sábado, 16 de noviembre de 2013

Noviembre TRES.

Noviembre es doce
de sentirlo
con la lengua de los párpados

Noviembre es dios
y sus minúsculas:

un lunar
un pezón.

La rutina del mar
el olor de tu piel,
la música inalcanzable
de esos días

El ojal
sin sabor,
gris de parecerlo
en las fotos oxidadas

La primavera
creciente,
tumor de color que
engaña a las baldosas

Poema
que se repite como
el sol
en el baile
del desierto


Mandoble

que descompone
la realidad
en versos
inconclusos

la sangre
que desde tu vientre
pelea ahora
por la vida.


Te observo
vencido,
roto de tiempo
inmaculado

perdido en algún lugar
del futuro
que acaricias.

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