En los días de hielo y
cuchillo entre los dientes,
cuando el calor es una copa de bourbon
y el olor a sombras oprime
el estómago de los creyentes,
se derrama la luna provocando
una epidemia de silencio
en los semáforos, en la pinzas deformes
de la ropa tendida
Yo me busco entonces
en la foto de carnet de los poemarios
que nunca he escrito,
como último recurso
para no caer en la exclusividad
de tu ausencia salvaje.
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