Caught.

El hombre que es sueño.
Despierta.
Y en seguida nota, cómo la rutina le queda grande.
Le sobran botones.
Le falta talante.

Se palpa la cara.
Comprobando que no le falta nada importante.

Y comienza a andar.

Las pupilas resetean, los antaños caminos alados.
Transcribiendo las sombras del empedrado.

"Que poca luz"
Piensa.
Mientras nota como le pesa.
Algún liquido semitransparente.
Que le recorre el pecho.
En un camino que desemboca en la frente.

"Será eso que llaman alma"

Escucha un ruido.
Un cúmulo de aire.
Que desemboca en gemido.

Comienza a correr.
A través del pasillo de suelo empedrado.
Ausente de aire.
Negado de cielo.

A la vuelta de la esquina.
Explota en luz.
Una posible salida.

Se perciben las manos del viento.

Coloca el brazo a modo de escudo.
Percibe la caricia fresca de la hierba.
En sus pies desnudos.

Poco a poco separa el brazo.
Abriendo los ojos.

Un bosque inmenso.
Abierto en abanico.
Remontando latidos.

Descubre su propia respiración.
Descontrolada.
Cuando después de dos bocanadas.
Aparece ella.

Atrapada entre cuerdas.
Sus alas.
Su melena desmadejada.
Y dos lagrimas recorriendo.
La piel.


Grita hasta que su voz quiebra.




Otra vez atrapado.