Blanco es el espacio
que no alcanzo,
lo intento, riego imágenes,
sueño; te nombro
Llueve,
mi mente
es esa gota a punto de caer
pronuncio la palabra
y las paredes se doblan
en fotos
Silencio
como una fuga de hombres
en fila india
hacia el fin del mundo
Huida
vuelo por encima,
Ícaro convencido soy:
el cielo es el fondo de mis ojos.
Muy buen poema, te felicito.
ResponderEliminarEl sueño más elevado es imposible,
vive en el exilio, en el cielo imaginado,
donde hacen estelas los ángeles y los serafines,
Perseo y la Esfinge.
El sueño alado desvanece con la caída del albatros.
Salud
Francesc Cornadó
Qué pasada, Francesc....
ResponderEliminar¡Muchas gracias!
Un abrazo grande, amigo.