Viernes.
De primaveras pendientes.
En los rincones de la tarde.
Una cometa volando perdida.
Planeando divertida.
Mientras abajo.
Los niños descalzos.
La miran.
E imaginan.
Mundos de allí.
Entre las horas de aquí.
Que se estiran entre sus manos.
Viviendo cuentos lejanos.
De dragones hermanos.
Mientras mis ojos de hombre.
Imaginan consortes de letras.
Que sean veletas.
Sin dirección.
Historias vividas.
Desde las retinas.
De los ojos de un niño.
De mi.
No hay comentarios:
Publicar un comentario