Out.

De perfil paralelo,
sin grises que mostrar,
sólo blanco.

Perdido de causa,
sin clave de sol que gastar,
apoyado en dos pies y un credo.

El de sus ojos abiertos.

Camina de puntillas,
sin que se noten los bolsillos vacíos,
sólo aquella rosa en el ojal,
y la camisa llena de lamparones.

"Quizás la vida sea un mal  sueño."

Piensa.

Mientras se entretiene mirando las hojas de un  almendro,
como repasando a venas su historia.


Prófugo de la realidad,
de antorchas artificiales,
siempre buscó el fuego primitivo,
como jugándose la vida y la mente,
en cada destello.