Purgatory.

"I am not here."
El hombre del traje negro susurra.
Estas palabras.
En mitad de la tormenta de la noche.
Mientras un cielo agresivo clava su mirada.
En los hombros de la gente.
Las estrellas son cristales afilados.
La luna esta apunto de estallar.
Sus cráteres palpitan sueños perdidos.
El viento se refugió en el mar.
El mar se tragó su leyenda.
Dejando a la arena, desnuda de realidad.
El hombre navega entre recuerdos.
Sordo y ciego.
Del momento presente.
El alma cuarteada.
Los labios desgarrados.
Un corazón que desmantelar.
En la esquina siguiente.
Al amparo de las luces de neón.
De un purgatorio improvisado.
Una margarita, es un retazo de primavera.
Un punto de inflexión de la noche.
"Con mucho hielo por favor."
Haber si el frío se cuela por la garganta.
Y termina por incendiar el alma.
El frío que quema.
Que paraliza.
Que retrasa la llegada del minuto siguiente.
"Ven rubia, lame mis heridas.
Acerca tus labios rojos a mi cuello.
Que tu lengua repase uno a uno mis lunares.
Y de paso muerde sin freno.
Da igual que brote la sangre que no tengo.
En esta noche de hielo."