,
la playa que imagino
cuando sueño y huele a mar
Me detengo en cada esquina
y un recuerdo viene a quedarse
Digo Madrid
y suena a Cádiz
a murallas salpicadas de luz
a guitarra semidesnuda
acento de la infancia de mis días
A la tortilla de mi abuela
a los Corrales, la Victoria y Cortadura
trofeo Carranza y la playa pintada
de amores de verano
Abro los ojos
y te dibujas
como un lunar de plata,
el punto y seguido
donde siempre vuelvo
de la mano de mí mismo.
vive en el cielo de Madrid,
la playa que imagino
cuando sueño y huele a mar
Me detengo en cada esquina
y un recuerdo viene a quedarse
Digo Madrid
y suena a Cádiz
a murallas salpicadas de luz
a guitarra semidesnuda
acento de la infancia de mis días
A la tortilla de mi abuela
a los Corrales, la Victoria y Cortadura
trofeo Carranza y la playa pintada
de amores de verano
Abro los ojos
y te dibujas
como un lunar de plata,
el punto y seguido
donde siempre vuelvo
de la mano de mí mismo.
sábado, 13 de julio de 2013
108
Fue en otra vida, allí donde el viaje
se ensancha en el diámetro exacto
Poco importa la ciudad o el sol
en estos casos cualquier número primo
se convierte en múltiplo de Dios
Tengo el mismo poema sin demasiados cambios
No te quiero ya
solo escribo, uso la palabra, la deformo
que arraigue en el silencio y me desplace
Ya no me da miedo la casa del norte
ese jardín donde muere Demian
disociado y consecutivo.
se ensancha en el diámetro exacto
Poco importa la ciudad o el sol
en estos casos cualquier número primo
se convierte en múltiplo de Dios
Tengo el mismo poema sin demasiados cambios
No te quiero ya
solo escribo, uso la palabra, la deformo
que arraigue en el silencio y me desplace
Ya no me da miedo la casa del norte
ese jardín donde muere Demian
disociado y consecutivo.
domingo, 7 de julio de 2013
8:00
Quizás sea fuego azul, silencio
la tenue respuesta de los días
Ese de la foto que nadie mira,
atrapado en el tiovivo
dando vueltas a lomos
del último caballo
Juro
que hay deseo en la morada de mis ojos,
aunque gris sea el jardín de mis ventanas
No me acerco,
herido de por vida
me resguardo
en la falda inmaculada
de las sombras
Soy el mejor amigo
el que se traga el juego de todos
y sonríe,
el que besa cada año bisiesto
y vuelve solo a casa
partido en dos.
la tenue respuesta de los días
Ese de la foto que nadie mira,
atrapado en el tiovivo
dando vueltas a lomos
del último caballo
Juro
que hay deseo en la morada de mis ojos,
aunque gris sea el jardín de mis ventanas
No me acerco,
herido de por vida
me resguardo
en la falda inmaculada
de las sombras
Soy el mejor amigo
el que se traga el juego de todos
y sonríe,
el que besa cada año bisiesto
y vuelve solo a casa
partido en dos.
sábado, 6 de julio de 2013
1:21
Necesito un poema abierto
que encienda todas las luces
dibujar una flecha certera
al vientre insondable de un segundo
escribir sin intentarlo,
pintarme en Asia y que me sientas
acariciándote el pecho
con mi mano de calor
Necesito tener la valentía
para aceptar un no y un si
en el ritmo de tus ojos
Necesito besarte tanto, tanto
aunque no me devuelvas la otra mitad
y te gires con delicadeza
como se gira la incertidumbre de la ventana
o del siempre
Necesito ser osado, sinvergüenza
con la boca, con las manos
con el idioma del color
escribirme en el dialogo de tus días,
decir Argentina y que suene pequeño
como el impacto de una gota en tu lunar,
para sentarme después a contemplar
como a lo ancho crece tu nombre
en todas las ciudades.
viernes, 28 de junio de 2013
06:51
Necesito
sentir la frescura de tu piel
recién nacida,
que tu olor se propague indomable
como un paisaje que abarca
las dos partes de mi mismo
Te necesito
no tardes en coger el tren
de tu nombre
sin miedo a extinguirme los adjetivos
Dibuja
a manos simples
lo que falta,
que tus pezones sean los acentos
de un idioma inaudito
Ven,
clávame en el sitio
exacto donde mueren
las horas.
sábado, 25 de mayo de 2013
20:01
El amor
es el siempre juego
de coserse la piel
del otro
Extraña alquimia
que opera
desde el alma hasta
los ojos
Salto sin red
de postales
imprevisible
como una amenaza
Jugar
es arriesgarse
a perder los labios, la vida
las palabras.
miércoles, 22 de mayo de 2013
2:47
Caricia soluble
nube jugando a ser tú
te nombro
apartando las calles
tu silencio
desequilibra mi poética.
nube jugando a ser tú
te nombro
apartando las calles
tu silencio
desequilibra mi poética.
domingo, 12 de mayo de 2013
I
Sentado en el sofá, medio dormido, mis ojos nacen.
Lentamente se dibuja el contorno de un cuerpo a mi derecha; es mi hermano.
Con la mano alzada me señala la pared de enfrente ( una de las cuatro que conforman el espacio).
Enfoco un punto, algo se mueve en el centro; comienzan a formarse edificios, semáforos,
carreteras, coches, personas. Está naciendo una ciudad de la pared.
Giro la cabeza para hablar a mi hermano, pero ya no está.
Necesito una salida.
Mientras la ciudad sigue creciendo, recorro con los dedos la superficie
de la pared contigua, desde el suelo hacia arriba, palmo a palmo.
Descubro una puerta lateral, tanteo el picaporte y abro.
Mis pies desembocan en una larga avenida de una ciudad que se asemeja al New York de 1970.
Lentamente se dibuja el contorno de un cuerpo a mi derecha; es mi hermano.
Con la mano alzada me señala la pared de enfrente ( una de las cuatro que conforman el espacio).
Enfoco un punto, algo se mueve en el centro; comienzan a formarse edificios, semáforos,
carreteras, coches, personas. Está naciendo una ciudad de la pared.
Giro la cabeza para hablar a mi hermano, pero ya no está.
Necesito una salida.
Mientras la ciudad sigue creciendo, recorro con los dedos la superficie
de la pared contigua, desde el suelo hacia arriba, palmo a palmo.
Descubro una puerta lateral, tanteo el picaporte y abro.
Mis pies desembocan en una larga avenida de una ciudad que se asemeja al New York de 1970.
miércoles, 8 de mayo de 2013
0:03
Venir aquí
ser la voz del poema: yo.
Arquitecto de una emoción
que nace desde el ombligo
hacia arriba
La noche existe,
es un paraguas brillante
que proyecta
todo aquello que puede llegar
a suceder
Como una nota de piano
que desata el eco
de un latido
Podría dibujar el contorno
de la mano izquierda
de la mujer
que me dicta el poema sin saberlo
Escribir
es acariciar con la mirada
ese momento.
martes, 7 de mayo de 2013
11: 40
Escuchar una canción
( tus manos acariciando
círculos en el aire)
Descubrirme los ojos
a través
de esta ventana de verano
( sonríes)
Tengo un miedo dulce
una trinchera para peces
Es martes
tus caderas ruedan
el mundo, se repiten
( el tiempo es un trazo
de tu cuerpo )
Just in time
you found me just in time *
* Just in Time by Nina Simone.
( tus manos acariciando
círculos en el aire)
Descubrirme los ojos
a través
de esta ventana de verano
( sonríes)
Tengo un miedo dulce
una trinchera para peces
Es martes
tus caderas ruedan
el mundo, se repiten
( el tiempo es un trazo
de tu cuerpo )
Just in time
you found me just in time *
* Just in Time by Nina Simone.
sábado, 4 de mayo de 2013
Mesa 3.
Una servilleta desplegada
el verso está naciendo, se deshace
la punta de boli
es el ojo del mundo
la mano derecha, la tecla del piano
La noche juega entre
el cabello
que se mueve
oscilando metáforas
Tu mano izquierda
dibuja ciudades
tu cuerpo empieza aquí
nace desde el verso
hacia mi,
camino de belleza
sentido del tacto, instante
Te veo.
lunes, 29 de abril de 2013
11:36
Un poema basado en la obra del cantautor Juan Fernández Fernández
Hay colosos de metal
molinos inclementes
que repiten su nombre
cuando ya no te queda fuerza
en la punta de la clave de sol de la garganta (*)
caduco, desgreñado
todo huesos
a tortas sin el ritmo
que marcan sus muslos, incompleto
escribiéndole notas a la aurora
que se empeña en confirmar
que las calles siguen mudas (**)
y a pesar de todo
jugando al rescate con los versos,
esquivando los raíles del silencio
confiado de que las consecuencias
no son serias todavía (***)
buscando escudero
que desmonte el desagravio del tiempo.
Yo me ofrezco a ser el homicida. (****)
(*) La estrofas 1 y 2, basadas en el tema "Guggenheim Bilbao", escrito y compuesto por Juan Fernández Fernández.
(**) La estrofa 3 , basada en el tema "Antes de la Aurora", escrito y compuesto por Juan Fernández Fernández.
( ***) La estrofa 4, basada en el tema " A Tiempo Estamos", escrito y compuesto por Juan Fernández Fernández.
( ****) La estrofa 5, basada en el tema " Un tipo Normal" , escrito y compuesto por Juan Fernández Fernández.
Hay colosos de metal
molinos inclementes
que repiten su nombre
cuando ya no te queda fuerza
en la punta de la clave de sol de la garganta (*)
caduco, desgreñado
todo huesos
a tortas sin el ritmo
que marcan sus muslos, incompleto
escribiéndole notas a la aurora
que se empeña en confirmar
que las calles siguen mudas (**)
y a pesar de todo
jugando al rescate con los versos,
esquivando los raíles del silencio
confiado de que las consecuencias
no son serias todavía (***)
buscando escudero
que desmonte el desagravio del tiempo.
Yo me ofrezco a ser el homicida. (****)
(*) La estrofas 1 y 2, basadas en el tema "Guggenheim Bilbao", escrito y compuesto por Juan Fernández Fernández.
(**) La estrofa 3 , basada en el tema "Antes de la Aurora", escrito y compuesto por Juan Fernández Fernández.
( ***) La estrofa 4, basada en el tema " A Tiempo Estamos", escrito y compuesto por Juan Fernández Fernández.
( ****) La estrofa 5, basada en el tema " Un tipo Normal" , escrito y compuesto por Juan Fernández Fernández.
sábado, 27 de abril de 2013
1:01
Llevo un paraguas de medusa en este sueño.
Camino nenúfares
esquivando la luz que
me arrastra hacia el fondo
En los márgenes
dos grifos se disputan
el último reloj
Duele
mirarlos
La luna roza el perfil
del Fénix
que custodia el rosal,
su belleza espanta las huellas
de Dios
Soy
todo el color
que no pude reunir
La mano izquierda de Caronte
el idioma perdido de los hombres,
las alas del llanto.
jueves, 25 de abril de 2013
16:23
Soy el eco
que no vuelve,
la pérdida
El paisaje estático
de un sueño,
la cadena fracturada
de un segundo
El olvido desierto
- Y qué importa mi nombre,
desciendo
al limbo de tu indiferencia abisal
Maduro mis lágrimas
que se pierden
en el camino inverso
de la muerte
Soy el mismo que otro. -
que no vuelve,
la pérdida
El paisaje estático
de un sueño,
la cadena fracturada
de un segundo
El olvido desierto
- Y qué importa mi nombre,
desciendo
al limbo de tu indiferencia abisal
Maduro mis lágrimas
que se pierden
en el camino inverso
de la muerte
Soy el mismo que otro. -
sábado, 6 de abril de 2013
11:09
La naturaleza es una mujer,
el instante de gloria
de la vida en un verso
La suma
de abriles y mayos,
el abrazo de perfil de la luna
El idioma
del mundo
desbordándose
en dos manantiales
la
savia
del arbol
Me busco en mis años
y no concibo un solo latido
sin ella.
el instante de gloria
de la vida en un verso
La suma
de abriles y mayos,
el abrazo de perfil de la luna
El idioma
del mundo
desbordándose
en dos manantiales
la
savia
del arbol
Me busco en mis años
y no concibo un solo latido
sin ella.
martes, 2 de abril de 2013
5:46
Fragancia remota, cruz o suerte
ánima.
Destapa mis hombros de caballo
separando las corazas.
Soy el resto de mí, la huida
el eslabón perdido de la noche.
Furia infructuosa, movimiento baldío
de alfil bloqueado.
Necesito reventar el campo de peones,
amaneceres iguales
metralla en el vientre del mundo.
Alzarme
una vez más,
jugar a que un día cualquiera
no sé cómo
ni sé con qué pretexto
por fin me necesites.
* Los versos en negrita pertenecen al poema " Táctica y estrategia" de Mario Benedetti.
ánima.
Destapa mis hombros de caballo
separando las corazas.
Soy el resto de mí, la huida
el eslabón perdido de la noche.
Furia infructuosa, movimiento baldío
de alfil bloqueado.
Necesito reventar el campo de peones,
amaneceres iguales
metralla en el vientre del mundo.
Alzarme
una vez más,
jugar a que un día cualquiera
no sé cómo
ni sé con qué pretexto
por fin me necesites.
* Los versos en negrita pertenecen al poema " Táctica y estrategia" de Mario Benedetti.
sábado, 30 de marzo de 2013
2:37
El amor
es una nuez entre
dos lenguas
de fuego
Un idioma
que se aprende
besando
El dolor
que no sacia
universos,
la bomba de siempre
El teorema
de los músculos
del mar
La sangre
de Dios en el borde
de un recuerdo.
es una nuez entre
dos lenguas
de fuego
Un idioma
que se aprende
besando
El dolor
que no sacia
universos,
la bomba de siempre
El teorema
de los músculos
del mar
La sangre
de Dios en el borde
de un recuerdo.
jueves, 28 de marzo de 2013
Anatomía de una noche de verano.
A mi compadre Pedro Andreu.
La luna toma perspectiva
se masturba, retrocede
las estrellas son orgasmos
simultáneos
Abajo
el vértigo es un verso
que desmonta
el alma de las calles
Un rumor afilado
que dibuja la cara sin trampa
de los hombres
Un golpe demoledor y profundo
a las entrañas,
el frío agudo que parte
en dos la línea recta
del horizonte.
La luna toma perspectiva
se masturba, retrocede
las estrellas son orgasmos
simultáneos
Abajo
el vértigo es un verso
que desmonta
el alma de las calles
Un rumor afilado
que dibuja la cara sin trampa
de los hombres
Un golpe demoledor y profundo
a las entrañas,
el frío agudo que parte
en dos la línea recta
del horizonte.
domingo, 17 de marzo de 2013
Primavera.
En el filo
está
el avance
Miles de pájaros
alinean sus alas
esperando el primer grito
Poema
Se desnuda
la imagen
latido reaccionario,
aroma que transforma
a la tundra
Nace
como un nota de calor
alimentando el deseo
entre los muslos
de la tierra.
miércoles, 13 de marzo de 2013
Poenitere
El sable que atraviesa
este minuto
despedaza la silueta
que tanto trabajo
te costó dibujar
La sangre pervierte las huellas
dejando un rastro de humo denso
que amordaza
Tiembla la barbilla a punto de
partirse,
descuadrando el discurso
de los nombres
El arrepentimiento
es la oración de las palabras
que no supieron despegarse
de tu piel y que todavía arrastras
por las calles de la vida.
este minuto
despedaza la silueta
que tanto trabajo
te costó dibujar
La sangre pervierte las huellas
dejando un rastro de humo denso
que amordaza
Tiembla la barbilla a punto de
partirse,
descuadrando el discurso
de los nombres
El arrepentimiento
es la oración de las palabras
que no supieron despegarse
de tu piel y que todavía arrastras
por las calles de la vida.
viernes, 8 de marzo de 2013
8 de Marzo.
Eres
más de la mitad
de mi ombligo
Calor y piel
mantra, deseo, sentido
la nota armónica de los días
naturaleza en desborde
madre y amante, delirio
Cómo no escribirte
si eres el perfil que completa
mis hombros, curva inequívoca,
la eterna certeza de que Dios
existe entre tus muslos
Cómo no amarte
si cuando sonríes
vuelco todos mis sentidos
esculpiendo versos
a lo largo de tus piernas,
desnudándome de voz y apellidos
Es por ti
que sangro
luego escribo.
más de la mitad
de mi ombligo
Calor y piel
mantra, deseo, sentido
la nota armónica de los días
naturaleza en desborde
madre y amante, delirio
Cómo no escribirte
si eres el perfil que completa
mis hombros, curva inequívoca,
la eterna certeza de que Dios
existe entre tus muslos
Cómo no amarte
si cuando sonríes
vuelco todos mis sentidos
esculpiendo versos
a lo largo de tus piernas,
desnudándome de voz y apellidos
Es por ti
que sangro
luego escribo.
martes, 5 de marzo de 2013
5:33
Es noche cerrada en la
fragua que me devuelve
a una pupila anterior
Eres
la mujer de mis brazos, tiemblo
La tierra se fractura en
colchones de olas, mar
que fue vino y que ahora
oxigena tus talones
Estatua de sal,
tu nombre
se desdibuja paralelo
a un Dios inaudito
No quiero perderte
todavía,
espera que termine de
sacudirme
este cuerpo que solo
se arrodilla
fragua que me devuelve
a una pupila anterior
Eres
la mujer de mis brazos, tiemblo
La tierra se fractura en
colchones de olas, mar
que fue vino y que ahora
oxigena tus talones
Estatua de sal,
tu nombre
se desdibuja paralelo
a un Dios inaudito
No quiero perderte
todavía,
espera que termine de
sacudirme
este cuerpo que solo
se arrodilla
El cielo se ajusta
a minuto,
la imagen tiembla en
la costilla fracturada
del último recuerdo
Vuelas, duermo
Te pierdo en la rutina
de mi brazos abiertos,
en el negativo
que no sabe encuadrarse,
buscarnos
otra salida a este suicidio
de voz que solo
vomita silencio.
domingo, 3 de marzo de 2013
6:44
Lamo la oscuridad de
tus pezones entornados
derribando las paredes
de la noche
Tu sexo amanece
como un grito
El camino es el contorno
de tus muslos,
la humedad del silencio
a trazos de rocío
Te socavo y
me atrapas,
poco importa lo demás.
tus pezones entornados
derribando las paredes
de la noche
Tu sexo amanece
como un grito
El camino es el contorno
de tus muslos,
la humedad del silencio
a trazos de rocío
Te socavo y
me atrapas,
poco importa lo demás.
miércoles, 27 de febrero de 2013
Soledad.
Sufren mis letras la soledad del fondo de la caverna
la soledad del nacimiento sin música, protestan
envidiando la suerte de otras más afortunadas
como las mecidas por la guitarra de Andrés, Enrique o Marta
Critican mi forma de escribir, mi libre verso
dicen que ni bailar las dejo
mientras yo, celoso de mis hombros
me guardo
Me guardo y sufro
Sufro la soledad de la cuchara
que se resume en el hueco de mi cama sin tu sexo
sin tu cascada de mujer
sin la música de tu corazón acariciando mi espalda
Sufro el síndrome de la nevera vacía
cuando la madrugada me escupe los sueños
sin carne
y se suceden
una por una las imágenes del otro
que nunca seré, pero que pude haber sido
Y ahora aquí
me entrego a este cuadrado
que delimita mi boca,
que resume mis heridas en aplausos
consciente
de que aunque mis talones
bordeen el límite del abismo,
yo nunca caigo.
*Poema escrito para el recital- monográfico sobre la Soledad, celebrado el día 26/02/13 en Libertad 8.
la soledad del nacimiento sin música, protestan
envidiando la suerte de otras más afortunadas
como las mecidas por la guitarra de Andrés, Enrique o Marta
Critican mi forma de escribir, mi libre verso
dicen que ni bailar las dejo
mientras yo, celoso de mis hombros
me guardo
Me guardo y sufro
Sufro la soledad de la cuchara
que se resume en el hueco de mi cama sin tu sexo
sin tu cascada de mujer
sin la música de tu corazón acariciando mi espalda
Sufro el síndrome de la nevera vacía
cuando la madrugada me escupe los sueños
sin carne
y se suceden
una por una las imágenes del otro
que nunca seré, pero que pude haber sido
Y ahora aquí
me entrego a este cuadrado
que delimita mi boca,
que resume mis heridas en aplausos
consciente
de que aunque mis talones
bordeen el límite del abismo,
yo nunca caigo.
*Poema escrito para el recital- monográfico sobre la Soledad, celebrado el día 26/02/13 en Libertad 8.
jueves, 14 de febrero de 2013
12:07
Existes, existo
no en las novelas
de caballería
ni en los nombres
tallados en los árboles
Tampoco en la rutina
del 14,
ni en la canción de autor
ni en el fotograma arbitrario
de todos mis poemas
Que por mucho
que las estadísticas
intenten agruparte
en redes sociales
tú vuelas
Eres la línea indivisible
de los cuerpos,
la mano izquierda de Dios o
esa bestia indomable
que arrasa todas las fronteras.
no en las novelas
de caballería
ni en los nombres
tallados en los árboles
Tampoco en la rutina
del 14,
ni en la canción de autor
ni en el fotograma arbitrario
de todos mis poemas
Que por mucho
que las estadísticas
intenten agruparte
en redes sociales
tú vuelas
Eres la línea indivisible
de los cuerpos,
la mano izquierda de Dios o
esa bestia indomable
que arrasa todas las fronteras.
miércoles, 13 de febrero de 2013
Gente rara.
Tú que condenas el aborto
y sales en manifestaciones
a defender a las familias
de padre y madre e hijos
como debe ser, tú
Tú que paseas
la bandera que delimita
lo tuyo y el resto,
que reduces el color
a un solo color, tú
Tú, misionero
que la imaginación en el sexo
se la reservas a la dama
de rojo y cadenas,
mientras a tu mujer la reduces
a una única postura, tú
Tú que te confiesas y absuelves
todos los domingos,
justo antes del vermut
con los amigos de tu mismo partido, tú
Tú que tienes trabajo
y más de una cuenta aquí y en Suiza,
porque eres un hombre de mundo
y no te limitas a un solo querer, tú
Tú que lloraste cuando viste " Lo Imposible"
pero que miras a otro lado
cuando cuentan en las noticias,
que una pareja de ancianos se ha suicidado
víctimas de otro desahucio, tú
Tú eres cómplice y asesino,
porque son tus manos manchadas
de codicia, los extremos de la cuerda
del sistema verdugo que alimentas.
y sales en manifestaciones
a defender a las familias
de padre y madre e hijos
como debe ser, tú
Tú que paseas
la bandera que delimita
lo tuyo y el resto,
que reduces el color
a un solo color, tú
Tú, misionero
que la imaginación en el sexo
se la reservas a la dama
de rojo y cadenas,
mientras a tu mujer la reduces
a una única postura, tú
Tú que te confiesas y absuelves
todos los domingos,
justo antes del vermut
con los amigos de tu mismo partido, tú
Tú que tienes trabajo
y más de una cuenta aquí y en Suiza,
porque eres un hombre de mundo
y no te limitas a un solo querer, tú
Tú que lloraste cuando viste " Lo Imposible"
pero que miras a otro lado
cuando cuentan en las noticias,
que una pareja de ancianos se ha suicidado
víctimas de otro desahucio, tú
Tú eres cómplice y asesino,
porque son tus manos manchadas
de codicia, los extremos de la cuerda
del sistema verdugo que alimentas.
domingo, 10 de febrero de 2013
10:12
Escribo, acariciando
el sexo de los fonemas,
aturdiendo el imperio
de las pautas de mis labios
Solo así nacen del grito
de mi frente
todos los poemas.
el sexo de los fonemas,
aturdiendo el imperio
de las pautas de mis labios
Solo así nacen del grito
de mi frente
todos los poemas.
martes, 5 de febrero de 2013
07:01
El sol es una moneda
en la frente del horizonte
el lunar rebelde de la noche,
la metáfora silenciosa
de los sueños
El punto y seguido
de los párpados,
esa luciérnaga exiliada
de tu cuerpo
El intervalo de las horas
o alimento
de los bosques,
la diana de la estirpe
del deseo
El fuego
que descuelga
las sombras del techo
e inexorablemente avanza
rozando la punta
intangible del enigma
de las venas del tiempo.
en la frente del horizonte
el lunar rebelde de la noche,
la metáfora silenciosa
de los sueños
El punto y seguido
de los párpados,
esa luciérnaga exiliada
de tu cuerpo
El intervalo de las horas
o alimento
de los bosques,
la diana de la estirpe
del deseo
El fuego
que descuelga
las sombras del techo
e inexorablemente avanza
rozando la punta
intangible del enigma
de las venas del tiempo.
miércoles, 23 de enero de 2013
6:17
Se queda la noche
a vivir en mis ojos
como un rostro a media voz
de las imágenes
que no sobrevivieron
pintura rupestre
o lámpara
de sueño atravesada
en la garganta
semilla del poema
o sombra intangible
de las horas.
a vivir en mis ojos
como un rostro a media voz
de las imágenes
que no sobrevivieron
pintura rupestre
o lámpara
de sueño atravesada
en la garganta
semilla del poema
o sombra intangible
de las horas.
jueves, 17 de enero de 2013
4:41
Suelo apagarme
mucho antes
de que salga el sol
Vencido entre algodones
embalaje onírico, mentiras
La realidad
no cabe en el poema
aunque lo intente
entre litros de café
y versos tachados
Soy un exceso de la noche
Un cuerpo en suspenso
la certeza oscura
de un baile obsoleto
Pero a pesar de todo
sigo escribiendo
con la esperanza de romper
el cristal
que me retiene
Soy la soledad paralela
la ciudad del fondo,
el eco
de esa noche
que todavía resuena.
mucho antes
de que salga el sol
Vencido entre algodones
embalaje onírico, mentiras
La realidad
no cabe en el poema
aunque lo intente
entre litros de café
y versos tachados
Soy un exceso de la noche
Un cuerpo en suspenso
la certeza oscura
de un baile obsoleto
Pero a pesar de todo
sigo escribiendo
con la esperanza de romper
el cristal
que me retiene
Soy la soledad paralela
la ciudad del fondo,
el eco
de esa noche
que todavía resuena.
martes, 15 de enero de 2013
22:05
El silencio era
una pausa de tus labios
un color, un quizás
una ventana
La mirada de tu piel o
el deseo antes de
romperse
en dentelladas
El ensayo
de un después, siempre contigo
La música del sexo
sin pronombres
el aliento
era el silencio de
entonces
nada que ver
con el cielo,
que es el único
silencio del ahora.
lunes, 14 de enero de 2013
21:27
Cientos, miles
de procesiones
buenas palabras
Templos sin aire
monólogos
de réplica sorda
rezan y se creen
todas las mentiras,
salen a la calle después
con la frente alta
y la mano abierta
para seguir dando hostias
a los pájaros
que osados
vuelan
por encima de las cúpulas.
de procesiones
buenas palabras
Templos sin aire
monólogos
de réplica sorda
rezan y se creen
todas las mentiras,
salen a la calle después
con la frente alta
y la mano abierta
para seguir dando hostias
a los pájaros
que osados
vuelan
por encima de las cúpulas.
sábado, 12 de enero de 2013
5:01
No hay droga o artificio
que calme este dolor
que paraliza las vocales
No puedo andar, ni nombrarte
mi pierna es un trozo de carne
derrota o hueso astillado
sangre que fue sangre
Dónde está la muerte
cuando se precisa de sus servicios
dónde el parabrisas
que te borre de mi ombligo
Que ya no sé si tirarme por la ventana
o volar a otra cintura
que me estirpe
de mi mismo.
que calme este dolor
que paraliza las vocales
No puedo andar, ni nombrarte
mi pierna es un trozo de carne
derrota o hueso astillado
sangre que fue sangre
Dónde está la muerte
cuando se precisa de sus servicios
dónde el parabrisas
que te borre de mi ombligo
Que ya no sé si tirarme por la ventana
o volar a otra cintura
que me estirpe
de mi mismo.
miércoles, 9 de enero de 2013
11:46
Elige un desorden
Una droga o factura intransigente
Desborda tu cuerpo en su nido
Llámala amor o nicotina
Expón el tronco y los dientes
mientras recitas convencido:
"beso, te beso
me fumo tus caderas
cuando y donde quiera,
yo soy mi propio destino"
Fóllate el ahora,
mientras la bala
que terminará volándote
la tapa de los sesos
va tomando forma
en el reverso de tu ombligo.
Una droga o factura intransigente
Desborda tu cuerpo en su nido
Llámala amor o nicotina
Expón el tronco y los dientes
mientras recitas convencido:
"beso, te beso
me fumo tus caderas
cuando y donde quiera,
yo soy mi propio destino"
Fóllate el ahora,
mientras la bala
que terminará volándote
la tapa de los sesos
va tomando forma
en el reverso de tu ombligo.
domingo, 6 de enero de 2013
6:08
Son las seis de la mañana
las calles siguen en su sitio, supongo
acaban de encenderse las luces del bar
faros de salida empujan mi espalda
Apuro la cerveza y te miro, sonríes
La noche está terminando en
poema
a pesar de la vergüenza inicial
al pedir la primera ronda,
después de que hace un par de semanas
improvisara un par de versos en ese hoja
que te entregué,
como se entrega el cielo
al destino incierto de su propia boca
"El poema está en mi cuarto"
me has dicho,
como si fuera un tesoro
o el cuadro de aquella noche
en palabras
Bien, vamos bien
sigo siendo un loco
pero ahora me asocio a este traje
de crápula
y ya de paso
te he escrito dos poemas más
que has guardado
en la caja registradora
40 versos
contra el papel mojado,
no sé si eres consciente
de que tu gesto
es la metáfora más hermosa
Bueno ya termino,
saltaría la barra ahora mismo
para comerte la boca,
pero debo controlarme
porque tu jefe me está mirando
como miran las manos
de plomo
de los tipos que no tienen
nada que perder
Eso sí,
prometo volver
como vuelven los gatos
cada noche a la luna.
jueves, 3 de enero de 2013
8:26
Son las pestañas
los signos de exclamación
de tus párpados
Otoño en potencia
restos de Oz,
alas o sueños
Versos en racimo
cuando te da por
abrir y cerrar
el mundo a tu antojo.
los signos de exclamación
de tus párpados
Otoño en potencia
restos de Oz,
alas o sueños
Versos en racimo
cuando te da por
abrir y cerrar
el mundo a tu antojo.
martes, 1 de enero de 2013
00:00
Se fue el doce
escupiendo sombras de ciudad
Se fue luchando
contra la desidia y el ritmo cobarde
fregando de fantasmas los museos
apuntando maneras
de pie y de frente
voz en alto
Se fue citando a los delincuentes, políticos
y hienas, banqueros, bazofia, rutina
se fue indomable y valiente
Se fue libre, sin dueño
reventando el ayer en tapices
nuevos poemas
Se fue
cantando la revolución
de todos los labios.
escupiendo sombras de ciudad
Se fue luchando
contra la desidia y el ritmo cobarde
fregando de fantasmas los museos
apuntando maneras
de pie y de frente
voz en alto
Se fue citando a los delincuentes, políticos
y hienas, banqueros, bazofia, rutina
se fue indomable y valiente
Se fue libre, sin dueño
reventando el ayer en tapices
nuevos poemas
Se fue
cantando la revolución
de todos los labios.
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