Tengo que escribir sobre esto.
Es un espíritu inquieto.
Un recuerdo esquivo.
Una parte de mi.
Una parte de ti.
Que deambula de tus años.
A mis años.
Navegando entre memorias.
Compartidas.
De una vida vivida.
Por ti.
Por mi.
Es una estrella de esa noche.
En que cayó el telón.
De tu labio.
De mi labio.
Una última función.
Un presagio de tormenta.
De lluvia abierta.
De latidos hojalata.
Que hacen lo que pueden.
Mientras nuestras ganas mueren.
Recuerdo tus palabras al techo.
"Esto se acaba"
Y yo desangrándome entre las sabanas.
Sin gritos que desatar por la ventana.
Ese fue el final.
De ti.
De mi.
De nosotros.
cuando en alguno de tus poemas
ResponderEliminarveo esa sombra
no me atrevo a entrar.
escucho detras de la puerta,
y con pasos silenciosos.
me alejo.
el tiempo dice muchas cosas.
pero siempre devuelve
viejos tragos pasados.
y ese sabor oxidado nos cubre la boca.
yo tengo mis frutas y mis flores.
no las voy a llevar a la sombra.
cuando estes listo a la luz,
estoy en el jardin.
jugando con las flores.
Uno sabe cuando algo se acaba, cuando cada vez somos mas individuales y menos plural, pero es necesario hablar de ello, escribir sobre ello, aunque duela.
ResponderEliminarUn beso
Ana
Y escribir es un viaje al alma del pasado, a lo que fuimos y posiblemente ya no seremos.
ResponderEliminarTodos llevamos una última función,un final en nuestra piel...
Siempre hay un nuevo despertar después de una noche de recuerdos.