Still.

A veces me derramo
sin motivo.
Pierdo el alma por las manos,
se me escapa.

Y ya no canto,
simplemente observo
el cenicero.

Ese cúmulo de horas o recuerdos
presentes,
símbolos ardientes
del pasado.

Ahora que (me) caigo,
pienso en mis ojos
de ti.

En tu cuerpo
hecho a  moldes
de mis labios.

En la vida o entreacto.

En lo que perdemos a diario,
que es tanto,
que ya no sumo
ni resto,
sólo sangro.