Médium.

Rugen las estatuas,
escupen cielos los espejos,
murmuran las ventanas.

Tiembla la lámpara,
entre vaivenes de objetos.
Huellas de pisadas,
pueblan los pasillos.

Se respira el frío.

El, inmóvil.
Cierra los ojos.
Como último recurso.

Como si no reaccionara su piel,
o no escuchara las voces.

No quiere verlo.
Como si la cordura,
pendiese de sus pupilas.

O como si negando(les),
su mirada,
sobraran mas palabras.

"Iros.
No es este vuestro lugar.

Que inunde la luz cada postigo.

Que de sombras no quiero saber nada,
ni nadies,
por mas que lleve la marca,
de los dos mundos.

Del vuestro,
del mío."