Córtame.
Que quiero sentir el filo.
En este espacio sin ganas.
Que ya nada sana.
Que ya no tengo ojos que vuelen.
Ni aliento que espere.
La primera hornada de ti.
Préndeme fuego.
Sin importarte mi carne.
Que ya nada arde en esta pira desnutrida.
Huérfana de espacios aparte.
Y muérdeme el labio si me equivoco.
Haber si así me desangro.
Y de paso afianzo mis pupilas.
A este último suspiro.
Que si no muero en el intento.
De nada sirve este rescate.
El de la madrugada.
Que se escapa.
Sin devolvernos.
A nosotros.
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