Cold stories.

Deja el invierno la boca entreabierta.
Por si en una de esas heladas.
Le da a la luna por descolgarse.
Y cae dentro de sus fauces.


Lo que pase después ya no es cosa suya.


Quizás los poemas que se escriban.
Desde entonces.
Sean de otro corte.


Porque ya las musas no podrán apoyarse.
En reflejos de cuarto creciente.


Y que pasará con los poetas lunáticos.
¿Se secaran sus trazos?


O quizás les de por pasarse al teatro
Cambiando las rosas.
Por entreactos.


O siendo menos alarmistas.
Cuando la luna este ya vencida.


Venga un manto de Rocío.
Y la envuelva.
Entre posos de memorias.
De siglos entretejidas.


Y haciendo un guiño a escondidas.
Reclame una porción de soles.
Para sacarle los colores.

A este invierno cruel.

Al infierno con el.!!!


Yo sueño con esto.
Mientras me calzo los guantes.
Mientras me saco estos versos.


Aquí te los dejo.

Dicen que te amo.

Dicen que te amo.


Las huellas de mis pasos.
Mis acordes cotidianos.
Las manos de mis letras.


Mi piel acolchada.
A tu cuerpo.


Mi tiempo hipotecado.
Al delirio de tu boca.
Al naufragio de mis manos.
En cada parte que me tocas.

Destellos Rojos.

Te amo,
lo dicen los estantes,
repletos de sueños de tus ojos.


Se escapa la música por las cornisas,
de los techos que ya no son tales.


Desde que sales,
en todos mis motivos.
Desde que lates,
en todos mis instantes.


Porque te amo a pie de vida,
y en todas mis pupilas.

Violence.

Partió la mesa en dos.
De ira ardían los resortes astillados.

Silencio.
Como única protesta.


Lloran las huellas corrompidas.


Las manos juntas del pequeño.
Tragando lágrimas.
Muerde labios entre tanto.


Mientras el mayor se pregunta.
¿A quién admiro yo?
Si mi padre revienta los altares.
De mi canto.


La madre asume todos los daños.
Administrando morfina de brazos.
En grandes cantidades.


Mientras el padre sale a hombros.
De su plaza de vítores de egos malparidos.




Aquí no mandas tú ni nadie.
Si no eres capaz de ser libre.
No amordaces a los que quieres.

Reflection.

Te apunto, horizonte.
Desde la brújula oblicua de todos los ojos,
de todos los sueños.


Desde las entrañas de mis límites,
desde  los túneles de mi pecho,
desde la savia de mis manos.


Te enfoco,
sin mas rastro que mis certezas,
que pueblan de piedras,
caminos descartados.


Te canto,
mis odiseas recién nacidas,
al abrigo de mi guía,
que  late en todos mis costados.


Y si en alguna encrucijada,
has de partirte,
que sea por la llaga de la tarde.
Ya vencida.


Por el imperio de la noche,
y sus leyendas.
Que si te encuentro de noche,
te doy mi cuerpo en ofrenda.


Juega con él,
si es tu capricho.
Pero si buscas mi alma,
lamento negarte las cuentas.


No hallarás respuesta.
Porque mi alma.
Es mía.

Balance of me.

Cuántos ríos lloré.
Sobre tierras ya fecundas.
Cuántos poemas quedaron.
Desterrados de mis cuencas.


Cuántas máscaras me probé.
Cuántos bailes me perdí.
Entre notas de piano.
A mis espaldas.


Cuántas guirnaldas.
Omití.
Por el hecho de vivir.
Desnudo de adjetivos sin substancia.


Cuántos montes se quedaron.
Sin cimas de mis voces.
Mientras peleaba a ras de barro.
Contra las sombras de mis Dioses.


Y aquí estoy.
De mis siglos entero.
De frente al miedo.


Me libero.



Con todas las preguntas abiertas.
A beberme las respuestas.
De tu labio.

II

No sé lo que saldrá,
de este ensayo de poema.


Si acaso un reflujo de metáforas,
que nunca callen lo que piensan,
que sean arco sin flecha,
palabra desnuda,
belleza despierta.


Y si de belleza se trata,
enfoco tus ojos,
tus labios, tus piernas.
Tu camino trazado.
Desde que comienzo a rodar.


Anotando en cada mundo de mi,
un latido para ti,
mi amor gigante,
porque desde tu constante,
están hechas todas mis huellas.

Quiérete, haz la prueba.

No quedaba ni un corazón en pie...
Sólo la oscuridad.


Pero en ocasiones,
hay brazos que se resisten a morir.

Por mas que dañen los recuerdos.
Y casi por inercia se levanta.
Después del séptimo cielo.


De su vida pasada.
Tan sólo aquella nube blanca.


Sin párpados anda,
perdida,
sin música que echarse a la boca.


Porque,
hay almas tan puras,
tan indomables,
que sólo saben asumir
todos los daños.


De la vida gigante que las devora.

I

Sonríes en todos mis enfoques,
como si sólo hubiese ese prisma,
del mundo.


El de ti.


En todas las ventanas del pecho que tengo,
y que se sostiene libre de tiempos,
de viento.


Sólo contigo,
labio adentro,
de mis labios.


Eres,
fuego eterno,
de mi cuerpo.

Sueño, luego elijo.

Cae Ícaro,
poblando de rodillas el horizonte,
consiguen los charcos,
mas de lo que se proponen.



Pero de rebeldes están las gargantas llenas,
y gritan,
y sueñan,
los dedos apuntadores.


Elevando en historias,
sublevando memorias,
pujando a labio partido.

"No te lo llevas, Caronte"

Essence of me.

Es,
lo que tu quieres que sea.



Naces en cada suspiro,
que pueblas.



Equilibras tus manos,
probando a yemas,
la vida.



Yerras a fuego, 
tu carne.
Lames,
pestañas heridas.


Sueñas con todos los ojos.
Renaces.
En todas mis ruinas.



Tú.
El alma mía.

Escribo versos, razón aquí.

Cazo a pluma,
vuelo sin alas,
apunto a las claras....

......del alba.



Mientras la vida se escurre,
entre espejos,
de realidades desenfocadas.



Yo prefiero los cuentos,
que cuentan,
los niños del alma.

Miracle.

Su universo tiene nombre de mujer.
De calor de pecho.
De vientre dispuesto.



"Ven que te cojo."
Y en volandas de brazos.
Al cielo.


No hay mayor consuelo.
Que sus ojos de madre.
Que su perfume de sueño.



Y en sus brazos se acurruca.
Cerrando párpados.
Entre cantos de sístole.


Mientras el tiempo ladrón.
Arremolina las esquinas.
Sin poder tocar.
O aproximarse.


A ese instante.
En el que sueña.


La vida.

Are you Alive?

DUELE.

Este dolor sin sangre.
Estas ganas de ahogarte.
En el inmenso destino definido.


PORQUE.

No hay nada mas triste que las horas marcadas.
Que el después sin escala.
Con las costillas intactas.


Con todos los miedos atentos.
Y los rifles del pensamiento.
Apuntando a la sien.

De nosotros.



REVOLUCIÓN.


Eso es lo que piden.
Los supuestos amaneceres sucesivos.
Los tuyos.
Los míos.


Que hierva la sangre.
Que salten las venas.



POR ESO.


Rompe alambradas.
Con las manos.
Desnudas.



Muerde.
Cada partícula.
Vive.
Cada metáfora.
Ampliada.
De ti.

Resucita si es preciso.
Para volver a gritar.
Como si fuera tu primera garganta.

Vomita.
Las balas.
Que no pueden matarte.


No te mueras en vida.
Vive pensando tus huellas.
Que no piensen por ti.

Dicen...

Dicen que te quiero
las páginas en blanco,
los versos escondidos

El mar de la mar,
el cielo de mis ojos

Los pájaros del árbol,
las horas ya vencidas

que son metáforas
de los caminos dibujados
desde mis labios percutores
de todos los sabores
que alimentas.

Hablaron los versos.

Quiero,
desatar estampidas,
de elefantes de papel.


Que pisen fuerte,
levantando los sembrados,
de bombas racimo.


Esas que destrozan las pieles,
dividiendo allá donde quieren,
a los hombros míos.


Que acaben con la cosecha,
de violencia,
que asola conciencias.


Que no quede ni una sola pistola en pie.
Que nadie pueda matarlos.


Que arrastren sin pausa,
a toda la fauna,
a toda la flora,
que ya contaminada,
no pueda defenderse.


De la nada,
de la muerte.


Que se unan.
A este éxodo.

Que sobra mundo.
Que alimentar.
De esperanza.

De nosotros.

ἀγάπη

Sólo sé,
que te quiero.
Lo demás lo olvidé.
En algún aeropuerto.

Es tuya la labor de explicarme.
Este mundo que rueda.
Que sangra.
Que olvida y puebla.

De motivos los estantes.
De vida los estandartes.
Que son ramas de árboles.
Que mecidas por el viento.

Callan.

Para escuchar mejor las historias.
Esas que hablan de Kvote,
o de poetas que fueron.


Yo sólo sé que te quiero.
¿Podrás explicarme?


Yo te presto mis brazos,
yo te ofrezco mi cuerpo,
y todos los siglos que me quedan.

Porque no hay azote de bestias,
ni sombras tremendas,
que puedan tapar este sueño.

Faith

Dime algo
que sólo callas
y ya no hay respuestas
para casi nada


Dime algo
da señales


Que solo sangras
en mitad de un silencio emperador
que tiñe de grises las caras,
que amordaza las alas del alma


Que Dios ya no existe
no por ti
no por mí


Lo decidió el silencio
que mana
de todas las aguas estancadas


Dime que quedan flores
que vestirte,
dime que odias nuestras manos de espinas,
nuestra saliva gastada


Mátame si es preciso
si con mi sangre
vuelven tus voces
en este epitafio de versos


Habla
no calles


Que tus altares ya se derrumbaron
y solo quedan las grietas de tus manos
ya vencidas


¿En quién creemos?

Si la Fe es la puta mas codiciada
de los que trafican conciencias
de los que dominan haciendas
de los que derrotan las ganas


Hacia dónde vas
dímelo
que haces falta.

奇麗

Que dirán tus ojos,
que perfilarán tus sienes,
que suscribirán las líneas,
que te dibujan.

Que susurrará el cielo,
cuando mirándose en tus ojos,
se vea pequeño.

Que hablarán los árboles,
que dirán los tejados.

Que sobrevolará Ícaro,
cuando conozca tus labios.

Que dirán de ti las metáforas,
las presentes,
y las futuras,
perplejas criaturas,
sin argumentos que esgrimirte.

Sólo una palabra:

BELLA."

Spring of Life.

Desnúdame


besa cada rastro de mis sueños,
quédate todas mis rutinas
dibuja con ellas
nuevas banderas que plantar


Corona cada lunar marchito
escribe entre pausas
tu nombre


Encadéname

a cualquier espacio de tus labios
que quiero redimirme de mis años
todos los que no pasé

contigo


Que después del último jadeo,
viviré por siempre
caminando al borde del deseo


Y vendrá la mañana
con su tacto intacto de perfumes
con la melena desbocada de perfiles


Llamando a las cosas por su nombre
abriendo los ojos de los arboles,
susurrando metáforas de nubes



Derramándose en ti
como si la vida comenzase
en ese instante.

The dump man

Criminal eres.


Aunque no te manches las manos.


Con tu traje pulcro,
con tus dientes blancos.


Con ese aliento que huele a caramelo de menta,
que nunca tragas,
por si la bilis acumulada revienta.


Con tu Blackberry repleta,
de contactos que contactar,
de vidas que subyugar,
a tu ritmo.


Nunca te detienes.


En tu agresión constante,
en tu personalidad malsonante.


Porque suenas mal,
al viento,
a la vida.



Eres un bastardo,
de la peor estirpe,
que me perdone tu madre,
que me perdone la tierra.


Que no te mereces pisar,
porque a diario,
condenas,
sin juicios sumarios,
a gente que no puede defenderse.




No trafiques con sangre,




no mates los sueños.

Take me into your skin.

Queman las sábanas.
Sobra la aurora.
Sólo existen dos luces encendidas.


Las tuyas,
que me fijan.


La espalda asume.
El peso restante.
Entre el cielo y tu cuerpo.


El centro,
eres tu.


Desnuda,
entera.

Mi sexo reune todos los fuegos,
del cuerpo que me queda,
del alma que se vuela.

Soy tuyo.


Me resumo.
En cada axioma de tu pecho.
En cada envite que me parte.


En cada latido que te llevas.

U.

‎"Quién entiende la poesía,
o como explicar(te)
lo que sangro,
lo que tiemblo,
lo que hago.

Con este naufragio de sentidos,
en una sóla metáfora.

Que camina,
anda,
y vuela,

Acariciando tu melena,
tan tuya,
tan libre.

Estela.

Arco iris de momentos,
que el viento nunca podrá robarnos,
que SIEMPRE,
serán nuestros."

Ciudadano del mundo.

Grita tu nombre.


Que el silencio no te llene.
Que no te maten.
Que no te mueras.


Que tengas voz y vida.


No cierres los párpados.
No te hundas en tus vértices.


Eres.


Por mas que te condenen a galeras.
Sin invitarte a las tertulias sin ojos.
A las reuniones de élites suicidas.


Levanta tus venas a la vida.
Que mas da que no te nombren los diarios.
Tu vives en cada soplo.
En cada prisma.



De una madre,
que tiene ojos para todos.

The Golden Bough.

Mucho mas que un grito de viento,
que un ocaso de soles,
que un perfume de tiempo.

Mucho mas que un espacio entre cúpulas,
que un rumor de mares,
que una pirámide de hojas.


No hay mapa,
ni enlace,
que explique.

Dónde,
cuándo.

En que horizonte habita,
que signo viste,
que mirada visita.


Transciende,
Ocupa espacios.
Detiene naufragios.


Equilibra.
Sana.
Libera.


Es.

Reborn to Madrid.

Hoy os cuento que nací,
con otros ojos.

Del parto de mediodía,
impulsado a bocanadas de alegría,
de verte aquí.

Porque llegaste para inundar(me),
y de paso apuntarme,
todos los caminos.


Esos que venían sugiriendo tus caderas,
desbordadas de primavera,
aquí.


En Madrid.


Ciudad de luces,
de historias de calles,
de puertas abiertas a canciones,
que suenan.


Que inventan leyendas,
desde la Cibeles,
escoltada por dos leones.


Que por mas que apuntasen los neones,
otras esferas,
ella y tú os repartíais,
la porción de versos del mediodía.


Y seguimos camino,
paseo abajo de mis sueños,
de tu mano,
a los dominios de Neptuno.


Que tridente en mano,
calmó todos los mares,
para postrar caminos de plata a tus pies.


Que volando a media luna,
llegaron intactos,
a la casa del arte.


De Goya a Velázquez,
todos abrieron sus puertas,
a tu incipiente belleza.


Cuentan mis párpados,
que ese camino,
contigo.


Reconcilió mi ombligo sin patria,
con todas las venas de esta ciudad.

Sintiéndola cercana,
descalza de soles,
bella y eterna,


Madrid.

The land of us.

El destino es un ojo de halcón,
un instante de amor,
entre el parto de la tierra,
y las aldeas volantes del cielo.


Un cenicero,
que sólo alberga espuma, aliento y semilla,
un foco de luz,
en el que el Demiurgo hace sombras chinescas.


Un guisante rojo,
un grano de arena,
una porción de labio sin cuerdas.


Un firme sentencia,
cuando suenan trompetas de hazañas,
y sobrepasan los límites las cuencas,
de los ojos de los niños triunfantes,
que plantan banderas eternas.


Un matiz de tu pecho,
un cúmulo de gigantes de cuentos,
una pluma intacta,
de aventuras por sangrar,
en esta orilla del río,


CONTIGO.

Devenir.

Al centro no se llega tirando.
No consiste en romper.
Ni romperse.

Ni gritar mas alto.
Ni predicar dictados.

Violencia la justa.
Si acaso romper a sentir.
Dilatando pupilas.

Siendo uno y todo.
Abierto(s) al discurrir amable.
De la vida.

Respetar(se).
Porque si uno no aguanta sus propios espejos.
¿Cómo mirarse en otros reflejos?

La vida es lo que sobra.
Entre tu ritmo y el resto de cuerda.
No se trata de dar codazos.
Ni reclamar tronos cotidianos.

Vivir, sólo vivir.
Respirando el mismo aire.
Desnudando el mismo cielo.

Con todas nuestras diferencias.
Coloreando matices.
Que añadan perfiles.
Al mosaico siempre cambiante .
Del despunte de tierra que nos alberga.

Cadencia de la primavera.

Esencia de cuerpo
destello de ombligo,
porción de cuello derramada

Cielo adentro
mar despierto,
brújula de mí desde ti

Tacto susurrado
perfil de claro de luna,
desoxidante de tristes figuras

La luz se hace leyenda
desde tus manos,
desde tus piernas

Desde tu piel aumentada
copando mi mundo,
solapando mi alma
a tu ritmo.

The Muse.

La olla a presión despunta en las aceras.
Se hacen eco de la sangre derramada.
Los cristales esparcidos.

Cesa de llover.
La tierra abre sus caderas.
Reclamando su porción eterna de deseo.

Mientras,
el cielo escupe disculpas.
Por las estrellas caídas,

El tintero rebosa de prólogos.
Las almohadas afilan las cabelleras.


Que sea lo que quiera.


Pero no permitiré que ninguna odisea.
Venga a raptarme.
Yo me quedo en mi sitio.

ὁδός

Porción de piel sin techo.
Alma de tiempo sin cuerpo.
Horizonte sempiterno.

Duda liberada.
Meta ofrecida.
Jardín de las delicias.

Derroche de espejos.
Simiente de anhelos.
Pluma sobre tintero de sangre.

Espacio que cubre dos mundos.
Dos cielos.
Un signo.

Edificando torres de Babel.
Mueren las Efigies disociadas.
Mientras se avivan en el sótano las fraguas.

Gérmenes de nuevas Iliadas.
De nosotros.