jueves, 31 de diciembre de 2009

Happy 2010.

Yo hoy quiero vivir "el fin de la crisis de la felicidad", que el mundo sea mas pequeño, y que nos apretemos mas los unos a los otros..
Calor humano, y fuera los bancos del mundo, los prestamos e hipotecas, que la crisis ninja sea una película de Woody Allen.
Que cualquier tipo de recorte, no sea un recorte de corazón, que los peces gordos adelgacen, que lo peces chicos no se dejen comer.
Que las palabras encasquillen los fusiles, que el amor gane la partida al olvido.
Que los besos se contagien por los portales, que no haya limite, ni razón para el amor.
Que las barreras están para romperlas, que la vida esta para vivirla.
Que la felicidad sea un tatuaje permanente, que el olvido se borre con goma de borrar.
Que te quieran mucho y bien, que tu destino sea el paraíso.
Que la desdicha sea un igloo en el polo norte de Plutón( lastima que todavía no existen los viajes interplanetarios para pasajeros).

Que el 2010 sea el año de la luces.Que lluevan versos, que sobren besos.
Que la alegría sea un amanecer, que todos los días cante el gallo.
Que se materialicen los sueños, que se duerman las pesadillas.
Que el querer sea una propiedad conmutativa.
Que nada te falte y que todo te sobre en la cuenta de la felicidad.
Que los vientos que vengan sean vientos de cambio.
De felicidad en vena, de ruina de salas de espera.
Que el amor sea un as en tu baraja, que el ánimo sea una constante.
Que la felicidad no sea huerfana de ti.
Que los días pasen despacio entre tus dedos.
Que la alegría sea una epidemia sin cura, una condena perpetua, un adjetivo de ti....

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Tiger Dream.

El sol es una mancha en el horizonte, una huella de tiempo, una mirada lejana y febril.
Las copas de los arboles compiten a codazos con las nubes por un trozo de cielo.
El viento, ese eterno adolescente o tahúr
remueve las piedras del camino; te pierdo la pista.

Hago una fogata con lo que queda de mi deseo incontrolado y te sueño,
acomodando a mi alrededor tus figuritas de fuego.
Cae la noche.

El sol se consume devorado por la luna en una danza mortal.
La luna herida por la batalla suspira, esparciendo su aliento brillante.
Las criaturas se liberan del yugo de la mañana y salen a cazar sueños.
Miles de sonidos rompen sus cadenas, compitiendo entre si  por un lugar en el pentagrama de la noche.

Entre las sombras se dibuja una silueta.
Unos ojos amarillos que me observan, me subyugan.
El rugido del tigre es la clave de sol, su figura acumula versos que se convierten en historias eternas.
El tigre escapó de su jaula y vino a verme.
Solo me queda morir devorado o convertirme en su igual.

Pain.

Asisto al derrumbe, asomado a los balcones de mi memoria.
Se derrumban los recuerdos, los amaneceres, se derrota el tiempo.
Los segundos se retuercen y las imágenes se mueven lentamente.
Como si el final estuviese lleno de momentos a cámara lenta.
Duele el alma.
Duele este espectáculo de actores representando la escena final.
Duele esta lluvia que empaña mi frente marchita, mis ganas de ti.
Duele el silencio.
Planean disonantes los quereres nunca expresados, los abrazos sin final.
Laceran las palabras archivadas, los sentimientos con forma y fondo que nunca salieron a explorar.
Duele el camino que no recorrieron buscándote a ti.
Los epítetos se agolpan, compitiendo por salir.
De que sirven los lienzos de tu persona en este día gris.
A la primavera hay que sacarle los colores en abril.

martes, 29 de diciembre de 2009

Voices.

Primero fue tu voz.
Tu eco en la distancia, tus palabras que viajaban a través del tiempo, del espacio, tus susurros de ti.
Mi mente trabajando.
Fabricando tus labios, aventurando cómo sería tu sonrisa, tu pelo suelto, tu vida.
Sigue hablando, por favor.
Que quiero rescatarte de mi olvido, que todo lo puede, que todo lo arrastra, que me lleva a mi.
No quiero irme, no, mientras quede una palabra en pie.
Me haces falta.
Te necesito.
Pero no te lo digo, porque no quiero alejarte, y juego esta especie de ruleta rusa de intercambio.
Esperando los vientos de cambio, mirando cada veleta, esperándote en cada estación de metro y de vida.
Mis 31 años te nombran, y mi esperanza de ti se agarra a tu voz.
Quizás mañana rompa tus barreras, desnudas ya las mías y te diga algo... mas allá de las palabras.

lunes, 28 de diciembre de 2009

Rabbit.

Planeo por el metro de estación en estación, cruzándome con multitud de caras, multitud de labios, deteniéndome en las historias que cuelgan de los brazos de la gente, asomándome a los secretos que brillan detrás de sus pupilas.
E imagino, y me convierto en prestidigitador de verbos, intuyendo las realidades cotidianas a pie de estación.
A veces me saca de mi tarea una melodía de guitarra, una voz desgarrada, que sobrevive a la realidad a golpe de arte de 5 minutos.
También pueden subyugarme tus labios, o el movimiento de tus caderas al caminar.
Porque sin proponermelo, sin truco ni disfraz, apareces cada mañana, estrenando vestido nuevo, cada día un nombre, cada vez una estación.
Tu vida corre en paralelo a la mía.
Mientras espero el milagro de las carreteras secundarias, del cambio de sentido de las manecillas del reloj, saco este conejo de la manga, es para ti.

domingo, 27 de diciembre de 2009

Memories.

Se desangra mi memoria, intento recordar pero las imágenes se desvanecen.
Curiosa enfermedad el olvido, que llega y te arrebata tesoros guardados bajo llave.
Quizás tu cara se haya perdido entre la gente, de tanto recordarte.
Imposible acudir a las fotos, no las tengo, no las quise.
En un arrebato de sangre volaron por la ventana, hace ya mucho tiempo.
Inútil.
Inútil arrebato de sangre, porque tu recuerdo no era tangible, tu vivías en mi memoria..imposible borrarte de allí.
Que ironía, entonces no te quería retener, perseguía una ausencia de ti, limpia, sin huellas...
Y ahora 3 vidas después te reclamo, y ya no acudes.
No estas, no quedan de ti ni los huesos.
Te imagino viviendo otras vidas,caminando hacia delante, sin mirar atrás.
Y yo aquí, a puñetazos con mi memoria, rescatando piezas para esta historia, que quedo sin huella de ti.

First Love.

Son las 11:00 de la mañana de un sábado cualquiera, en la cama tapado hasta los ojos, mastica sus últimos sueños.
"De pie en las escaleras mecánicas de un centro comercial, levanta la mirada y observa la escalera, que en paralelo recorre distinta dirección.
Allí esta ella, quiere decirle algo, pero antes de que las palabras escapen de su boca, desaparece en el horizonte del último escalón."
Sale del sueño por la puerta de emergencia y abre los ojos a una nueva mañana.
Corrije las cortinas y abre las ventanas de par en par.
El sol entra a borbotones, creando sombras y sugiriendo maneras de disfrutar.
Mientras se cepilla los dientes, piensa en ella, en la chica de sus sueños.
Aquella que recorre, saltando cada noche, la distancia que separa el suelo de la luna, y le invita a seguirla hasta el final...hasta que reviente el sol de un nuevo día.
Pero esta mañana algo suena diferente.
Su imagen del espejo le devuelve una nueva mirada, una mirada desafiante y llena de energía.
Porque hoy va a salir al mundo a buscarla, a derrapar por senderos sin descanso, a cobrarse el premio de sus labios.
Estrenando pinturas de guerra, planta la primera pisada de un camino abierto, con la mochila repleta de ilusiones, con las murallas del alma abiertas de par en par.
Sus quince años le confieren insolencia e insensatez.
A media mañana sus pies desembocan en un parque repleto de vida , donde unos niños juguetean entre dos arboles que son porterías, mientras sus madres hablan distraidas.
En un banco sentada esta ella.
Siente el impacto en el pecho y cae de bruces.
¿Es el cielo o el azul de sus ojos?
Allí, sentada en el banco, le espera su primer amor.

sábado, 26 de diciembre de 2009

30 Minutos

La lamparilla encendida es un faro que guia mi mano, en esta tarde gris, en la que el sol se tomó vacaciones.
Pero no necesita descansar, y pisándole los talones a lo que queda de cielo, llama a la puerta de la luna, susurrando poemas, que son como rayos apuntando a sus labios.
Girando las nubes como si fueran pétalos de margaritas, esperando respuesta.
Mientras dejamos al sol cortejando a la luna, permitirme que retome otra historia.
La historia de El caballero oscuro y Marilyn Monroe.
Para meternos en ambiente retrocedamos los relojes hasta aquella hora maldita, en la que nuestro caballero y su rubia doncella se fueron juntos de la mano camino a la perdición.
Detengamos el tiempo durante media hora, adelante, observar:

Allí esta nuestro cowboy, quitándose el sombrero y dejándolo encima de una mesilla de noche improvisada. Cuando sus manos lo sueltan, y en el instante que resta hasta que descansa apoyado en la madera, una nube de polvo se desprende, mezclándose con el entorno. Son sus últimos sueños, que vuelan libres, incitando a su compañera a dejarse llevar.
Ella mira la escena entretenida, mientras se desabrocha los botones del vestido y del alma.
Su pecho blanco rebela cicatrices incurables, su pelo desordenado relata con nombre y apellidos las manos violentas que profanaron su piel.
El se desabrocha la camisa, mientras siente el ardor del deseo quemándole las venas, y la besa los pezones, deteniéndose en todas las heridas, en todos los agravios, devolviéndole su nombre y su condición de mujer.
Ella le ama en cada gesto, en cada verso, como si fuera la última vez.
Y también le besa la herida, la herida que le cruza el pecho de lado a lado, hecha de soledades y desengaños, de tristeza derramada y ausencias incurables..
Y se aman en el precipicio de sus vidas, mas intensamente que cualquier mortal.
Porque la vida eterna son treinta minutos....

viernes, 25 de diciembre de 2009

The Unforgiven.

La música se descuelga del techo del mundo, y desciende en jirones de notas que conforman la vida, las calles comienzan a respirar.
El sol dibuja su presencia en el horizonte, en un "in crescendo" de rayos que amenazan con acariciar, cada cuerpo, cada planta..
Los calendarios estrenan página, y los relojes del mundo se hacen notar.
Tu estas al otro lado.
Protegido por puertas y ventanas, por muros que construiste amparándote en una falsa seguridad.
Estas sólo.
Eres el discípulo aventajado de la academia del mito de la caverna, experto en sombras que se te escapan de los dedos cuando quieres gritar.
En los ratos libres entonas cantos de sirena, contruyendo barcos de arena que zarpan en sueños hacia países que sólo oíste nombrar.
Te emocionan los besos de cine que nunca diste, el amor con mayúsculas de los libros que leíste.
Y pasan los años y tu soledad crece.
Es un gigante descontrolado, una epidemia de silencio que se instala en tu garganta y te impide reaccionar.

GRITA.....alto y fuerte, que alguien te escuche al otro lado, y permitete soñar.
Abre las persianas al sol, y déjate llevar.
Hablale a un desconocido, sin un pretexto, sin un porque, solo comparte un flujo de palabras, escribiendo el principio de un nuevo guión, posicionándote al otro lado....al lado de la vida.

jueves, 24 de diciembre de 2009

Happiness.

La felicidad es una quimera, un espíritu burlón escondido en la caja de Pandora, una mirada caleidoscópica a la realidad, un todo cambiante, un nada demoledor...la felicidad es un quizás y un ¿ por qué?, la felicidad es un beso sin excusas..
La felicidad es el Carpe Diem del imperio de los sentidos, es el aquí y ahora, sin mas mañana que esta mañana, sin mas herramientas que tu sangre y tu voluntad.
La felicidad es vivir la vida en verso, beso a beso, regateando cada minuto al siguiente...
La felicidad es cuando el sentir es un espíritu libre y sin cargas, sin limites ni fronteras, ni nombres que valgan la pena, ni Dioses profanos a los que adorar.
La felicidad es sentirse correspondido, por el sol cuando te devuelve los rayos o por tu sonrisa cuando te da por sonreír.
La felicidad es capturar los momentos eternos, sin cámara digital.
La felicidad es la rendición de Breda de ti mismo con tu otro yo al otro lado del espejo.
La felicidad esta ahí fuera....Conquistala!!

miércoles, 23 de diciembre de 2009

Blind.

Una descarga de sonidos planean por el ambiente, la calle es un ser vivo, y la vida brota de cada esquina.
Siento las conversaciones recorrer distancias, la comunicación es una herramienta de la mañana.
El frutero vocea su buena nueva, unas mujeres se detienen y comentan algo relacionado con el color de las manzanas, un niño llora su impotencia, mientras la madre tira de él, dirección al colegio.
El humo del tabaco avisa de su llegada, seguido del sonido de sus tacones, cuando pasa a mi lado, el perfume penetra por mis fosas nasales e invade territorios..
Es la vecina del quinto, se llama Rebeca, y va camino al hospital a visitar a su madre enferma.
Entro a la panadería, y pido una barra de bandeja, dejo los 50 céntimos encima de la encimera y tanteo con la mano la superficie, hasta agarrar la barra y percibir su crujiente corteza crepitar bajo mis dedos.
Salgo de la panadería y cuento los pasos que me quedan hasta llegar al portal.
Tanteo con la mano la cerradura y abro , son ocho pasos antes de toparme con el primer escalón.
Subo despacio y cojo el ascensor, mis dedos presionan el tercer botón y comienzo el ascenso.
Salgo frente a la puerta de mi casa, y abro sin mayor dificultad.
El olor a ti se apodera del entorno y lo persigo.
Es mi mejor guia, una mano invisible y poderosa que me lleva hasta ti.
Y allí estas tu, tumbada en la cama, las palabras salen de tu boca y yo las siento cruzar el espacio que nos separa hasta estrellarse entre mis labios...yo también te quiero.
Me tumbo a tu lado y te beso el cuello desnudo, y te acaricio la espalda, y susurro el deseo en tu oído....nos queda toda la mañana por delante...
Y quiero besarte,empaparme con tu sabor los labios, quiero acariciarte cada rincón de la piel, quiero naufragar en tu olor y oír mi nombre en tus labios.....lo único que no puedo hacer es verte, pero te puedo gozar de tantas maneras que me sobra un sentido.

lunes, 21 de diciembre de 2009

Mother

Sentada en el sofá, la mirada fija en la chimenea, con el alma fascinada por el fulgor del fuego, por la llama inmortal que resplandece desafiante.
Las llamas adoptan figuras, y ella entretenida asiste a la función que se representa.
Tímidamente se dibuja la silueta de una niña rubia con dos coletas, correteando despreocupada por el jardín.
Esa niña es ella...y durante unos minutos pasa de llama en llama, por los momentos mas significativos de su infancia.
El calor que emana de la chimenea, le recuerda al abrazo de su madre por las noches antes de dormir.
El primer diente de leche caído, el dinero hallado debajo de la almohada, la función representada sobre las tablas del salón de actos del colegio...y entre el público, su madre.
Una mujer hermosa de cabello negro azabache, ojos inmensos y sonrisa deslumbrante.
Su madre era la mujer mas guapa del mundo.

El fuego se vuelve violento, y desafía su encierro..la adolescencia es el siguiente eslabón de la cadena de su vida.
Ahora se dibuja la silueta de una mujer de 16 años, dejando atrás a la niña que fue y adoptando la figura voluptuosa y prominente de su madre.
Fue la envidia de sus compañeras, el objeto de deseo de los chicos de la clase. Y su madre siempre presente, aconsejandola, tapando sus deslices al padre y con sus brazos eternos ofreciéndole cobijo ante el mundo entero.
Agarrada a su cintura lloró su primer desengaño, y sus palabras de aliento y su ternura infinita fueron las anclas a las que agarrarse para no naufragar.

El fuego comienza a debilitarse, y entre sus llamas se dibuja la silueta de una mujer mayor en la primera fila de la iglesia, asistiendo a una boda...a su boda.
Cuánto lloro su madre aquella tarde en la que ella dijo sí.
Luego vino un niño y después otro y la madre se convirtió en abuela.
Y repartió la ternura que antes sólo era para ella, en tres partes iguales.

El fuego poco a poco se apaga... dibujandose débilmente el cuerpo de su madre, vencida por los años y la enfermedad, sonriendo, quizás una de las últimas imágenes que guarda de ella, antes de que se fuese para siempre.

Un niño corretea por el salón, a los pies de una anciana que mira absorta la chimenea sin fuego, porque en esta época en que la familia se reune, la palabra madre reluce con mayúsculas, es virtud y alegría en quien la tiene cerca y es recuerdo infinito de quien ya la perdió.





domingo, 20 de diciembre de 2009

The Dark Knight

Es un caballero de la noche, un eterno canalla, el discípulo aventajado de la clase de carpe diem de la facultad de los excesos.
Cabalga a lomos de la noche de viernes a domingo, y sólo ve el sol al amanecer, cuando haciendo gala de su alma de vampiro, se retira a su ataúd por unas horas.
A las 00:00 en punto se calza las botas y sale a escena.
Nunca nadie fue tan buen conversador, amparado por las luces tibias del penúltimo club de esa noche, debate acerca de lo divino y humano con un bartman poeta.
A sus rodillas sentada esta Marilyn Monroe.
Apura su último trago de Jack Daniels mientras agarra por la cintura, a la rubia mas cañón de la historia del cine, y juntos se van camino a la perdición.
Durante media hora el sexo solo será un pretexto, un refugio, un exilio del mundo para dos balas perdidas, para dos suicidas en horas bajas.
Un cigarrillo expira en un cenicero frío, es la señal que indica que hay que pasar página, y coger el último tren.
Besa a la rubia en los labios, transgrediendo la norma no escrita, que proclama que a Magdalena no se la debe besar...pero poco le importa a un crápula lo que dicten las normas sociales.
Al salir tropieza con un adoquín, la farola le salva de caer, y abrazándose a ella con fuerza, nota que algo le falta..quizás sea un trozo de corazón, que la rubia se quedó en esta hora maldita previa al amanecer.
Un rayo de sol le recuerda que es el momento de la retirada, de la renuncia formal a la última parada, y silbando se retira, hipotecando su alma hasta el anochecer..

Happy Moments.

Recorro andando la distancia que separa mi cuerpo de mi casa. Camuflado entre una manifestación de bufandas y abrigos.
Las luces son señales navideñas, y cuelgan de las ventanas sucedáneos de Papa Noel en apuros.
El verbo corre veloz de boca a oído, y las conversaciones giran en torno a regalos y comida.
Las manos heladas en los bolsillos, y mi mente perdida entre acordes de la canción, que susurra Norah Jones en mis oídos.
Cierro la puerta de entrada a mi edificio, y tecleo un numero en el ascensor.
Fantaseo con la idea de que este cubículo, sea en realidad un portal a otra dimensión y que al salir de su vientre salte a un mundo paralelo.
Pero no, el ascensor escupe mi cuerpo a los pies de la puerta de mi casa, y saco las llaves.
Entro y enciendo la calefacción, sellando por hoy la boca del infierno frío.
Pongo música en el reproductor, y me quito lentamente las capas de ropa.
Desnudo, saludo a mi yo primario al otro lado del espejo, y abro la mampara.
Giro el grifo de agua caliente y recibo una primera descarga todavía tibia, que desemboca en una tormenta eléctrica que recorre mi espina dorsal.
Pero poco a poco el calor se va apoderando del espacio, y me hallo mecido por nubes de vapor.
El agua resbala por la espalda, y destapa las caricias de ayer, y aparecen por arte de magia todos los besos que me diste, resbalando por mi cuello, labio a labio.
Y mientras abandono mi cuerpo y mi alma a ese momento, descubro que la felicidad acude a mi llamada en esta noche de invierno...

sábado, 19 de diciembre de 2009

Dreams.

Los arboles silencian su rumor de hojas cobijando su alma entre las ramas, los pájaros exilian sus alas al país de los sueños, los gatos hipotecan sus siete vidas al futuro del día que esta por venir.
Una epidemia de almohadas calla mas de lo que cuenta, las metáforas cabalgan entre semáforos, mostrando a los poetas el camino a seguir.
Yo espero aquí en duermevela, el incendio del amanecer.
Enlazando un sueño y otro entre tus labios, abrazado a la almohada.
Mezclando mi sangre y mis versos en este cuento, en este exilio voluntario en el país de los sueños, donde la realidad es una quimera, y los imposibles son las certezas que definen las fronteras de este mundo caleidoscópico.
Aquí me pruebo todos los nombres, hablo en todos los idiomas y recorro las distancias que me separan de ti.
Interactúo con los personajes secundarios, y río, canto, corro y bailo, dejando las preocupaciones para cuando se me ocurra despertar.
Porque los sueños nunca son tiempo perdido, y a mi me encanta soñar.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Oblivion

Camino recto por un pasillo blanco, no hay puertas que guarden secretos, no hay cielo que proyectar.
Solo vacío, y esta sucesión de baldosas, que callan los caminos trazados por mi.
En mi mente sólo un recuerdo, una porción de tus labios, un guiño de tu sonrisa, una frase dibujada en la arena..tu nombre.
La soledad es este camino teñido de blanco, porque cuando giraste y tomamos caminos diferentes, a tu espalda se pegaron todos los colores, todas las razones, y ahora solo quedan estos reflejos desteñidos.
Pero ni eso tengo ya, porque tu ausencia se llenó de olvido.
Solo sé que existes porque hoy me duele el pecho.
Y este dolor me duele a ti.
Quizás este dolor sea el último, y mañana ya no quede nada.
Por eso ahora te beso con los ojos cerrados, con las imágenes de ti exiliadas , y en esta inmensidad, te juro que te quise con todo mi ser.

Clown

Reunión a las 11:00 de la mañana, toca desayunar, bloquea el pc y coge su bocadillo rumbo a la sala común de descanso.Barba de tres días, jersey a rayas, y pantalones vaqueros azules.
Inseguridad abrochada a lo largo de la cintura, con refuerzos laterales a la altura de la caja torácica, en ese territorio donde habita el alma.
Veinticinco años, atractivo, a pesar de que de manera obcecada y cruel, insulte diariamente a su imagen del espejo. Jamás se gustó un poquito, y cada vez que se ve inmerso en una relación de labio repetido, de pasión de madrugada y abrazos compartidos, se pregunta que es lo que de él, atrae a la mujer desnuda que tiene enfrente.
Nada.
O quizás sea lo exótico de su carácter, de su manera de vivir en Marte, de gravitar lejos de esta órbita.
Comienza el desayuno. La conversación fluye de izquierda a derecha, de labio a labio, mientras él, escucha en silencio, archivando las palabras y sin despegar los suyos un segundo.
Los marcianos no hablan.
Cuenta los minutos de reloj que le quedan, para terminar de representar un papel de una obra que no es la suya.Cruza dos sonrisas,tres palabras cuidadosamente elegidas y se vuelve a su rincón.
Allí pasa saltando por las manecillas del reloj, mientras su mente vuela lejos, viviendo otras vidas.
Son las 7:00 de la tarde, fin de la jornada laboral.Sale corriendo de allí, y se embarca en un autobús, que navega de parada en parada, hasta dejarle a los pies de una estación de metro.
Allí comienza la transformación.
Empezando por la liberación de las cadenas, de los hilos que sujetan sus muñecas y tobillos, esos hilos que lo definen como habitante de Marte.
Recupera la plena movilidad de brazos y piernas, y la felicidad acude rauda y veloz, provocando manifestaciones de alegría en cada músculo de su cara.
Saca un espejo redondo y se pinta la cara de blanco.Se calza el sombrero y comienza el espectáculo.
Su alma se desata, y fluye libre por cada conducto de sangre, por cada porción de hueso.
Habla sin articular palabra, pero su idioma es el idioma del mundo,un crepitar de movimientos enlazados, de versos repetidos,su cuerpo es un continente, su danza pura poesía.
Capta la atención de un puñado de viajeros temporales que forman un corro en torno a él.
Entre los 14 pares de ojos, esta ella, apenas la acaba de conocer, una mirada fugaz los presenta, y el acuerda consigo mismo que es la mujer de su vida.
Por eso se reconcilia con su imagen del espejo,solapando sus dos medias partes en una.
Y ama, ama intensamente al mundo entero en cada movimiento, proyectando su deseo en los ojos de ella, extendiendo sus manos y su alma en un movimiento final.
Pero llega la autoridad competente, y desalojan a ese paria, arrojando puñales lapidarios: " esto no es es el circo chaval, fuera de aquí"
Sus pupilas se desmoronan, y el alma se le escurre de los labios, haciéndose pedazos contra el suelo.
Derrotado, abandona la representación por la fuerza.
Lo que él no sabe, es que ella esta recogiendo los pedazos, y corre a su encuentro, impulsada por una corazonada, que es un gps intergaláctico , un mapa de ruta de Marte...

lunes, 14 de diciembre de 2009

Children of a Major God.

Gorra roja de ACDC, camiseta de Bon Jovi, pelo largo descuidado en las puntas, zapatillas de deporte.
En la mano derecha un radiocassette de otra época, y en el vientre de esa máquina, una cinta de música.
El sonido se propaga por las cuatro esquinas del vagón de metro, una chica levanta la mirada de su libro, siguiendo las huellas dejadas por el estribillo de: " Living on a prayer"
Él canturrea con la voz liberada de normas sociales, con el alma volando, y las pupilas perdidas.
La censura planea de boca a oreja, de manera extravagante, y hay murmullos que repiten los adjetivos: "loco", " sonado"...también se escucha a lo lejos "un pobrecito" procedente de los labios de una anciana.
El sigue su concierto, y yo le envidio de manera profunda, al asomarme a sus pupilas e intentar imaginarme su mundo.
Porque esta tan lejos de aquí, de este vagón de metro en hora punta,de esta epidemia de periódico gratuito repetido y silencio sepulcral,de esta bocanada de incomunicación matutina.
Es un ser libre, y en su libertad canta, y altera la disonancia hecha a base de prejuicio, de temor a lo diferente, dibujando una nueva escena, añadiendo matices, empujando fuera del vagón y del mundo, todo aquello que se defina con la palabra "normal".
Última parada, los acordes de "Always" se liberan de las estructuras cerradas del vagón y desembocan en mil piruetas, recorriendo escalón a escalón las escaleras mecánicas.
En la cima le espera ella, pelo rubio, diadema roja, y pupilas perdidas también.
Celebran su encuentro con un beso, y mano sobre mano, caminan juntos, fuera de este mundo, rumbo hacia otro plano de la realidad.
Su mundo es el mundo y el nuestro una copia en blanco y negro......bendita locura..

domingo, 13 de diciembre de 2009

A sunday of winter.

En el horizonte se enciende un nuevo día, el invierno llegó anoche, cristalizando los pequeños charcos de lluvia, azotando a los mendigos del mundo, corrigiendo la sonrisa de los gatos, arrastrando a las plantas a una muerte prematura, incitando a los cuerpos a recortar las distancias.
El frío se instalo en las esquinas del cielo y fue derramándose de madrugada, los pájaros supervivientes se convirtieron en pingüinos, el gallo se guardo el primer canto de la mañana para tiempos mejores. El primer café del día se convirtió en el dorado, el mayor tesoro caliente entre las manos.
Y yo sonrío, mientras asisto a la primera función de este domingo, cobijado tras el cristal de la ventana, con la taza entre los dedos.
Mientras pienso, que este es uno de esos pequeños instantes, que causan una felicidad instantánea, uno de esos momentos que elevan el nivel de endorfinas, rompiendo los parámetros grises de la normalidad.
Estos momentos son anclas a los que asirse, cuando navegas a la deriva, tan sólo hay que estar pendiente a las señales, y abrir bien los ojos a la vida.
Porque la vida es hermosa, y merece la pena besarla en los labios, no te lo pienses, no te derrotes al primer round, da igual los golpes que recibas, porque tu mejor arma es la voluntad.

sábado, 12 de diciembre de 2009

Rescue

A veces la vida es tan inmensa... cuando no hay autopistas directas al cielo, ni noches eternas, ni sueños que contar, cuando la voluntad es pequeña, y están prohibidos los besos en los portales, cuando no hay abrazos que te abriguen el alma, y las princesas se convierten en sapos al intentarlas besar, cuando la enredadera del olvido te aprisiona, y la soledad te abraza..fuerte, convirtiéndote en su prisionero perpetuo, en su amante exclusivo.
Cuando los ídolos son estatuas de barro, cuando la pasión es un crucigrama repetido, y me miras sin mirar.....
Entonces mi alma habla, comenzando por un susurro, y subiendo en la escala de los imposibles, aumentando de intensidad...nombrando a la primavera por su nombre, y viajando sin dirección por los recovecos de tu cuerpo, provocando un cruce de miradas, encendiendo los versos, recortando distancias entre tu ombligo y yo.
Jugándome la vida en cada beso...porque hoy quiero que vuelvas a mí...

miércoles, 9 de diciembre de 2009

Freedom

El viento juguetea con tu pelo moreno, elevando cada cabello, el viento acaricia tus labios rojos, se cuela por tu vestido y subraya cada recoveco de tu cuerpo, aportando un nuevo significado a la palabra: hermosura.
El viento y tú, sois hermanos de sangre, vuestra patria común es el mundo entero, sin límites, sin fronteras que valgan la pena.
El viento y tú , sois los nómadas eternos de la tierra.
Vuestros dominios son carne de cañón para los dictadores del pensamiento, que se afanan en conquistaros, en poneros mordazas.
Pero...¿ alguna vez, pudo alguien coger el viento con las manos?, ¿ alguna vez pudo alguien ponerle mordaza a tu hermosura eterna, a tu significado traducido a mil idiomas, a tu cuerpo hecho bandera, y a tu vientre germinando en el pensamiento de cada ser humano?

Permitirme que os presente a mi amigo el viento, y a su hermosa hermana de sangre: Libertad.

martes, 8 de diciembre de 2009

Marta.

¿Que es el destino?, ¿cuáles son sus coordenadas?, ¿cual es la combinación que abre la caja de Pandora?, ¿ de dónde brota la energía que nos arroja unos contra otros, en la mitad de este teatro que es la vida?.
Acaso no es una suerte, una ruleta rusa de la fortuna...adelante, carga la pistola con cien nombres, apuntando a tu sien.
Yo disparé tres veces, y en las tres, salio un único nombre:Marta.
El nombre de Marta define tres estadios de mi vida.

Infancia:

Marta era rubia, con el pelo corto y los ojos claros, la recuerdo con un vestido azul y diadema a juego.
Creo que me gustó desde el primer día que la vi, bueno como te puede gustar una chica cuando tienes nueve años.
Yo andaba distraido en el fútbol, jugándome las rodillas dando patadas a una pelota hecha de papel de plata de bocadillo, hasta que sonaba el silbato que daba concluido el recreo.
Entonces corría a formar en la fila de entrada a clase, y tiraba del pelo a Marta, era un tirón sutil, sin fuerza, era una llamada de atención, un guiño fugaz...y entonces Marta me perseguía corriendo, y yo era feliz.

Adolescencia:

En mi adolescencia, no hubo una, sino dos Martas.

A mis doce conocí a Marta, fue algo fortuito, pues íbamos a clases diferentes, pero hubo un nexo de unión.
Mi hermano pequeño, era el mejor amigo de su hermano y eso nos hacía coincidir en el mismo plano.
Marta tenia el pelo de color castaño, sus ojos tenían un tono almendrado y usaba aparato de dientes, por supuesto esto último no me importaba.
Marta y yo nos hicimos amigos.
Marta se enamoró de mi mejor amigo.
Y yo me vi metido en una partida a tres bandas, donde ella me hablaba de él, yo suspiraba por ella y por último yo le odiaba a él.
Imaginaos un ejercito de hormonas desatadas cabalgando a lomos de mi primer desengaño.
Mi alma era un volcán desatado, un amasijo de sentimientos chocando entre si.
Jamás la confesé lo que sentía, y ella tampoco consiguió conquistar a mi amigo, a pesar de disponer de las dosis de valentía que a mi me faltaron, porque el idiota nunca estuvo interesado en ella.

A mis quince estaba en 2º de BUP, y arrastraba las matemáticas de primero, así que dos días por semana tenía que ir a clases de recuperación.
Recuerdo que entré tarde a clase el primer día y ocupe la última mesa.
Marta llegó aún mas tarde, recorrió con la mirada cada esquina del aula y se sentó a mi lado.
Tenía veinte años, el pelo castaño y los labios carnosos, recuerdo que al verla por primera vez pensé que aquellos eran los labios mas apetecibles del mundo.
Era toda una mujer,y su curvilíneo aspecto, aceleraba el transito de mis hormonas alteradas.
Marta cursaba el COU de letras puras y tenía una incapacidad patológica para las matemáticas. Dibujaba estupendamente, así que el primer día de clase, se dedicó a dibujar al protagonista de la película de animación AKIRA, y me regaló el resultado.
Creo que ese fue el momento en que empecé a perder la cabeza por ella.
Marta venía a recogerme a clase dos veces por semana, y nos íbamos a una cafetería, o a un parque cercano.
Me besó por primera vez una tarde, viendo la película de Sean Connery "Sol naciente", me dijo: ¿quieres palomitas? y tras mi respuesta afirmativa, se metió una palomita en la boca y me la pasó con los labios.
Ese día llegue a mi casa con los labios desgastados y un chupetón en el cuello de considerable tamaño.
Pero como toda historia de amor adolescente, esta también terminó mal.
Mi madre dedujo que Marta era muy mayor para mi,y me prohibió salir con ella ( también influyo mi media docena de suspensos)
Así que en un arrebato de inconsciencia, de rebeldía esquizoide, me fugué de casa por una noche.
Por supuesto este acto me alejó definitivamente de Marta, y me supuso una herida de por vida, un arrepentimiento repetido, porque con el tiempo, fui consciente del daño profundo que hice a mi madre con aquel acto absurdo y cruel.

Etapa Adulta:

A mis veinticinco, con mi carrera de " Relaciones Laborales" recién terminada, con un trabajo a media jornada y sin demasiado porvenir, me metí por probar a un segundo ciclo, que aportaba 2 años mas a mi reciente diplomatura.
La carrera en cuestión se denominaba: "Licenciatura en Ciencias del Trabajo", y era un despropósito de asignaturas inconexas y programa deficientemente planificado.
Pero allí conocí a Marta.
Marta era Mulata, tenia los ojos negros y un cuello precioso. Se sentaba tres asientos por delante mio, y yo me pasaba las clases mirándole el cuello, recorriendo con la mirada la distancia entre su oreja izquierda y su hombro....cuánta belleza!!.
Marta nunca se despedía de mi en el metro, cuando nos íbamos un grupo de seis personas juntas, apenas me dirigía la palabra, y yo la consideraba un ser de otra órbita....inalcanzable.
Pero hubo una fiesta universitaria, el pretexto era la apertura de un nuevo pub cerca de la universidad, en donde por una noche, pagabas 6 euros y tenias cerveza ilimitada durante 2 horas.....
A mi cuarta jarra de cerveza, ella se acercó y me escribió en un posavasos una pregunta: ¿ Tienes novia?, a la que yo contesté negativamente.
Y en ese instante comenzó todo.
De ese local nos fuimos al centro de Madrid, y allí en un local perdido en Alonso Martinez, terminamos besándonos apasionadamente.
Aquella noche terminé durmiendo en su cama, y esta historia se prolongó durante cinco años.
De los cuales los dos últimos, vivimos juntos, pero la incomunicación mano a mano con la rutina, hizo que nuestra relación cayera empicado, hasta perder las alas y caer al suelo.
Y del golpe nos levantamos, tomando caminos separados.

Quizás hoy después de este ejercicio, le plante cara al destino, abriendo un nuevo abanico de nombres, y cerrando el capitulo de Martas...convirtiéndolas en literatura.

lunes, 7 de diciembre de 2009

UNO

Comienza la partida, Arale reparte las cartas, lo hace amontonando las series de siete cartas mientras Quetzali baraja las cartas restantes.
En el otro extremo de la mesa, Jennifer Connely sonríe,mientras desenvuelve una bolsa de picos y mordisquea el primero.
Arale hace un comentario acerca de el sonido crujiente que invade la estancia, mientras el resto de participantes miramos divertidos la escena.
En la mesa de madera que alberga el destino de la partida, hay tapers de comida a medio abrir, 1 bote de aceite, otro de vinagre y un frasco de sal.
También hay una botella de agua medio llena y un ejercito de vasos agonizantes.
George Clooney lee la prensa, mientras se abre la puerta y entra a escena Audrey Tautou.
En un gesto supersónico y mirando a ambos lados como creyendo que nadie la ve, la protagonista de Amelie sube la temperatura tecleando el símbolo + del termostato.
Las mejillas de Arale cambian de color, hasta adquirir un tono rosáceo, mientras mira de reojo a la infractora.
Cojo las cartas que me tocan y las coloco por color, mientras observo en derredor a los distintos participantes.
Amelie comienza a hablar de sus mundos de colores a Arale, y mi mente se pierde en la conversación, desconectando de la partida, pero Quetzali me saca de mi mundo pronunciando la palabra: Sope.
Jennifer Connely añade: Vamos lentejo!!
No tengo carta para seguir el juego, asi que robo una y la pongo directamente sobre la mesa.... es un +4.
A Quetzali le toca robar, y mientras coge las cartas, susurra palabras refrendadas por Arale, y yo sonrío haciéndolas rabiar.
Ese es mi momento, porque después casi siempre me toca perder.
En la siguiente hora restante, me olvido del mundo entero y me dedico a jugar, a reír, rodeado de gente extraordinaria...

The beginning of working day

Son las 8:45 de la mañana, el sol se filtra a través de las ventanas del autobús.
Mi mirada navega distraida entre las filas de coches paralelos, siguiendo la linea discontinua, un pensamiento por cada linea, un peldaño mas en la escala evolutiva de esta historia.
De fondo se escuchan risas paralelas, algún sólo de guitarra resbalando por los cascos de un mp3, el ruido de las paginas de un periódico gratuito, conversaciones cruzadas de labio a labio, y como banda sonora, que envuelve la escena en su totalidad, la radio, situada a la diestra del conductor.
Llegamos a nuestro destino, el autobús frena y se sitúa paralelo a una pasarela que cruza el autopista a modo de cinturón.
Mis pies descienden de un salto, y piso suelo firme.
Son las 9:00 de la mañana.
Y aquí os voy a describir uno de mis momentos preferidos del día, los minutos que preceden a mi entrada a la oficina.
Salto del autobús y dejo pasar a la gente que tiene mas prisa que yo, y lentamente comienza mi ascenso a través de la pasarela.
Reduzco los latidos de mi corazón, y camino lento, disfrutando de cada paso que doy, abriendo de par en par las puertas de la percepción, e imagino sin horizontes, tocando con cada pensamiento los cuatro puntos cardinales.
Es mi momento, el momento en que me abandono a la marea de cavilaciones, el momento en que invento palabras que almaceno en el subconsciente, desenredo mis preocupaciones, y toco con las manos los recuerdos, moldeando, mezclando ingredientes.
Evoco fechas del calendario, sonrisas repetidas, aquella escena de la película que vi anoche, una canción...y sigo mi ascenso.
A mitad de camino cuando estoy en la hebilla de la pasarela, detengo mis pasos y miro al horizonte, en el centro del cielo, la gran bola de fuego evoca a su amante distante: la luna.
Y yo te evoco a ti, junto con todas tus caras y todos tus nombres.
Ese es el momento cúlmine de la mañana.
Después de haber tocado el cielo con las manos, de intercambiar posturas con el horizonte, desenredo los cables de mi mp3 y comienzo el descenso.
Suena la primera canción, y y desato mis alas hechas a golpe de estribillo, y bajo planeando, hasta posarme frente a la puerta de entrada, del comienzo de un nuevo día laboral.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Jeruso quiere ser gente.

Recuerdo mi primer libro, era un libro de la colección barco de vapor de la editorial SM.
Tenía las pastas de color azul, y en la portada el dibujo de un niño.
El titulo era: Jeruso quiere ser gente.
Fue el primer libro que me mandaron leer en el colegio. Por aquel entonces también me hacían rezar al comenzar las clases, y era tal la disciplina creada en torno a treinta niños, que ninguna intromisión a la acción de entonar la oración, estaba permitida.
La pena capital era quedarse sin recreo y de propina un cachete, porque aunque parezca inaudito, en los años ochenta, el refrán: " la letra con sangre entra", todavía estaba vigente.
Por eso un día de diciembre me oriné en los pantalones, fruto del temor, por no interrumpir el padrenuestro.
Creo que ese acto de impotencia, definió mi carácter irreverente y revolucionario de años posteriores.
Por eso desprecié a Jeruso y a su gente, no sin antes asomarme fugazmente a sus páginas y descubrir un mundo nuevo.
Abrí los ojos a la literatura, a un espacio al alcance de mis sueños, desechando el primer libro.
Pero eso sólo fue el principio, la primera linea de una historia de amor a primera vista.
Del siguiente libro que nos mandaron leer, no recuerdo el titulo, lo que sí recuerdo es que engañé a mi madre, y escogí un libro que sí llamaba mi atención, haciéndole creer que ese era el libro que tenía que leer.
Su nombre era: "los Mifenses", también de la colección barco de vapor, y en la portada salía un extraterrestre.
No voy a comentar aquí, el suspenso que acarreó aquel acto de rebeldía,tampoco la regañina de unos padres preocupados, porque para mi, catear no fue algo dramático, no me pillo en la tierra, porque yo ya estaba volando a miles de quilómetros de allí, descubriendo nuevos mundos...

sábado, 5 de diciembre de 2009

Jamón, Jamón.

La televisión propaga ruido, tapa la boca al silencio a base de puñetazos, una sucesión de imágenes inconexas para un perro.
Un perro que observa directamente la pantalla, pero no mira, no se detiene en las imágenes, simplemente reacciona ante el ruido propagado por esa bestia tecnológica.
Algo llama su atención y se gira, es un plato de jamón serrano.
Adiós televisión, sus cinco sentidos se concentran en el plato.
Una mano invade el espacio poblado de jamón. y coje una loncha, que se lleva lentamente a la boca.
Unos labios de mujer que se abren como una rosa para disfrutar ese pequeño placer.
No pierden la sensualidad, y se mueven de forma sutil, mientras el sabor estalla en la boca.
Entre trozo y trozo aquellos labios liberan una serie de palabras, que cruzan el espacio, y van a descansar a una exótica isla, su nombre: "el oído".
El oído de él, capta el mensaje, y responde, y la comunicación fluye en mitad de la noche.
Un sofá rojo, alberga en su vientre a dos amantes, que en una danza metafórica comen jamón, mientras sus miradas piensan en los postres.

viernes, 4 de diciembre de 2009

Babel Tower

Soy un botones, trabajo en un hotel céntrico de Madrid.
Mi trabajo es un mirador desde el cual atisbo numerosas historias que apunto en mi cuaderno de bitácora.
Mi ámbito laboral es el mundo entero, porque cada día trato con seres humanos de todos los rincones del planeta.
Me gusta detenerme fugazmente en las miradas de la gente que me confía sus maletas.
Miradas de ilusión, miradas de ojos abiertos a nuevos horizontes, miradas cómplices, miradas de amor, miradas perdidas, miradas cansadas, miradas tristes.
A las 5:00 de la mañana, el despertador suena y tras una ducha rápida, mis pies se dirigen a mi torre de Babel.
Una vez dentro saludo a mis compañeros, y ocupo mi posición.
Mis ojos fijan un punto en la puerta giratoria de la entrada, y espero impaciente.
Por si te da por aparecer...
A mi no me puedes engañar registrándote con otro nombre, porque tu nombre lo sabe Madrid entero, lo cantan los pájaros a las primeras claras del día, tu nombre esta dibujado en el suelo de cada parque, a golpe de hoja de otoño, y el viento juega con él.
Tu nombre se refugia del invierno en los portales, y sale a cara descubierta cuando rompe la primavera.
Tu nombre es incendio, tu nombre es eterno....ven, aparece, mirame a los ojos, que quiero sentir tus certezas y llamarte por todos tus nombres, quiero encontrarte aquí, subido a mi torre de Babel.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Traffic lights.

Semáforo en rojo, la calefacción dibuja un microclima en el espacio reducido del coche.
Tú conduces, yo sintonizo la radio intentando rescatar alguna canción que valga la pena.
Las palabras vuelan libres por el techo, abro la ventanilla y parte de lo que aconteció esta mañana sale de tu boca y se pierde entre la brisa nocturna.
Los adjetivos que utilizaste, para definir aquella herida que se esconde tras la tirita de tu dedo, huyen por el hueco de la ventanilla y van a materializarse en el abrigo de la chica que cruza el semáforo.
Rojo, ese era el color.
Ahora hablo yo, pero al hacerlo cierro la ventanilla, y condeno a mis palabras a un encierro, a una cárcel de sustantivo y verbo.
Nombro un par de recuerdos, que te cuento despacio y lento, adornando las palabras, eligiendo las pausas, acentuando tu nombre, cada vez que mis labios te nombran.
Y te cuento la historia de tus ojos, describo la comisura de tus labios y las palabras estallan en torbellinos de pasión.
Entonces tú me besas.
Semáforo en verde.
Abro la ventanilla y tu recuerdo se libera, el viento propaga tu nombre y tu cuerpo se convierte en leyenda...

miércoles, 2 de diciembre de 2009

Cowboy

Camina con paso firme, sin ser consciente que su figura impone, que su indumentaria llama la atención, ¿ de que película saliste cowboy?
Sus botas con espuelas propagan un sonido metálico a cada paso, sus vaqueros desgastados, el sombrero ajustado esconde su larga melena rubia.
Perilla recortada y cigarrillo encendido colgando de la comisura de sus labios.
Camina perdido por las calles de Madrid, invadido por el paso enérgico de una multitud desatada que deambula de tienda en tienda, en busca del regalo perfecto.
Piensa en su pura sangre, en su fiel amigo y compañero de fortunas y aventuras, no esta aquí y se siente inseguro. Con los pies en la tierra, con la mirada desplegada en una escena que no domina, se siente desorientado, perdido, invadido por los ecos de un mundo globalizado y tecnológico...¿Dónde quedaron los duelos románticos, bañados por el sol de media tarde?
Busca un sitio en el que descansar, un sitio donde guarecerse del tumulto, un rincón donde abandonarse al calor de una copa.
Tras rodear una plazoleta ,entra en un bar, sus ojos buscan al pianista, al poeta obstinado y eterno, que desgrana melodías en mitad de un duelo, sin importarle el silbar de las balas sobre su cabeza.
No hay piano, tampoco pianista, tan solo una barra repleta de gente y un camarero distraido en una conversación con una mujer rubia.
Pide un whisky solo, mientras acomoda sus 2 metros de la mejor manera posible.
A lo lejos oye un lamento sofocado, un alma desafinada, unas palabras que multiplican el sufrimiento, su mirada enfoca la escena: un hombre excesivamente musculoso, retuerce las muñecas de una mujer joven, que se retuerce de dolor.
Avanza rápido, apartando a la gente, hasta llegar al epicentro de la acción, se coloca frente a frente del azote violento y lo desafía con la mirada.
Aparta a la chica y empuja al infractor, sus 130 kilos de vigorexia ruedan por el suelo.
El silencio ocupa las esquinas, avanzando territorios, escalando gargantas que escapan suspiros, que son entreactos de un glorioso final.
No pudo soportar la mirada,aquella mirada decidida y desafiante, sintió miedo y vergüenza, y escapo corriendo tropezando con todos los taburetes del local.
No hubo duelo, no hizo falta desenfundar...

martes, 1 de diciembre de 2009

Man of sorrows

Hoy el tiempo pesa, las manecillas de los relojes naufragan en resistencias etéreas, la música calla, las palabras sobran.
Hoy soy un anciano, las arrugas del tiempo mancillan mi piel, hoy las quimeras son granos de arena, el cielo es un espejo, la vida una celda de aislamiento.
Hoy no existen los adjetivos, el otoño dejo paso al infierno.
El sol y la luna, se convirtieron en dos fugitivos,el ejercito de los sueños anda perdido sin bastón de mando, sin noticias del capitán.
Sólo queda esta trinchera en la penumbra, desde la que dibujo sombras chinescas, representando la función de los apátridas, el monologo del numero primo, de la nota desafinada...

lunes, 30 de noviembre de 2009

The Magician.

No se si fue por escuchar 16 veces seguidas la misma canción, o por traer siempre al presente de indicativo, el mismo recuerdo de un pretérito anterior.
Quizás también influyo de manera decisiva mi suplica repetida e insistente a la luna, y por ende a todos los astros celestes que mi mirada telescopio podía abarcar.
Quizás fue el texto memorizado de mi libro de cabecera, o mi parentesco de sangre con el ingenioso hidalgo Don Quijote.
Quizás fue mi alma rota, echa jirones de sueños incumplidos.
Quizás fue mi manera de besar, como si cada labio fuese el último labio, como si cada verbo fuera el último verbo..
No se que grado de alquimia operó, pero después de aquel sueño de estrella temprana, de cielo florido y noche infinita, nací de nuevo.
Aquella mañana de diciembre, con los sentidos desbocados, me sorprendí leyendo runas y sabiendo nombrar cada cosa por su nombre primitivo.
Sorprendido, abrí las ventanas al conocimiento que antes estaba oculto, y descubrí el idioma de los pájaros, y sentí el murmullo de las plantas.
Y pronto me vi, moviendo objetos con tan solo desearlo, leyendo las mentes de los viandantes, con tan solo un pestañeo de voluntad.
El poder era una descarga eléctrica, desatada por mi columna vertebral, mi cerebro era el pararrayos de esa fuerza desconocida y oculta, y el mundo un abanico de posibilidades.
Pronto me hice con un nombre al que respetar, y cada tarde en aquel teatro, abría los ojos a 100 espectadores mortales.
Sus bocas abiertas, su mirada fija, y su emoción contenida, eran la savia que nutría aquel lugar etéreo, del cual manaba la magia de mi alma.
Jamás encontré oposición ninguna, por parte de ninguna criatura mística, que anulase mi poder.
Entonces llegó ella, su silueta, en mitad de la penumbra del patio de butacas, me turbo enormemente, fue como si todos los adjetivos que definiesen la hermosura hubieran ido a descansar sobre su pecho, como si sus caderas fueran el ultimo lugar donde agarrase antes de que aconteciese el fin del mundo.
Entonces su mirada me miró y mi magia se esfumo......poderosa Afrodita.

domingo, 29 de noviembre de 2009

The invisible man

Frente al espejo, cara a cara con mi imagen repetida, fantaseo con el deseo de desaparecer, de pasar desapercibido ante los ojos de la gente.
Mi imaginación se pone a trabajar, escribiendo el guión de esta historia, un puñado de palabras que describan el sentir de un hombre invisible.
El día comenzaría con una declaración de intenciones, así en mi nuevo estatus de hombre invisible, abriría la ventana de par en par y desnudo contemplaría el sol, retransmitiendo los primeros rayos de la mañana.
Antes de que el frío calara cada rincón de mi piel, correría a resguardarme bajo un torrente de lágrimas ardientes, improvisando canciones, utilizando la ducha como micrófono...
Tras la ejecución intachable de tres temas de mi nuevo disco, abandonaría aquel escenario improvisado, toalla en mano, y en un último segundo antes de salir, verificaría mi condición de hombre invisible, al contemplar el cuadro del espejo y no figurar dentro de él.
Café en mano, trazaría sobre la mesa del salón, los movimientos de ese día...primera parada tu cuarto.
Porque siempre fantaseé, con la idea de contemplar tus minutos en ausencia de mi.
Ya en la calle, detendría mi mirada en los ojos de la gente, posándola sin reparo, de un rostro a otro, descartando la timidez del hombre visible que antes fui.
Una vez dentro de la boca de metro, saltaría los tornos de entrada, delante de la cara, de aquel vigilante de seguridad con la mirada perdida.
En el corto trayecto hasta tu parada, leería sin pudor ni escrúpulo, el periódico del señor sentado a mi derecha.
Ya en tu portal, aprovecharía la salida de tu vecino del cuarto, para colarme escaleras arriba y plantarme frente a tu puerta.
Mi dedo invisible apretaría tres veces el timbre.
Mitad desconcertada, mitad sorprendida, abrirías la puerta, advirtiendo que no hay nada mas allá, que el hueco de la escalera.
Yo ya estaría a tu espalda, recorriendo con la mirada, aquel tramo visible del camino de lunares de tu espalda.
Tu girarías tus pasos, sin advertir mi presencia y ajustándote la bata, servirías un poco de café en tu taza.
Sentada en el sofá del salón, detendría mi mirada en tus labios, y en esa manera de parar el tiempo que tienes al beber una taza de café.
Mis pies te seguirían hasta la ducha, arrojando mi ropa invisible, y tomando mi segunda ducha del día.
Multiplicaría mi percepción por cien, viajando a lomos de cada gota, surcando cada centímetro de tu cuerpo, verificando las coordenadas de la hermosura, en cada gesto de tu piel.
Ya fuera, asistiría a la ceremonia de la elección de vestuario, viéndote de 5 maneras distintas...asistiendo como espectador, a aquella jugada magnífica, a aquel repoker de belleza.
Y cuando sólo te quedase la elección de los pendientes, te susurraría un te quiero invisible al oído, saliendo de tu casa por la ventana...

sábado, 28 de noviembre de 2009

Master of puppets.

Siempre tengo una sensación de nostalgia al enfrentarme a la última página de un libro.
Después de crear vínculos con los protagonistas de la historia, de echar raíces en el territorio que se desarrolla la acción.
La melancolía va ocupando los vastos territorios de mi mente, y mientras la historia va llegando a su fin, rememoro el principio, la presentación de cada uno de los personajes que copan ese mundo.
Empezando por las descripciones físicas, que planean por mi imaginación, son los primeros envites del creador.
Después el uso y disfrute, el buceo paulatino del sentir de cada criatura que puebla este universo, es en ese momento, cuando desconecto de la realidad, y disfruto cada pincelada de alma.
El creador entonces juega a ser Dios, poniendo a su servicio, espacio y tiempo, dominando cada centímetro de sus creaciones,creando conexiones, escondiendo y mostrando, alternando pasado, presente y futuro.
Él es el verdadero homicida del tiempo, y yo soy su marioneta.

viernes, 27 de noviembre de 2009

Free Hugs

Recuerdo un verano de hace un par de años, iba paseando por el centro de Madrid, distraído, agarrado al cordón del globo de mis pensamientos.
El semáforo cambió de color, parada obligada, mi mirada enfocó durante 5 segundos la cera de enfrente, y entonces la ví, llevaba un cartón con unas palabras escritas, que a distancia y con mi mirada a medio enfoque, no logré descifrar.
Solté el globo y se perdió en el firmamento, toda mi atención se concentró en aquellas palabras, cambio de color, camino rápido entre la gente, y el mensaje comienza a aparecer nítido ante mis ojos: "Free Hugs".
Entonces tomo conciencia de lo triste del genero humano, de lo pesadas que son las cadenas que nos atan al suelo, de lo lejos que quedan los sueños. Allí parada una chica regalando abrazos, y nadie se detiene, una riada de rostros sin nombre, que pasan de largo.
Cuando mi cuerpo esta en paralelo al suyo, me giro y la abrazo, siento su calor, y me cala hasta los huesos su mensaje.
Gracias me dice, y yo le contesto: "no, gracias a tí"

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Pilow

Mientras lucho a mano partida con el embozo de la cama, acerco la lamparilla y cojo un libro.
Son los últimos momentos de este día, mientras al otro lado del cristal, la luna despliega su ejercito de estrellas.
Ya tapado y con el libro en las manos, buceo entre capítulos, mientras hago anotaciones mentales, de frases que llaman mi atención.
Pero el sueño poco a poco se va filtrando por el cabecero de la cama, y me abraza, consumiendo mis últimos momentos de vigilia.
Acepto el envite de Morfeo, y cierro el libro, mientras se tiñen de oscuridad las paredes de mi cuarto.
Y es en ese momento cuando me abrazo a la almohada teñida de ausencias, confesora incansable de mis desventuras.
A ella le cuento todo lo que callo el resto del día, destapo la caja de Pandora de mis secretos, y los comparto boca a boca, sueño a sueño.
Porque lo que calla mi vigilia, lo confiesa mi sueño, y ella es amante de los dos.

Magic Shower

Salgo de la ducha, con las gotas echando carreras por mi piel, el vapor hizo del espejo una nube, y no me reflejo en el cristal.
Descarto de antemano la posibilidad de haberme convertido en un vampiro, porque aunque tengo una obstinada debilidad por morderte cada lunar del cuello, la sangre me sigue dando repelús.
Desintegro la nube con la palma de la mano, y me reencuentro conmigo mismo al otro lado del cristal.
Agarro el cepillo de dientes, y comienzo a cepillarme de manera mecánica, mientras simultaneamente, mis ojos deambulan por los recovecos de cada esquina de la encimera.
Alineados como un ejercito, están los frascos de colonia,desodorante y aftershave, cuerpo de élite indispensables, cuando la guerra del afeitado ha dejado daños colaterales en mi piel.
Mi mirada se desvía un segundo a la mampara, y allí tirado, en el centro de la bañera esta el bote de gel, con la mirada de un bebe sonriendo, aquella imagen provoca una sacudida en una zona específica de mi cerebro, y una serie de recuerdos de mi infancia, se amontonan, luchando por salir.
Cierro los ojos y los libero, mientras siento como corretean libres por cada rincón de mi memoria.
Durante cinco minutos me reconcilio con el niño que un día fui, y me dejo llevar de la mano a un mundo mágico, un mundo acotado por el juego y exento de preocupaciones mundanas, donde mi cuarto era un portal abierto a la imaginación, donde la calle era un territorio plagado de posibilidades, y la felicidad tenía forma de balón.
Tu boca me saca de la ensoñación, desplazándose por el cuello hacia arriba, mordiéndome el lóbulo de la oreja, mientras arrojas la ropa que te queda al suelo y entras en la bañera.
Entonces es cuando yo opto por regresar al mundo adulto, y dejarme guiar por el ritmo de tus caderas hacia la locura.....

martes, 24 de noviembre de 2009

Afternoon snack

Dos terrones de azúcar, dos cubos perfectos que caen al vacío, endulzando el aire, en un último suspiro, antes de hundirse en este mar café con leche y convertirse en vestigios de un naufragio dulce.
Una cuchara de plata, desata un remolino, en un movimiento circular, el aroma a café asciende sin limites, inundando la estancia, provocando el incendio de los sentidos.
En el centro de la mesa un plato con dos medias noches, y enfrente tú.
Yo me detengo en cada movimiento, posando la mirada en los cuadros del mantel, dejando que vuele libre, saltando de un color a otro, mientras planea, hasta estrellarse contra tu piel.
Y recorreré tu cuerpo de lado a lado, mientras almaceno en la memoria cada gesto, fotografiando el movimiento de tu mano al acercar la taza a tus labios.
Y tus palabras se derramarán provocando el ocaso de la tarde, tiñendo de sangre el firmamento, escribiendo los primeros apuntes del anochecer.
Y cuando sólo queden las migas en el plato, y el aroma del café se haya evaporado, te susurraré al oído, el mapa de ruta de la noche....primera parada: tu cuerpo...dejate llevar...

lunes, 23 de noviembre de 2009

Sad Melody

La noche planea a sus espaldas, mientras camina distraido por una tormenta de pensamientos, de imágenes repetidas que circulan por su mente, son las lineas argumentales de este lunes de noviembre.
Saluda con gesto tímido a un vecino que se cruza en su camino, acelera el paso, no quiere detenerse en una conversación tribial, en un intercambio de palabras políticamente correctas, insustanciales, grises,como el pavimento que se despliega ante sus pies.
Siempre recorre el camino que separa la boca de metro de su casa con celeridad.
Ya en casa, rescata una cerveza de la nevera y activa el buzón de voz del teléfono: cero mensajes, la voz artificial al otro lado de la linea, le confirma que sigue viviendo en Marte.
Y entonces se prepara para el momento mas esperado del día.
Sentado frente al piano, desata los brazos, sintiendo un hormigueo que le baja desde el cuello hasta la punta de los dedos, son punzadas de inspiración.
Latigazos que acuden en oleadas a la boca del estomago, y le impulsan a recorrer las teclas, en un movimiento frenético.
No necesita pentágrama, porque es su vida lo que va destapándose en cada nota.
Ella lo ocupa todo, esta en todas partes, en cada rincón de su mente, imágenes superpuestas de su sonrisa, de sus labios, de su pelo...imágenes rescatadas de un pasado reciente, en donde sus manos resbalaban tocando aquella sinfonía, donde las notas eran caricias, donde aquel cuerpo de mujer, era el instrumento musical mas bello del mundo.
Y en mitad de la noche la evoca, intentando acortar en un frenesí de notas repetidas, la distancia que les separa....aquella linea atemporal y eterna que separa la vida y la muerte.
La luna testigo mudo, derrama una lágrima, que se convierte en estrella.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Bloody Mary

Camina lentamente, tanteando el empedrado de la calle, afirmando sus intenciones, en el fondo esta su destino.
Porque la noche se muere y el quiere beberse a sorbos el ultimo trago previo al amanecer, allí.
En la puerta de entrada del pub, una inscripción sacada del infierno de Dante, mientras la lee piensa: " es cierto, quizás no haya esperanza".
Arroja su cigarrillo en un último movimiento, y desciende al primer circulo del infierno.
Bajando torpemente las escaleras, desemboca en un ambiente viciado por el humo y la colonia barata.
En frente un barman teñido de lamparones lo saluda, ofreciéndole un asiento reservado, un billete de ida a la perdición, mientras acaricia la botella que descansa entre sus manos.
El se acomoda y sus labios pronuncian: "Bloody Mary", mientras en dos movimientos se desabrocha la chaqueta, dejando todas las heridas abiertas.
Antes de probar el primer trago, le hace un boca a boca al olvido, rescatando recuerdos que son cristales, que laceran cada rincón de su piel.
Por eso siempre pide Bloody Mary, porque allí, en aquel lugar cada dos noches se desangra y necesita sangre fresca que mantenga sus constantes vitales.
Suenan los acordes de piano de las 3:00 de la mañana, y como un ritual programado, dos piernas extremadamente largas avanzan desde aquel rincón, dos piernas embutidas en medias de rejilla y minifalda negra.
Su nombre de guerra es Carla, apenas tiene quince minutos entre un cliente y otro, y ella se desangra también.
Por eso sus labios pronuncian: "Bloddy Mary", y al escuchar esas palabras él se gira, y sus miradas se cruzan.
Porque en el infierno de las almas ajadas, donde al consuelo tiene nombre de cóctel, también hay sitio para le esperanza.
Aunque sea efímera, aunque sólo dure 15 minutos, tiempo mas que suficiente para que dos criaturas malheridas, a golpe de desengaño, se laman las heridas...una vez mas.

sábado, 21 de noviembre de 2009

Homeless

El tiempo se derrama en la calle, se retuerce en jirones por las esquinas, dedicándole especial atención a cada transeúnte.
Hay tipos disfrazados con chaqueta y corbata y móvil en la mano, para ellos se convierte en átomo viajando a la velocidad de la luz, sin concesión al arte, sin gestos a la galería, una sucesión de acciones mecánicas, de palabras de un guión cerrado a la improvisación.
Ahora se detiene en el semáforo, luz verde, y danza a través del paso de cebra tocando las caras de la gente, disfrazándose de ecualizador de los diversos estados de ánimo, y disfruta sintiendo el poder infinito de sus manos.
Continúa su recorrido y susurra canciones a los arboles del parque, y estos le responden creando una lluvia de hojas de colores.
Pero ahora toca detenerse, toca transformación, modifica su estructura etérea y se convierte en piedra, en losa, en figura hierática del destino.
Se funde con dos ojos azules, con dos océanos inmensos que observan el horizonte, sin mas esperanza que la de volver a despertar.
Porque a aquel hombre, de cabello cano, ojos azules y arrugas profundas como la corteza de la tierra, el tiempo le cayó del cielo un día, aprisionándole la existencia, convirtiendo su vida en una sucesión de momentos repetidos.
Desde que se vio en la calle, sin mas techo que el mismo cielo, sin mas abrigo que su soledad...afila su guitarra, da un trago a un cartón de vino, y mientras siente el liquido salvador calentándole las entrañas, entona la canción de los desarraigados, de la puta vida, de las piezas sobrantes del puzzle de la sociedad.
Mientras canta, mira de reojo el libro que descansa entre los cartones: " A Christmas Carol de Charles Dickens", y suspira, mientras espera el milagro de que aparezca un Ebenezer Scrooge renovado, que le invite a cenar....
¿Algún voluntario?

jueves, 19 de noviembre de 2009

Another working day

Caminando por la calle, con la mañana abierta, el sol juega a ser Dios y alimenta cada rincón de la tierra. Sus rayos acarician mi piel e inyectan vitamina en cada rincón de mi cuerpo, y sonrío, no hay un porque, no hay una razón, simplemente la risa.
Y camino por la pasarela que conecta los distintos momentos de este día, a la espera de encontrarte detrás de los rostros de la gente, porque siempre hay un as en la manga del destino.
Mientras apareces, voy descorchando las botellas de carpe diem, porque hay múltiples maneras de escapar al formato reducido del día a día, haciéndole burla a la rutina, liberando mente y cuerpo en una danza singular.
Porque me gusta desconectar, escalando rutas alternativas al aburrimiento, inventando palabras, subiendo y bajando el ascensor que conecta el mundo real y este rincón.
Y esto que ahora te dejo aquí anotado es mi espada, es mi lucha, son un puñado de minutos de gloria que conquisté en el prime time del programa de lo cotidiano.......Porque hoy es jueves, y quiero volar.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Living in London

La noche iba cayendo, planeando por nuestras cabezas, acechando en todas direcciones, mientras caminabamos buscando ese lugar.
Ese lugar se llamaba " Living in London", yo iba conversando contigo y tu voz y mi voz lo ocupaban todo, no había mas, así que las calles eran sucesiones numéricas sin mas sentido que la de ser espectadores de nuestros pasos...paramos y de repente nos vimos perdidos.
De algo sirve la tecnología así que yo buscaba la dirección en mi mp3 mientras tu llamabas por teléfono, entre los dos encontramos el numero de la calle y continuamos el camino.
La conversación era la misma, pero nuestros pasos eran mas seguros.
Y llegamos, y mientras esperábamos nuestro turno para sentarnos en una mesa, yo desataba mis ojos y dejaba que mi mirada navegase, captando cada rincón de aquel lugar.
En la entrada un pequeño mostrador, y unas estanterías repletas de productos, era una pequeña tienda improvisada.
Caminado unos metros mas, una barra a la derecha y al fondo unas cuantas mesitas, para poder disfrutar de té y trozos de tarta...
Entre frase y frase de tus labios a los mios, llegó nuestro turno y nos sentamos en la última mesa al fondo.
Era un espacio reducido, en el que si la mesa no tuviese base, nuestras rodillas chocarían.
En la mesa había terrones de azúcar, de azúcar moreno y de azúcar en pequeños cristalitos.
Llega el momento de pedir, yo agarro la carta y me cuesta decidir que té tomar, pero al final me decido por el "First Love", y mientras mis labios pronuncian el nombre a la camarera, pienso que es un nombre propicio, por que quizás ese sea un primer amor entre el té y yo, porque normalmente sólo tomo café.
Además pedimos tarta de naranja para compartir.
Y llegan nuestros tés, y un trozo de tarta de dimensiones Herculeas, abres tu tetera y el aroma se propaga en múltiples direcciones, repito el mismo movimiento y la mezcla de olores dibuja un escenario exótico, y pienso que el té ya conquistó el primero de mis sentidos: el olfato.
En un movimiento delicado servimos el liquido aromático en las tazas y añadimos un par de terrones a la pócima.
Acercamos las tazas en un movimiento paralelo a nuestros labios y allí el té conquista mi segundo sentido: el gusto.
Acto seguido, después de probar un trozo de tarta de naranja, y de comprobar como el bizcocho se deshacía en mi boca mezclado con virutas de naranja, caí en un estado de goce repetido, y comprobé como la felicidad se esconde y te sorprende en momentos como ese...

¿Quién dijo que la felicidad no existe?

domingo, 15 de noviembre de 2009

Music

Aquí estoy, sentado frente al ordenador, agarrando con la mano derecha el ratón, busco en mis documentos/música y elijo una canción.
Silencio, como en cualquier comienzo sólo hay silencio, después los acordes avanzan, las letras resbalan y yo tatareo...un cosquilleo se propaga por los puntos vitales de mi cuerpo y me sumerjo, preso de los instrumentos musicales. El significado de la canción penetra bien dentro y me siento parte de la historia, que resuena fuerte, dentro y fuera, invadiendo territorios del entorno, taladrando a golpe de estribillo mi corazón.
Y me siento protagonista de esta historia cantada, y me imagino y me pierdo detrás de las guitarras.
Me enamoro de tu voz, de tu presencia, tan cerca y tan lejos...porque yo te tengo aquí conmigo, ocupándolo todo y tú ¿dónde estarás? ¿ que pensabas mientras compusiste esta canción?. Hoy quiero decirte que tus versos me atan cerca, abriéndome los ojos, y vuelo impulsado por los acordes, mientras tu voz susurra secretos en mi oído.
Porque la música conecta con la esencia de mi cuerpo, ese lugar en donde habita el alma, el cuartel general de la maquina de los sueños que trabaja sin descanso, sin horarios, día y noche, vomitando guiones de esta historia eterna que es mi vida.
Y yo me siento vivo cada vez que descubro un nuevo acorde, una nueva canción.

sábado, 14 de noviembre de 2009

Despedida

El reloj de la estación marca las 23:00, las azafatas a pie de vagón miran a izquierda y derecha a la espera de un último viajero con retraso.
Nuestra protagonista acomoda la maleta y se sienta, nunca le gustaron las despedidas, pero al comprar el billete por internet, marco la opción de ventanilla, pensando en este momento.
Enfrente esta él, con su abrigo gris claro y su pelo despeinado, suena el silbato y aprieta los puños, por un segundo fantasea con la idea de bajarse del tren y enredarse entre sus brazos una vez mas...pero es demasiado tarde y el tren comienza a moverse.
El sonríe y persigue trotando la marcha del tren, corriendo en paralelo, agarrando las últimas imágenes de ella antes de que la distancia se imponga, repartiendo promesas al aire, gritando te quieros de ultimo minuto.
Ella manda besos al aire, y los impulsa a golpe de latido, mascullando palabras de amor, pero todo pasa muy deprisa y en apenas unos segundos la distancia se impone.
Mientras se acomoda y saca los cascos de su mp3, piensa que la distancia es un intervalo de tiempo, apenas un instante, un suspiro cuando es una despedida a pie de estación, irrisoria cuando se convierte en un beso de despedida en un portal, cuando se disfraza de última canción....pero mientras la melancolía le ofrece este abanico de adjetivos, ella prepara una buena defensa, y dibuja una sonrisa enorme mientras piensa, que la distancia puede ser eterna también..
"Es eterna cuando hacemos el amor"... y poco a poco se va quedando dormida, abrazada a esa idea...

jueves, 12 de noviembre de 2009

Mens sana in corpore sanum

El público grita, las guitarras eléctricas encendidas, sube la temperatura y el vocalista agarra el micrófono como si fuera su amante y susurra palabras que hacen enloquecer a la marea humana...son los acordes de una nueva canción.
Nuestro protagonista evoca cada canción como si su cuerpo estuviese allí, en las primeras filas del concierto que resuena en su mp3...los ojos cerrados y el corazón latiendo desbocado.
La música en directo es su compañera inseparable en esa hora que dedica a machacarse en el gimnasio.
Lo suyo no fue un amor a primera vista, mas bien una prescripción médica de obligada rehabilitación.
Mantiene los ojos cerrados mientras pedalea en una bici estática, a cada pedalada un golpe de baqueta, cada solo de guitarra una motivación.
La garganta se reseca y abre los ojos, para agarrar la botella de agua que descansa en el suelo. Algo capta su atención.
En el fondo, haciendo estiramientos en una espaldera esta ella.
Levanta la pierna y la apoya en el esqueleto de la espaldera, sus manos tocan la punta de los pies, dejando sus caderas a descubierto.
Él, traga saliva, y la mira, su mirada se posa en la parte izquierda de su cuello y va descendiendo, recorriendo despacio cada rincón de su cuerpo, mientras una gota de sudor resbala por su frente, incendiando de deseo cada poro de su piel.
El marcador electrónico de la bicicleta protesta, e indica una subida desorbitada de pulsaciones por minuto.....nuestro protagonista observa el dato con una sonrisa divertida, y en un movimiento rápido se baja de la bici.
Con paso firme avanza los metros que le separan de ella, mientras piensa un pretexto para hablarle, siente un hormigueo que nace en la nuca y que desciende a intervalos irregulares por la columna vertebral....
En el último segundo, cuando se encontraba a tan sólo dos suspiros de distancia, se gira en un movimiento brusco y dirige sus pasos al servicio.
Allí abre el grifo del agua y se lava la cara, mientras maldice su indecisión, su mente navega perdida, reproduciendo cada movimiento de su cuerpo, cada segundo de aquella coreografía perfecta que eran sus ejercicios de estiramiento.
Cierra los puños, y concentra toda su energía en volver allí y hablarle, decirle con los ojos que quiere hacerle el amor....pero ya no está, y el gimnasio se ha transformado en un cubo mecánico de aparatos sin alma, que repiten sonidos artificiales.
Coje su toalla, la llave de la taquilla, y se lanza en una carrera suicida escaleras abajo....ni rastro de su pelo, de sus mallas ni, de su camiseta amarilla.

Mientras camina de vuelta a su casa, se detiene en un parque, y sentado en un banco, con una mano ajusta el volumen de la última canción...mientras con la otra remueve la arena del suelo, como queriendo encontrar la piedra filosofal que marque las coordenadas de sus labios..

Y piensa: "otra batalla perdida"...

7:45 de la mañana,se abren las puertas del tercer vagón del metro y nuestro protagonista entra corriendo en un último suspiro, antes de que se cierren, sudando, en una mano un libro, en la otra el abrigo y la bufanda.... Hay un asiento libre, torpemente intenta acomodarse y sus rodillas chocan con las rodillas de alguien...de sus labios cuelga de puntillas una disculpa, cuando levanta la mirada y allí esta ella.....¿quién dijo que no existían las casualidades?

miércoles, 11 de noviembre de 2009

Noche marciana

Salgo del cine a las 00:00, aún resuena el eco de la banda sonora, cierro los ojos y veo títulos de crédito cayendo al vacío.

El ambiente íntimo de la sala de cine desemboca en un escenario de noche abierta, de carretera con semáforo en rojo, de silencio repetido. Me da la impresión de que salí por la puerta que no era y desemboque en Marte, todo lo que me rodea me parece extraño, mis párpados vencidos contribuyen a esta sensación de duermevela.
Ni un alma en la calle, mis ojos buscan una señal de vida en este planeta rojo, ¿dónde están los gatos de los callejones?
Cruzo la carretera y me adentro en mi calle, haciendo equilibrios sobre el bordillo, desafiando al peligro sin mas público que la luna.

Y mi pensamientos se liberan, creando ondas expansivas, en ese instante en que el silencio de la noche me tiende la mano, es el instante en que mis máquinas del sueño se ponen a funcionar.
En su vientre se mezclan las imágenes del día, los encuentros casuales a pie de estación, una sonrisa de colores que me acarició el alma, el trabajo, una llamada al móvil que no esperaba, todo se mezcla, formándose un collage.

Y en estas oigo un ruido y se disipan las nubes de pensamientos, era el ruido de mis llaves al caer de mis bolsillos, me agacho y las recojo del suelo y compruebo que ya llegué a mi portal.

Llegué empujado por mis sueños en mitad de la noche de Marte, deshojando pensamientos, porque mientras hacía equilibrios en el bordillo, te llamé de muchas formas y nunca te hallé...¿ dónde estás?

Mientras te decides a aparecer, seguiré soñando...

Buenas noches

lunes, 9 de noviembre de 2009

Deseo...peligro.

"El deseo se propaga en tres pasos, mi cuerpo reacciona y te evoca, apareces en mi memoria en mitad de una reunión de trabajo".

Aquí estoy, sentado en una mesa rectangular, rodeado de personas con camisa y corbata, replicantes del mundo empresarial, fotografía de la monotonía laboral de cada día.
Sobra comentar el tema de la reunión, mi mente navega perdida en algún punto de mi imaginación, fabrico imágenes sucesivas que me transportan a un lugar desde el que salvarme de este aburrimiento que me atenaza, que me agarra fuerte hacia el suelo y me impide volar.
Alguien provoca una disonancia, una palabra mas alta que otra se cuela por la rendija de mi burbuja, y arrastra mi memoria hacia la realidad.

Las pupilas reaccionan, el oído capta una nueva frecuencia y vuelvo al mundo real. Cuando apunto estoy de parir palabras malsonantes, en un tic nervioso mordisqueo el boli que sujeto entre los dedos y se produce el milagro.

Tu olor, un rastro de ti resistió los envistes de la mañana. Aferrado a mi piel, plantó cara al viento de la mañana, a la mezcla de olores del vagón del metro, sin perderse, permaneciendo puro allí.....en este territorio que va desde la muñeca hasta la palma de mi mano.

Respiro profundo cerrando los ojos, llenandome de ti, mi cuerpo reacciona, y te llama, te busca, te grita, es un idioma universal...y las imágenes de ti invaden mi mente, ocupando la totalidad de territorios de mi memoria.

El deseo se propaga a la velocidad del sonido, sube la temperatura, el reloj en que se ha convertido mi corazón marca las 6:45, y revive segundo a segundo lo que a esa hora sucedió entre las sabanas de la cama de nuestra habitación.

Labio a labio, beso a beso, mi boca resbalando por tu ombligo, tu mirada clavada en mi piel......

Un replicante gris me toca el hombro y sobresaltado, los ojos se salen de mis órbitas.....la reunión ha terminado... y yo quiero escaparme de esta parte del mundo y hacerte el amor..¿ dónde estas?

domingo, 8 de noviembre de 2009

Los puentes de Madison

El amor es una fuerza de la naturaleza, intenta analizar sus vectores, su ámbito de actuación, veras como las matemáticas fallan, como la lógica se vuelve una ciencia inexacta, no existe brújula que te oriente, porque el amor no se busca, no puedes delimitarlo, porque el amor esta en todas las partes.

Es un niño travieso que le hace burla al tiempo, que no respeta autoridad ninguna y te asalta, y se muestra y se impone en tu vida, en mi vida, en nuestras vidas.

Se asoma por el rincón de nuestro día a día cotidiano, y todo lo mueve, todo lo cambia, intenta protegerte, fabrica corazas, cierra los ojos...que no vencerás. Imposible llevarle la contraria, imposible ignorarlo, imposible empujarlo hacia atrás.

Porque se abre paso sin permiso, porque es una criatura pura y sin prejuicios, que no mira fecha de nacimiento,sexo, raza, o condición social, no se detiene a mirar el estado civil de nuestro corazón, políticamente incorrecto, nada lo detiene, criatura intangible, locura inmortal.

Hoy pensé en ti, después de visitar un muro amigo, aquí en este universo que es Facebook. Te encontré dentro de un trozo de una película llamada: "los puentes de Madison", porque además de todo lo dicho anteriormente, eres un actor impresionante, y en aquella secuencia inolvidable de la lluvia, del coche parado, semáforo en rojo, semáforo en verde, intermitente...ultima oportunidad...allí, hiciste un papel impresionante, dejando a Meryl Streep y a Clint Eastwood la decisión final.

Amor, pasate por mi casa cuando quieras, sabes donde vivo y tú siempre serás bienvenido.

sábado, 7 de noviembre de 2009

Help

Se desata una tormenta, la lluvia oculta las lágrimas, la tristeza es la cara oculta de la luna, esta ahí, escondida, expectante, esperando acontecimientos que desaten sus manos, deseando ser libre, amparada por esa causa perdida, ese amor imposible, ese dolor sordo que acompaña una pérdida.

Algo se rompe y rasga la caja torácica, provocando un sonido metálico, es el principio, la primera señal.

Se descompone el puzzle de los sentimientos, se disloca el alma, revientan en miles de pedazos los recuerdos, y esta sustancia gris se propaga por las venas, en un viaje ascendente desde el corazón a la garganta.

Las nubes se acumulan en el centro del corazón, y cuando ya no hay espacio, cuando el mapa de isobaras es un monstruo gris, la tristeza se materializa.

Y lloras, las lágrimas resbalan por tus mejillas y sientes alivio y pena a partes iguales, como cuando aplicas alcohol a una herida abierta.

Cualquier cosa puede ser el detonante, una canción quizás, una melodía que sintonice con el centro del mapa de tus sentimientos, que abra de par en par puertas que creías cerradas, recordando historias olvidadas a las que habías puesto final.

Porque ayer una canción te taladró profundo, y tan hondo llegaron sus estrofas, tan afinadas sus notas cortaron cada centímetro de tu memoria reciente, que surgieron a borbotones partes del alma que creía ocultas, y aturdida gritaste alto y fuerte: Help , I need somebody.... y esta es la historia de cómo una canción, salvó la nube de recuerdos provocados por otra canción.

jueves, 5 de noviembre de 2009

In the morning

Abro los ojos, en un movimiento instintivo giro la cabeza y compruebo la hora en el despertador. Son las 6:30 de la mañana, y toca desperezarse. Estiro los brazos como queriendo tocar la luna, archivo los sueños que me quedaron por soñar, los guardo a partes iguales en aquel hueco vacío al lado del corazón y me levanto.

La noche aprovecha sus últimos instantes, susurrando a los soñadores versos de último momento, la calle está desierta, con ese aire onírico que favorece las leyendas.

Yo mientras me entretengo gesticulando con mi imagen del espejo, mientras voy deshojando mis dos partes del pijama; hoy va a ser un buen día, para empezar quedé para desayunar en un sitio mágico.

La ducha no me lleva mas de 5 minutos, otros 5 minutos mas en vestirme y peinarme, y 5 mas en elegir la banda sonora que me acompañe hasta las puertas del metro....Hoy le tocó el turno a Norah Jones.

Resuenan los primeros acordes de "In the morning", y la voz aterciopelada que me acompaña de la mano hasta la parada de metro, inyecta energía en el sístole y el diástole de mi corazón.

Dentro, ya sentado en el vagón, ojeo un periódico y mi mente se pone a divagar, mecido por cientos de notas musicales, afloran los pensamientos pasados y futuros y me dejo llevar...

Llego a mi destino, y atolondrado salgo con paso rápido del vagón, no quiero llegar tarde a mi cita matutina, tan acelerado voy, que en las escaleras mecánicas pierdo el equilibrio y me veo cayendo...Pero una mano femenina me agarra del hombro, en una secuencia fotográfica, mi cara se gira, y observa asombrado a "la heroina", primero mi sonrisa, luego su sonrisa, me fijo en sus ojos, en su cara, en su pelo, y de mis labios se escapa una palabra: perdón.

Me regala otra sonrisa de propina y se marcha andando, abrigo rojo, bolso negro, zapato de tacón...confundido caigo en la cuenta de que fallé la palabra y donde dije perdón, quise decir gracias....

P.d: Chica misteriosa, mi heroína... si por alguna carambola del destino, llegases a leer esto, muchas gracias!!!, hoy fuiste mi salvadora anónima y una nueva historia que contar....

martes, 3 de noviembre de 2009

Yelow

Una foto perdida en el cajón, regresa y evoca un tiempo pasado. Al tomarla entre mis manos, se desparraman los recuerdos asociados, en ese pequeño espacio se almacena tu sonrisa capturada. No recuerdo el día, ni la hora, tampoco que ropa llevaba yo mientras te fotografiaba, pero veo tu cara y las imágenes de ti se suceden, y te recuerdo.

Te prendo y enciendes, iluminando este momento en que el pasado y presente se dan la mano. Correteas por mi mente desempolvando historias, modificando argumentos pasados.

Y mi mente navega , recortando paisajes, para que los inundes con tu presencia, son recuerdos improvisados, sueños neófitos de instantes que pudieron ser y que el tiempo los sepultó bajo su manto de arena.

Ponte tu mejor vestido, que en el portal te espero, dejate el reloj en la mesilla que donde vamos no existen las horas, bajo la lluvia de hojas de otoño, recorramos las calles de París.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Bullying

El sol asoma tímido por el horizonte, sus rayos se filtran por la persiana, y nuestro protagonista suspira tres veces antes de levantarse de la cama.

Un nuevo día, la vida transcurre lenta a sus trece años, todas las noches cierra los puños hasta lastimarse, mientras grita al cielo que quiere hacerse mayor, que quiere pasar saltando por los años que le quedan, hasta convertirse en un adulto, porque el presente es el infierno.

Mientras se viste, contempla el cardenal que se dibuja en sus costillas, pasando sus dedos por la marca. Duelen los golpes , pero mas duele el miedo, el alma atenazada, la tortura de no ser capaz de devolver el golpe multiplicado...

¿Por qué soy así? ¿por qué permito que me pisen?, ¿por qué me bloqueo?, ¿por qué me doblego? ¿ Por qué mi mente es tan débil? La triste realidad empaña el horizonte, y un chico igual que yo, me subyuga, me atormenta, me somete, me ridiculiza en público, me despoja de mi seguridad y me arroja desnudo al centro de este mundo inmenso y cruel y no sé protegerme, sólo quiero que el tiempo pase rápido, quiero volar lejos de aquí, lejos de mi.

Demasiadas heridas abiertas, porque en el imperio del miedo, los peones nunca se sublevan contra el rey, sólo existe el silencio complice, ningún amigo acude al rescate, porque se esta mas seguro en las trincheras de la indiferencia, de la falsa seguridad. Porque la niña que me gusta no me mira y gira la cabeza cuando me están intimidando, cuando pisotean mi autoestima y escupen sobre mi identidad.

¿Cuánto dolor estoy dispuesto a soportar?. Por las tardes me encierro en mi cuarto y me acurruco en la cama en posición fetal, y deseo por encima de todas las cosas encontrarme de nuevo en el vientre de mi madre ,seguro, a salvo del mundo, porque la vida es demasiado dura fuera. Quiero dormirme, quiero soñar para atrás, retroceder en el tiempo y resurgir de otra pasta, para poder hacer frente a mis miedos , quiero nacer de nuevo y ser fuerte, mas fuerte, porque ahora sólo soy un muñeco roto, un titere en manos del demonio, con la boca tapada, las manos atadas, sin voluntad...

Beso a mi madre, veo en sus ojos una mancha de dolor infinito, cargo la mochila al hombro y me arrojo a los brazos de un nuevo día, quizás hoy me sonría el destino, quizás hoy despierte, quizas hoy el mundo sea un lugar mas justo, quizás hoy no tenga miedo, quizás hoy me pueda permitir ser yo, quizás hoy sea el día en el que conquiste la libertad..

domingo, 1 de noviembre de 2009

Tube

La vida está llena de casualidades, de momentos que te sacan de la rutina establecida por el sol, son mensajes entre lineas, porque a veces al tiempo que se nos ha concedido le da por improvisar, y juega con nosotros, fabricando situaciones especiales, dibujando encuentros en mitad de la mañana.

Y ahí tenemos a nuestro protagonista, fijaos en él, alto, rubio, delgado, camina cargando su peso hacia el lado izquierdo, arrastrando los pies. Sus pasos son lentos, y su expresión ausente, si afinamos un poquito mas podríamos decir que tiene una mirada triste, como si dentro de su alma hubiera una historia desgarrada que no se puede borrar.

Camina recto, sin desplazarse un palmo de su dirección, como si fuese contando las porciones de suelo, su mirada navega, sin dirección, como esperando una señal que le permita enfocar, detenerse en un punto, despertar.

De repente se detiene en un paso de cebra, espera pacientemente que dos coches pasen y cruza, saltando de una franja blanca a otra, como un ritual, como si fuera una norma social de su mundo, de un mundo lejano y distante, un mundo que lo absorbe y lo agarra...

Acelera el paso y es engullido por una boca de metro, le perdemos, vamos a darnos prisa que la historia debe continuar.

Ya dentro le vemos haciendo cola en la taquilla, mientras en su interior resuena una canción, su expresión corporal así nos lo muestra, mientras comprobamos como mueve los dedos de la mano y susurra muy fugazmente un estribillo.

Es su turno, y después de rebuscar entre su cartera las monedas exactas, levanta la mirada y se tambalean las esquinas de su mundo, como si alguien golpeara con un mazo el centro de la tierra y propagara un temblor que todo lo alterase.

Silencio, sólo escucha su corazón, y las palabras se atascan en la garganta, al otro lado del cristal, ella le mira y algo se enciende, algo le llama la atención, empieza a desplegarse el mapa de su cuerpo, y piensa: " que chico mas guapo", mientras se le escapa una sonrisa cómplice.

El paga rápido e intenta arañar los segundos que le restan, porque se siente inseguro, porque no tiene control sobre él mismo, ni sobre la situación. Ella demora el momento de darle las vueltas, esperando un guiño, una excusa, una excepción.

Pero el tiempo no se puede sortear, y billete en mano, coje las monedas sobrantes y dibujando una tímida despedida, se pierde dirección al andén.

La cadencia de su corazón se equilibra, y poco a poco vuelve a pisar suelo firme, se le ocurre volver tras sus pasos e invitarla a tomar algo, sin un pretexto, sin un porque....llega el metro, se abren las puertas y salta dentro, y mientras se cierran las puertas, su mente la evoca y se muerde el labio inferior, castigándose por su cobardía, por su falta de arrojo, por su indecisión.

Ella suspira, sin desviar su mirada del andén, esperando un milagro, una carambola del destino que lo traiga de vuelta...un instante de locura en mitad de la mañana, porque la vida está llena de casualidades.....

sábado, 31 de octubre de 2009

Luna

Son las 3:00 de la mañana, la calle está desierta, frío el suelo y lejos el cielo, lejos muy lejos. La luna recorre miles de kilómetros de distancia para esconderse, pero no hay forma, porque el cielo la muestra, porque de madrugada no existen las nubes. La luna hoy no quiere salir, porque hay días en los que rechaza el protagonismo y quiere estar a solas, sin miradas esperanzadoras, sin miradas penetrantes, sin miradas acusadoras...sola.

Quizás hoy mas que nunca tengamos la luna y yo la misma sensación, porque hoy también yo estoy de puertas para dentro, barriendo mis pensamientos hacia mi rincón, dando la espalda al mundo.

Espera no, hagamos una cosa, escuchame luna, vuelvete hacia mi, que quiero que seamos tu y yo lo último que quede de esta madrugada fría, quiero contarte lo que no quiero mostrar. Ven, escuchame, mirame, dejame que me siente en tus costillas y hablemos de ti y de mi, de nuestros amores imposibles. Porque tu y yo somos iguales, hermanos de sangre, porque nos une el parentesco de la soledad.

Cuentame porque has llorado, porque tu estado de ánimo te impulsa a esconderte, no ves que sin tu presencia el cielo es oscuro y aterrador, vacío inmenso, agujero eterno que nos cubre, que nos tapa. Ven que tu eres la resistencia, que todavía nos quedan muchas edades para luchar.

Enseñame tu sonrisa de media luna que nos cure, que nos sane, que nos haga olvidar, y olvidemos juntos esta noche en la que estamos solos tu y yo...espera que desenfunde la guitarra, que te voy a cantar una canción, mientras se acerca la mañana. Porque hoy tu corazón esta tan próximo, que las cuerdas de mi guitarra rebosan de inspiración, porque voy a decirte a labio abierto que te quiero, que te quiero porque eres mi amante, mi amiga, mi asesina.... mi inspiración.

viernes, 30 de octubre de 2009

30%

Sentado en el metro, leyendo, ausente, absorbido por la historia, por ese cúmulo de historias que conforman un libro, en el cual los personajes van ensamblando como un cubo de rubick y sus vidas se cruzan en mitad del camino.

Lejos, a muchas vidas de aquí, del vagón de metro. Un vagón frío y gris, la corteza es inerte, pero por dentro la savia brota y recorre los vagones. La sabia somos tu y yo, y aquella mujer de la esquina que lee la Biblia, también ese chico que escucha rap en su Mp3, que escucha él y todos los que estamos a su alrededor, porque el volumen es hiperbólico.

Y entra un músico, guitarra en mano, levanto la mirada del libro y como cada vez que entra alguien dispuesto a regalarte una canción, busco el marca páginas y cierro mi libro. La gente alrededor apenas presta atención.

Afina la guitarra y afila su voz..resuenan los primeros acordes e identifico la melodía. Creo que es una canción de Luis Fonsi y si la memoria no me falla el titulo es: " A puro dolor".

Cambia la historia, y el artista invierte la situación, de la guitarra salen finos hilos de notas que atrapan y captan la atención del publico, su voz desgarrada invade el espacio y los ojos que antes no miraban despiertan de su gris letargo.

Una sonrisa cómplice se me escapa y sale corriendo, al ver que mi "amigo" se acaba de meter en el bolsillo al vagón al completo.

" Vida, devuelveme mis fantasias, mis ganas de vivir la vida, devuelveme el aire..." mientras escucho el estribillo, mis pensamientos se dirigen a ti.
Estoy muy contento, da igual que la canción sea triste, porque volviste, porque nuestros caminos se volvieron a encontrar. Porque no hay mejor sabor que el de una amistad retomada, porque no te das cuenta de lo importante hasta que lo hechas en falta, y yo te he hechado mucho en falta....pero vuelves a estar en este lado del mundo y yo aquí, escuchando una canción de Luis Fonsi y sonriendo.

Termina la canción y me reprimo las ganas de aplaudir, busco en mi cartera un par de monedas. Hoy va a ser un buen día....

domingo, 25 de octubre de 2009

El hombre que no amaba a las mujeres.

Apoyada la mano en la ventana, corre la cortina con un movimiento lento, al hacerlo el sol descubre un cardenal del tamaño de una nuez dibujado en su antebrazo, subir la persiana le cuesta mucho trabajo, como si los brazos hubieran perdido su fuerza...y recuerda que ese brazo paró el golpe, el puño dirigido directamente a su mandíbula.

Con la mirada perdida en un punto del horizonte, con los ojos vacíos, como si la nada le hubiera absorbido el alma, con los ojos secos de llorar...no vive por ella, si la vida se redujera así misma haría mucho tiempo que habría dejado de luchar, abrazándose a la muerte.

Un niño corretea y se abraza a su pierna, ella maquilla su mirada vacía y rebusca entre sus entrañas una mascara de sonrisa, y agarra a su hijo en brazos, estrechándolo contra su pecho.

Esta personita es el eslabón que le ata a la vida, que le hace luchar, después de que le arrancaran las alas, que el miedo se apoderara de su vida, que la violencia inundara su ser.

¿Dónde se fue mi alegría? ¿ Cuándo perdí mi personalidad? Todo lo arrastro el miedo, sepultado bien abajo, mientras una y otra vez pisoteaba mi espacio y reducía mi vida a él.

¿Dónde se marcho el hombre del que me enamoré? ¿En que momento cambió? ¿ O siempre fué así? ¿Cómo no pude darme cuenta la primera vez que asomó la violencia en sus ojos? Estaba tan ciega y tan enamorada, que sus ataques de celos para mí eran señales que certificaban su amor.

Hasta el primer día que me empujó contra la pared, agarrándome de los pelos, con su aliento en mi nariz, gritándome...jamás he sentido tanto miedo.

Recuerdo que el día siguiente desperté entre silencio, un silencio sordo y un dolor agudo en el pecho, la mañana dolía, demasiadas horas por delante....porque tampoco quería que trabajara, redujo mi espacio hasta separarme del mundo, apartándome a su frontera de la cual no podía huir.

Mi familia, mis amigos, mis aficiones, fueron cayendo poco a poco como fichas de un dominó....y mi mundo paso a ser una dictadura, una vida a su servicio, una esclavitud moldeada a golpes de paranoia..¿ alguna vez podré volver a amar?

Ahora estoy aquí en este rincón, abrazando a mi pequeño, no me atrevo a denunciarlo, no me atrevo a huir, no me atrevo, porque tengo miedo, tengo miedo por mi hijo,porque mi único objetivo en esta vida de mierda es protegerlo, aislarlo de la violencia de su padre, y que pasen rápido los años, que crezca sano y fuerte y que mis ojos puedan verlo, porque su sonrisa es mi pequeño territorio de felicidad, mi oasis, mi vida...

sábado, 24 de octubre de 2009

New York

Son las 9:00 de la mañana de un nuevo día, el sol se filtra por las persianas, porque nunca pide permiso para entrar. Suena la cafetera avisando de que su vientre rebosa, es un llamamiento, una invitación. Como si no le bastara con su grito, también seduce con su olor, porque la mezcla de café y agua obraron el milagro, y ahora se siente protagonista de esta hora temprana.

Arrastro mis pasos atraído por el olor, y poco a poco se van encendiendo todas las luces de mi alma, los pensamientos comienzan a tomar forma en mi cabeza, y las imagenes de " New York I love you" se suceden, mientras taza en mano me sirvo un poco de café.

Me gustó mucho la película, el mosaico de historias, la fotografía, la música....me gusta Natalie Portman, me gusta la sonrisa maravillosa de Natalie Portman, me gustó Nueva York.

Así que mientras remuevo distraido el café cucharilla en mano, imagino, y mi sueño despierto me lleva de la mano a la quinta avenida, y mientras mis ojos poco a poco van asimilando la nueva situación, un taxi para en mitad de la calle y una chica se baja.

Me encuentro en la calle mas cara de Manhattan, quizás podría exagerar y decir que es la calle mas cara del mundo. Pienso esto, mientras al otro lado de la calle, observo que la chica que llamó mi atención, tras pagar al taxista, espera paciente a que el semáforo se ponga en rojo.

Va a cruzar hacia mi, quizás ella no se haya fijado, quizás no me haya visto, pero como yo estoy en mitad de un sueño y en los sueños las posibilidades se multiplican, fijo mis ojos en ella y espero el milagro.

Tiene el pelo largo, morena, gafas de sol, labios carnosos, tiene un lunar en la mejilla y esta hablando por el móvil. Viste un abrigo de color crema y botas altas, y al ver una bufanda enrollada en su cuello, imagino su olor.

El semáforo cambia de color, y el tiempo se ralentiza al son de sus piernas, el pelo le cae por los hombros y cada movimiento de sus caderas es una invitación. Termina la conversación y mientras desliza la tapa del móvil, me mira, es un instante, menos de un segundo en el que se encuentran su mirada y yo.

Paralizado, subido al bordillo y devolviéndole la mirada, tan sólo quedan unos segundos para que llegue a este rincón, al otro extremo de la calle, a donde estoy yo.

Meto las manos en los bolsillos, y mi torpeza hace el resto, cuando, rueda por el suelo una guia en español de Nueva York. Todo sucede muy rápido y antes de que me de tiempo a agacharme y cogerla...su mano me la ofrece. Miro atontado sus dedos agarrando la cubierta del libro, y poco a poco mi mirada va escalando por su brazo, su hombro, y desemboca en su sonrisa, una sonrisa enorme....¿ What are you doing here? ¿ Where are you from?

Al escuchar sus dos dos preguntas, se dibuja una sonrisa en mi cara y se incendia mi ilusión, esto puede ser el comienzo de una bonita historia, una historia de Nueva York....