La Metamorfosis.

Fue perdiendo el cuerpo del alma.
Sacrificando cada pétalo.
Como si sobrara.

Hay quien nace suicida.
(O al menos lo intenta)

Rotas ya las esquinas.
El dibujo se desparramo en cada hueco.
Absorbiendo paredes y alas.


Del silencio, sólo quedaba una foto.
También el esqueleto de la almohada.
Y en la mesita de noche esa novela.

Que era su mejor amante, (por inacabada).

Del sol que supuestamente llegaría.
Nada se supo.
Tampoco se consumó la metamorfosis.

Presa de aquella fragua fría,
sintiéndose mujer,
en un cuerpo de hombre encerrada.